Les champs élysées

Les champs Élysées sont rebattus par les vents,

Blanchis par les souvenirs des os oubliés des morts –

Délaissés par les vieux mourants et les arrivants

Pour aller où l’on sent encore moins son corps.

Le havre tant attendu par tous est décevant –

Tous ces morts amuïs par tous leurs efforts –

Présente ses tristes plaines et autant de tristes champs

Aux hurlements des vents si forts, si forts.

Tous alors se mettent en marche vers le lointain

Pour voir les champs noirs et ocre des autres nations,

Quittant sans regrets la désolation,

Tous ainsi s’en vont, tous, sauf un.

L’homme au beau milieu des champs en jachère,

Cerclés par l’horizon des mornes cieux,

S’accroupit et dit : « Voilà une bonne terre »,

Se met à genoux et prie les dieux.