Cutting

Si vous ne connaissez pas encore le cutting, allez faire un petit tour là-bas ! Ça vaut le détour!

Cliquez sur la première vidéo...et en avant Simone, c'est toi qui conduis, c'est moi qui...

Réna, ne pleure pas sur la Grèce

Τη ρωμιοσύνη μην την κλαις
εκεί που πάει να σκύψει
με το σουγιά στο κόκκαλο
με το λουρί στο σβέρκο

Νάτη πετιέται απο ξαρχής
κι αντριεύει και θεριεύει
και καμακώνει το θεριό
με το καμάκι του ήλιου

Ne pleure pas sur la Grèce,
- quand on croit qu’elle va fléchir,
Le couteau contre l’os
et la corde au cou,

...La voici de nouveau qui s’élance,
impétueuse et sauvage,
pour harponner la bête
avec le trident du soleil.

Yannis Ritsos

 A mon amie Réna qui, je le sais, n'oublie pas.

Conquérir le monde

Souffler loin, et fort.

Ne pas oublier qu'il y a des montagnes qui sont comme des nuages.

Ou l'inverse.

Qu'on est libre comme l'air.

Que l'homme est né marcheur.

Que le monde est vaste.

Que le monde tient dans une cuillère à soupe.

Que le monde, c'est nous.

Ce matin, je croise une demoiselle sur le chemin de la rue. Elle me dit qu'elle n'a plus de montre, qu'elle aimerait donc savoir où elle est. Je lui répond que j'ai moi aussi oublié mon nom, pas plus tard que cette nuit. Elle me gratifie du plus beau sourire du monde.

Elle décide alors de partager quelques pas avec moi, mais pas plus d'une demi-lune, sinon elle sera là où on ne l'attend pas.

Je sens son parfum s'accrocher dans mes cheveux comme des toiles d'araignées, et j'ai toujours aimé ça. Elle a des yeux comme des lits de rivières. Une peau de sommeil. Mais tout cela n'a aucun sens, parce qu'elle est belle.

Parce qu'elle est libre comme une forêt.

Parce qu'elle aime marcher comme elle aime boire.

Parce que ses chaussures font un bruit de cigales.

Elle sent l'été. Elle sent le souvenir de quelqu'un qu'on n'a jamais connu,

Qu'on n'a jamais pu connaître, mais qu'on reconnaît quand même.

Elle souffle tellement fort qu'on dirait l'harmattan ou le meltem.

Elle pourrait emmener des civilisations sur ses aquilons.

Elle est la première à voir la naissance du jour. Elle est celle qui regarde vers l'ouest sans cligner des yeux alors que le soleil se couche. Elle me dit qu'elle n'a pas toujours été comme cela : la sérénité chevillée au corps, l'assurance de vivre enchaînée au cœur comme du lierre sur un château d'eau. Qu'elle a de longue date hésité entre séfarade et ashkénaze. À présent qu'elle a écrit son choix sur les montagnes, elle souffle fort et loin comme le khamsin, emporte les papillons et les pose sur les ailes des faucons. Elle a dans les grains de sable au coin de ses yeux tous les mondes passés et à venir. Elle a dans sa crinière plus de grains de sable que tous les déserts du monde.

Elle m'a regardé droit dans les yeux et j'y ai vu le mont Fuji, Uluru et Katmandou dans toute sa splendeur malgré le froid des silences nocturnes. Je sais qu'elle doit partir, qu'elle marche comme elle respire, étrillant son cheval de vent sans le blesser.

Je suis désormais seul, aux pieds du monde, prêt à me trouver un nom dans les reflets de la mer, là où je suis attendu par quelqu'un qui reconnaîtra mon visage pour l'avoir vu dans une tempête de sable, un soir de lune, un verre de thé couleur de nuit à la main, me présentant une datte fraîche de rosée qui aura le goût de la vie, le parfum des aurores boréales et de son noyau planté dans mes veines jaillira un chêne qui ne se départira pas de son feuillage aux veillées funèbres, dont l'ombre sera propice aux rencontres. Autour de son tronc, il y aura un licol de paille.

J'y attendrai patiemment celle dont j'ai déjà oublié le visage et le nom et qui pourtant marchait de conserve avec moi, mais dont j'ai trouvé la montre au réveil, dans ma main entrouverte près de l'oreiller.

Ce matin, l'herbe se teinte du souvenir de ses yeux.

Je n'ai pas oublié que le monde, c'est nous.

Que c'est l'autre, que c'est elle.

Qu'il faut marcher et gravir les montagnes.

Qu'il faut souffler loin, et fort,

Comme un vent chargé de gouttes de miel.

Il ne faut pas, surtout pas,

Penser que tout est écrit. Mektoub, Amen.

J'écris mon monde à chacun de mes souffles,

De mes pas, de mes mots, de mes silences.

J'en suis le conquistador souriant et bienveillant.

Je n'ai plus peur. J'ai appris à aimer aux commissures des lèvres des insomnies, en ne me retournant pas sur les passantes, en souhaitant « Bonne nuit » à un ours en peluche, borgne et élimé, en bravant les pieds agacés des immobiles, en ne sachant ce que signifie Nam Myōhō Renge Kyō.

Tout le monde peut se tromper en bravant le vent.

Le fil du danseur se tend au fur des notes. Tout se passe dans le cercle lumineux, objet de tous les iris. La fierté déstabilise, le chemin parcouru étonne, crée l'envie autant que l'envie. Et la tourneuse de pages regarde la partition autant que les doigts experts, puis se lève, sans un mot et sans montrer de signe de faiblesse dans les genoux, et de la démarche de ceux qui s'en vont loin, bat une autre mesure que la pianiste accomplie reconnaît pour avoir déjà vu la pluie, mais elle doit rester jouer parce que le public attend, et que la demoiselle n'attendait plus que de voir le grain du papier pour partir. Le danseur n'a quant à lui pas d'autre choix que d'éviter le ridicule dans son justaucorps trop étroit pour écarter correctement les bras, pour faire des ciseaux avec ses pieds gibbeux.

Sans regret ni amertume je regarde ce qui était moi avant que je ne parte, de chez moi, de tous les ailleurs qui font l'ici, et je fais comme si mes paupières se vitrifiaient pour me forcer à y voir la lumière du jour comme je l'ai très certainement honnie. Rien ne mérite qu'on ne s'y attarde, ne serait-ce que le temps d'un battement de cils. Je peux rester longtemps sans bouger, sans reprendre ma respiration, et encore plus sous l'eau. Rien ne mérite pas ce nom. Tout non plus d'ailleurs. Trop d'absolu et on perd l'humanité dans un fétu de citations ou de monoïdes dont les extrémités se confondent aux pôles. Trop d'absolu et on croit que celui qui n'a ni ne connaît rien ne peut enseigner à celui qui a et qui connaît tout. L'humilité est mère de tous les marcheurs. La connaissance du monde ne doit ni effrayer par l'ampleur de la tâche ni rebuter par sa complexité grandissante. Ce qui est complexe aujourd'hui paraîtra simple demain.

Un homme creux, voilà ce que l'écho a dit, un jour,

Au détour d'un loch sans fond.

Je ne pouvais que le prendre pour moi,

Seul marcheur ce jour de pluie-là, de par le globe.

Plier mais ne point rompre, plié mais point rompu,

Dégagé des étreintes des boas constricteurs,

Le pas allant désentravé, alerte mais pas fuyant,

Le regard tendant sa toile sur la galaxie entière.

Les bras ouverts pour y baigner l'ami de passage, l'âme en peine qui y cherche l'eau comme à une source, y recueillir le fagot ou l'andain pour alléger un dos harassé, y recueillir toute la rosée dont une nuit est capable afin d'étancher la soif du désert.

Nous voilà à devoir subir ou à vouloir conquérir le monde.

Alors nous nous prenons à chevaucher les feuilles de cerisier blanc

Et à voguer vers des pages sans traînées d'avions.

Sentir les courants d'air, les brises.

Souffles silencieux et ténus.

La froideur de la nuit.

Bienfaisante.

Sur la nuque.

Les mains.

Les paupières encore lourdes des senteurs nocturnes.

Souffler loin, et fort.

Ne pas oublier qu'il y a des océans qui sont comme des pages de roman.

Ou l'inverse.

Qu'on est là, malgré les épreuves.

Que l'homme ou marche ou prend racine.

Que le monde est le mal et le remède.

Que le monde a la couleur de l'encre.

Que le monde, ce sera toujours nous.
 

Le 22 octobre 1895

Voilà ce qui s'est passé le 22 octobre 1895 à la gare Montparnasse à Paris. C'est pas courant, et je ne sais pas pourquoi je vous fais partager ça, mais sur le coup l'histoire du train en retard, de M'sieur Pellerin qui croyait bien faire et de M'sieur Mariette qui n'y était pour pas grand' chose au final, de M'dame Aguilard qui regretta peut-être avoir remplacé son mari, eh bien, je sais pas, ça m'a parlé.

Donc le 22 octobre 1895...

Euh ben là, je sais pas quoi dire...à part "arrête de bouffer du chewing-gum!"

Une histoire désopilante

Voilà, "finitatum est", comme aurait dit une connaissance à moi. J'ai dû lui faire sa fête. Il a eu son compte, il ne m'em...merdera plus. Faut dire aussi que ça trainait depuis un moment, cette histoire.

Tout d'abord, je ne l'ai pas vu, planqué derrière les autres, à ras de terre. Il disait rien. Toujours de bon poil, quoi. Pas un mot plus que l'autre. Faut dire aussi que tous les matins ils sont en rangs d'oignons, et y'en a pas un qui moufte. Ce n'est qu'à la mi-journée que certains deviennent horripilants. Mais pas lui. Il attendait sagement dans son coin, en bon fourbe quoi. Pas bougé d'un cil quand je leur ai fait leur fête, aux autres, histoire de leur apprendre les bonnes manières et que ceux qui étaient restés à leur place se sont poilés comme des manches. Faut pas bouger, et ils le savent. Mais y'en a toujours qui veulent être plus malins que les autres et même s'ils savent pertinemment que je vais leur tomber sur le poil à bras raccourcis, il faut qu'ils la ramènent. Alors on les tond à grands coups de serpe devant les autres ou alors on les défrise, et en général ça marche au poil.

C'est pas rose tous les jours. On a beau représenter une certaine autorité, ça se pousse dans tous les sens; alors on réorganise, on ramène ceux qu'il faut dans le rang, on met de la discipline, on essaie de booster ceux qui ont un baobab dans la main. À chaque jour suffit sa peine. J'ai vraiment pas un métier facile, à enseigner à tous ces chevelus, à ces tondus, à ces mariolles de tous poils, à ces scalpés de la vie.

On fait ce qu'il faut, mais y'en a toujours un qui faisande dans son coin. Toujours. On l'attend au tournant parce qu'on ne sait jamais où il se planque. Tapi dans l'ombre. Faut dire aussi que les cours, c'est rasoir. C'est barbant, quoi. Mais c'est pas ça le problème, avec le petit fourbe. Je devrais plutôt dire le petit roquet, parce que c'est toujours, mais alors toujours, le plus petit qui aboie le plus fort, une fois qu'il est sorti de sa cachette. Il s'en faut parfois d'un cheveu pour qu'il en ait un sur la langue et que ça rende le truc encore plus ridicule. Faut dire qu'il y en a des hargneux, et ils reprennent du poil de la bête quand les autres suivent leur exemple. Mais on brosse tout le monde dans le sens du poil et ça repart comme sur des chapeaux de roue.

Sauf que des fois, c'est vraiment la cata. Celui qui préparait son coup en douce se manifeste un peu comme du poil à gratter, il démange, il gratte, il est tout rouge. Alors comme il nous cherche des noises, ben il nous trouve: on le gratte à rebrousse-poil, on lui taille un costard bien propre et souvent ça suffit. Mais des fois il se rebiffe et là encore il prend bien son temps, le petit fumier. On sait pourtant qu'il va revenir à la charge mais des fois c'est tellement long qu'on l'oublie. Et il revient comme un cheveu sur la soupe et alors là on a deux options: soit on se fait des cheveux blancs soit on se les arrache. Parce que dans toute la tignasse on sait qu'il n'y en a qu'un qui fait tout pour vous hérisser le poil, mais alors d'une puissance! Et puis il a tellement pris son temps qu'il a bien pris racine. Et y'a plus qu'une chose à faire: on prend la pince à épiler, et on triture, et on re-triture, et ça saigne, et c'est moche, voire très laid, la bidoche à nue, et ce satané poil qui ne se rend que parce qu'on va le chercher loin. À un poil près, ça nous gâcherait la journée.

Histoire pour les profs de tous poils, ou pour les esthéticiennes. À toutes et à tous, mea culpa.
 

Le cas Chalot

La seule et une unique fois où l'on aimera être dans la merde, c'est ici.

Crise de la presse.

Bon ben voilà, maintenant qu'il y a des chiffres pour confirmer les rumeurs.

Qui disait "meuh non" et "Il ne faut pas s'alarmer?"

A court-terme: Encore moins d'infos pour les jeunes qui se désintéressent du monde (quel média les touche vraiment?)
A moyen-terme: disparition de liberté de la presse.
A long-terme: ?

Crise de la presse

Histoire dont vous êtes les héros #9 - Google error

Pourriez-vous, chers amis et chères amies, réitérer vos votes, car Google, cette gargouille gargarisée à la glue, semble prendre un malin plaisir à censurer mon bureau de vote!

Je vous redonne les propositions, et je vous serai reconnaissant de bien vouloir remettre vos votes en commentaires...par avance et pour faire la nique à Google, MERCI!

Vous êtes la main du destin: où allez-vous loger cette balle de Walther PPK?

- en pleine tête, entre les deux yeux. Bien fait!

- dans l'épaule, vous êtes clément, et surtout joueur.

- Ohlàlà. Trop compliqué tout ça. Vous laissez la main à votre sœur, Hasard.

- dans la porte.

Histoire dont vous êtes les héros #9

James Bond. Il vous a appelé James Bond. Comportez-vous comme tel. Sortez sur les toits, trouvez un moyen de descendre, prenez le train et allez chez vos parents. Vous aviserez sur place.

Vous sortez enfin de vos pensées lorsque la porte s'ouvre et Elena rentre en scène, véritablement. Elle ne peut s'empêcher d'être théâtrale, celle-là. Suivie d'une autre beauté slave. A présent tout se met en place dans vos neurones: la comptable emboîte le pas à la traîtresse russe. Une enveloppe marron à la main. « Eh merde, » pensez-vous. Cela doit même se lire sur votre visage.

« Ne fais pas cette tête. Je n'ai rien dit à Emir. Viens dans le salon, il faut qu'on discute. » Vous n'avez pas trop envie de discuter, mais connaissant la demoiselle, elle doit avoir dans son sac à main tout une gamme d'armes, de la lime à ongle en kevlar jusqu'au pistolet TASER.

« Très bien, j'ai des choses à dire moi aussi. » Vous prenez place dans le salon, elles bien sur le rebord du canapé, vous sur un tabouret.

« Si ça ne te gêne pas, je vais commencer. Tu as essayé de te démarquer, c'est honorable, même si ça me surprend de toi. Mais nous avons les cartes en main à présent. Nous avons les listings et la clef. Je te propose un deal: tu viens avec nous et on partage, ou on te donne à manger à Emir et ses chiens. » Là-dessus, la comptable, qui ne comptait pas beaucoup jusque là, sort un drôle de pistolet de son sac à main.

« C'est quoi?

_ Une seringue hypodermique.

_ Bon, je ne pense pas avoir le choix. Je suis des vôtres donc. Mais il me faut une arme.

_ Tu as déjà tiré? » La comptable vous regarde droit dans les yeux. Vous avez dit ça comme ça, sans y penser. Elle considère votre remarque avec un aplomb désarmant. Elena reprend la parole.

« Visiblement non. Natacha, donne-lui le Walther. Comme ça il ne risque pas de nous tuer s'il nous tire dessus sans le vouloir.

_ La confiance règne.

_ On n'a pas beaucoup de temps avant qu'Emir ne vienne fourrer son nez ici. Tu n'as pas intérêt à nous lâcher, on ne sera pas trop de trois. On y va. » Vous êtes tous déjà debout. Vous n'avez pas le temps de réfléchir, vous suivez. Arrivés à la porte, celle-ci s'ouvre d'elle-même. En un instant, les deux filles se plaquent contre le mur et vous restez tout penaud, « comme un con » diraient certaines personnes médisantes, à regarder Emir, encore la poignée dans la main, vous dévisageant et ses yeux se fixant soudain sur votre arme.

« Un Walther PPK. On se prend donc vraiment pour James Bond. Allez-y les gars. » Il fait un pas de côté pour laisser passer trois murs noirs, dont un avec un pansement sur le nez. Vous auriez aimé faire quelque chose, mais les filles ne vous en laissent pas le temps. Un « pft » et l'un des gorilles n'est plus qu'une masse geignante sur votre tapis qui dit « BONJOUR ». Les deux autres se retournent et se retrouvent lacérés de coups de pieds et de poings, à tel point que vous vous demandez si les armes les plus efficaces ne sont pas les sacs à main, voire les mains elles-mêmes. En un rien de temps il n'en reste plus qu'un debout, mais c'est sans compter sur Emir qui, d'un geste d'une précision effroyable, enserre de ses larges mains poilues, en un instant, la tête de la comptable et la fait tourner avec un craquement sinistre. Elle ne comptera plus, désormais. Vous pouvez lire la peine sur le visage d'Elena qui sort un TASER de son sac à main et électrocute le dernier molosse qui voulait se rebiffer.

Elle se redresse. Vous voilà à deux contre un. Sauf que ce salopard d'Emir est beaucoup, mais alors beaucoup, plus rapide que vous. Il sort un couteau de son ceinturon, jaillit auprès de la jolie russe et la tenaille rudement, lui passe la lame sous la gorge fine. Un mince filet de sang laisse un sillon le long de l'albâtre de sa peau.

Vous n'avez pas bougé le petit doigt jusqu'à maintenant, il est peut-être temps de faire quelque chose, non? Vous pointez alors votre Walther PPK bien droit devant vous, le tenant à deux mains, les jambes bien écartées. Emir sourit.

« Lâche-la, pourriture.

_ Tu te crois dans un film? T'es vraiment un loser de première. Je sais pas ce que tu lui trouvais, Lena chérie, mais il est bon à foutre dans un film de série Z, ton zozo.

_ Bon, ça va aller? Je suis là et j'ai une arme pointée sur toi » et vous trouvez judicieux d'ajouter « connard ».

_ Vas-y, James Bond, tire. Qu'est-ce que tu attends? Tu as peur de louper ton coup? Il faut viser entre les deux yeux et pour un boss comme toi, ça devrait pas poser de problème. » Il marque un point, mais en même temps qui ne tente rien, n'a rien. Quelque chose sur le visage de la jeune femme vous indique que votre détermination respire la mort à plein nez en ce qui la concerne. Mais vous n'allez pas vous démonter en si bon chemin. Rien n'arrivait dans votre vie jusqu'à ce fameux matin où tout a basculé.

Votre doigt est sur ce que vous pensez être la gâchette. Le temps a dû ralentir, car le coup met une éternité à partir. Mais quelque chose vous surprend: Emir se tord de douleur alors que vous n'avez pas tiré, du moins vous semble-t-il. Vous ne comprenez pas non plus comment Elena a réussi à se dégager et à donner un violent coup « tamashigiri » dans les côtes du boucher slave, ni d'ailleurs ce qu'elle semble vous dire alors qu'elle plonge à terre. Ce qui vous intéresse, c'est de voir cet homme se retourner vers la porte encore ouverte et de vous étonner de la présence de Polly, les crocs visiblement bien plantés dans un mollet du barbare, puis de celle de Madame Froitemont, qui d'un geste fracassant abat une pelle à ramasser les cendres de cheminée sur la tête du malheureux soldat chvéïk. C'est alors que votre balle se décide à partir...

Vous êtes la main du destin: où allez-vous loger cette balle de Walther PPK?

Non Serviam

"I will not serve that in which I no longer believe, whether it calls itself my home, my fatherland, or my church: and I will try to express myself in some mode of life or art as freely as I can and as wholly as I can, using for my defense the only arms I allow myself to use -- silence, exile, and cunning. [...] You made me confess the fears that I have. But I will tell you also what I do not fear. I do not fear to be alone or to be spurned for another or to leave whatever I have to leave. And I am not afraid to make a mistake, even a great mistake, a lifelong mistake and perhaps as long as eternity too."

James Joyce, Portrait of the Artist as a Young Man, 1917.

At the Dead of Night

  

Now I have to fight the days without her

without the feel of her skin

the radiance of her lips in the sun

without her lock of hair in my face

walking on the strand.

I have to forget everything she meant to me

try not to think about the memories

not to remember what she meant

when she said she loved me

and when she didn't.

I have to forget the tears and the doubt,

the pain throbbing behind the ribs.

I have to combat all these, and the rest,

the sleepless nights and the fact

that I would give everything –

everything for her, to have her back,

to see her smile one last time.

Now I have to fight the sorrow

the long days and the lonely nights

the remembrance of what she brought me

when I was nothing and down in the gutter

when she meant the world

Now that she means so much more than that.

Now I have to live without her laugh

without her dark pupils fixing me

first thing in the morning – her smile –

her smell – I could die for her.

God I long for her, to find her,

to live again and see the sun as it once was

what matters more than this?

Nothing. Nothing.

Every single day I have to fight,

every time I have to wake up

and go to work, live an ordinary life.

Every minute a pain boring through me

her smile a persistence in my sight.

Blurring everything, tinging every single thing.

I wish so many things, that we were closer

that I didn't have to open my eyelids.

That I could lose control and fly to her

across the deserts and the oceans

where she belongs, the place of my dreams.

Now she and I have to retrieve a little dignity.

She has suffered and must find peace

wherever it is – our paths meeting perhaps

one day – looking for repose

a haven where she would dwell

and sleep and live.

Now I have to fight the days without anything

to remind me of her, no token of love

no letter, nothing but ethereal images

mindscape of pain.

But I wouldn't trade these images

for all the gold in the world,

just for one smile across a platform,

she forever lost to me.

And perhaps at the dead of night

she will come to me in a dream

enshrouded in white flashes

taking my chin in her pale hands

and looking at me, mute and caring

and perhaps, at the dead of night,

loving.

And then I wouldn't have to fight

for I would know that pain is a friend

to learn lessons from,

not some fiend to be afraid of.

That her smile, her very breath

are godsent, that I have lived what

so many only dream of

at the dead of night

and never experience.

That all the beautiful things I have lived

with her, and in some way still do,

were real and that reality is all we have

all we crave and what we fear the most

for reality, at the dead of night,

is the only thing that matters more than us,

than what we may represent.

Now, at the dead of night, I think about her

and do not fear any darkness, nor pain.

And if perhaps some trace of melancholy

is bound to persist, at the dead of night,

then she shall come and smile at me,

relieving me from the vivid images

with a soothing and, perhaps, loving

hand.

And I will stop fighting.

 

Nouvel aspect

Un poil plus sobre, peut-être, que l'ancien. Epuré diraient certain(e)s (ou "Eh purée!").

Je n'arrive pas à me débarrasser de ce cadre blanc autour du "Star rating", pourtant bel instrument de mesure, mais je ne désespère pas "breaker le HTML" tôt ou tard (Au secouuuuuuuuuuuuuuuuuuurs Binoooooooooooooo!)

Vous me dîtes ce que vous en pensez? Merci!

A bientôt à toutes et à tous.

Rodolphe

L'empreinte de l'eau

j’ai besoin de toi comme de l’eau

comme un errant au mitan du désert

ta pensée me sert la gorge

tu es la brise sur mon visage

le bruissement des arbres le soir

la pluie sur mon paletot

la bruine en haute mer

le cri des mouettes sur la jetée

le soleil froid du matin d’hiver

le silence quand il neige

le silence quand vient l’été,

cet escalier de Jacob

qui claire-voise et englobe

ce tranquille pied-de-vent

qui transperce les nuages

ce vol furieux de crambe

cette immense nuit d’étoiles

qui résiste au sommeil et au vent

cet orage enclume qui tonne

ces larges feuilles d’automne

qui mosaïquent les allées

des bigarrures de leurs voiles

cet arc-en-ciel qui s’achève au regard

sur le bord d’une colline

cette giboulée sans aucun égard

aux voyageurs qui lambinent

ce lavoir isolé maintenant

ces balades de florions dans le souffle

ces pattes de chat sur l’étang

ce clydesdale qui à la charrue s’essouffle

ce vol d’hirondelles au soir

clamant des vêpres d’ivoire

ce héron immobile en les eaux

altier confondu en les roseaux

cette aurore qui n’en finit pas

cette nuit calme et triste et là

ces lents nuages diaphanés de soleil

qui passent sur l’horizon

ce crépuscule fasciné de vermeils

diaprant toutes les maisons,

les éclats de voix des autans

le premier bourgeon de printemps

les larmes de Tristesses

l’assoupissement las, intranquille

et parfois lorsqu’aux soirs de grésil

l’ennui étreint la poitrine et empèse

les vestiges des pensées qui me furent

voilent le regard d’un fin brouillard

et pourtant lorsqu’aux soirs adoucis

il n’y a plus qu’un seul ennemi

sur le champ de bataille déserté

on ne voit pas non plus la fin de la nuit

on ne sait à quoi l’on a résisté

on ne voit pas non plus que l’on vit

et que l’on reçoit tous les jours

de ces dons qui apparaissent vains

et qui sont comme une pluie d’été

sur nos bistres photos de faubourg

et souvent il y a quelque chose de doux

et de secret à regarder la lune

sombrer derrière une montagne

de nuages sombres et luisants comme l’encre

semblables à des navires dépourvus d’ancres

oui, souvent, il y a quelque chose de doux

et souvent l’on croit avoir été seul

et l’on brode tristement un linceul

dans la musicalité des jours

et des nuits de veille ininterrompue

l’on croit n’avoir besoin que d’amour

alors que l’eau vient à manquer

et l’eau, lorsqu’on n’en a plus,

le vertige grésille les oreilles

et l’on voit les labyrinthes de l’âme

dans les remous d’un barrage

et jamais dans nos reflets

et sinistrement nous comptons nos âges

et ainsi nous passons nos temps

à rêvasser de vies consumées

aux heures bleues présumées

à ne vivre que des bouts d’instants

à ne rien vouloir d’autre que soi-même

un reflet si noir et parfois si blême

et l’on ne voit pas l’eau, l’eau

qui est présente, partout,

à chacun de nos pas lourdauds

dont nous ne sentons plus le pouls

qui s’offre à nos sens émoussés

par tant d’errance évincés

par tant d’oisiveté hebdomadaire

plantés là avec tout et rien à faire

et ainsi nous ne faisons rien qui en vaille la peine

et ainsi saumâtrent l’envie et la haine

et pourtant nous vivons

dans la froideur de nos maisons

où de dégoût le soleil s’absente

et d’où ennuyés et tristes et faux

nous croyons contempler un monde

qui n’a pas été fait pour nous

qui donne et prend à coups de faux

qui nous ampute et nous émonde

et qui, finalement, s’en fout ;

ce qui nous fait défaut – c’est un but;

nous pleurons misérables et incompris

nous mourons dans le dénuement

parce que l’eau a et n’a pas de prix

et souvent l’eau coule autre part

sourd d’un autre continent

abonde en lacs phréatiques épars,

il faut prendre la peine de l’écouter s’écouler,

nos corps assoiffés crient grâce

la miséricorde des jours ne vient pas

ne peut venir tant qu’on ne pleure pas

il ne faut pas que jeunesse se passe

il faut pourtant aller là où tout arrive

et où tout vit et rit et jaillit

comme une fontaine sous le lierre

il y a toujours une autre rive

une autre passe pour voguer en vie

pourquoi attendre alors qu’un monde est à portée

de main crispée en une lente agonie indolore

l’hésitation plus que l’inaction calcifie

nos articulations effarouchées

fragilisées par l’appréhension de la mort,

nous subissons cette soif intarissable

et le silence autour de nous cultivé

comme si de rien n’était

nous ne le voyons plus

nous le laissons contraindre

nous qui lui avons donné naissance

et l’ennui accable et cesse de surprendre

il faudrait ouvrir les portes de son être

en grand

pour laisser entrer les papillons

et les rayons de soleil

et la pluie souvent

mouiller le carrelage de nos aîtres

prendre le temps de regarder

dans l’iris de nos yeux les couleurs

les mondes qui couvent silencieux

et les si lents cieux

ne seraient plus

comme par enchantement

couverts d’épais nuages annonciateurs

d’hécatombes

de sacrifices inutiles

et desquels on ne connaît rien

pas même les motifs

et nous restons oisifs

devant les trombes

sans oser mouiller ces mains

désormais si futiles

que des occasions de chute

alors qu’elles équarrissent le brut

assouplissent le grain

et jointes prient et saluent

et l’on ne se tient plus par la main

comme le font les amoureux qui ne sont plus,

tu es le chant de l’averse au carreau

ce plissement d’yeux en plein soleil,

il nous faut prendre le large

appareiller nos maigres esquifs

et braver l’inconnu

l’inconnu

grand nom de ceux qui n’ouvrent pas les yeux

alors autant cesser de battre

cœur et paupières

tout cela reste superflu

et nous emmène intouchables dans le secret des tombes

qui elles ne parlent pas plus,

il faut apprendre à respirer avec le ventre

l’odeur du terreau fraîchement arrosé

les senteurs d’herbe coupée au bord des chemins

le parfum de la terre imbibée d’orage

de l’encens enivrant presque trop

malgré cela le cœur flétrit et c’est le pire

mieux vaut une cicatrice

qu’une flétrissure car c’est la preuve

que l’on a vécu pour quelqu’un

ou quelque chose

qui nous dépassait tellement

qu’on n’a pas eu peur de se brûler les doigts

à son contact

une cicatrice recueille les mémoires

et mille blessures font un guerrier

et une blessure fait un assoiffé

ce voir, cet observer, ce contempler

que nous n’usons plus

que pour feuilleter sans voir

les pages de nos existences

insipides et incolores et inodores

la liquidité nous fait défaut

nous étions semblables à l’eau

et corrompus par le chagrin

l’ennui, le sommeil, le fantasme de faire

nous n’avons pas le faire

impotents et hagards

créer nous ne savons plus

le vivre avons oublié

l’observer un frein

le boire une mauvaise habitude passée

et parfois d’un matin paisible

on retire une joie qu’on feint d’ignorer

jusqu’à ce qu’elle perce

la croûte de l’indifférence

épaissie par accrétion

d'incuriosité et de carnets de chèque

et de nous il ne reste rien qu’un champ de ruines

invisitable parce qu’insalubre

nous devenons invisibles

et nous perdons nos reflets

et au fur de nos jours moribonds

tout vient flétrir le cœur

et les poèmes pourrissent dans les placards

se périment sans sépulture

ni même de cénotaphe anonymé ou biffé

alors qu’un poème est une échelle

pour se dé-tacher de l’ennui

et aide l’œil à voir

le corps à se modeler

accoutume l’oreille au bruit oublié de l’eau

sur les toits gris des capitales

les poèmes vivent de nous-mêmes

fantoches paresseux et atrabilaires

esprits frappeurs des relations humaines

liquéfient ce sang qui coagule

et bouche nos artères

pourtant les poèmes hantent les tiroirs

ou brûlent dans les fours ;

nous faisons état des jours

nous les comptons

histoire d’être sûrs

répertoriés bien au chaud dans nos mémoires

et les années passent sans heurts

évitant au mieux la peur

l’insécurité de demain

de l’autre son voisin

et pourtant la torture du quotidien

tiraille nos esprits amuïs tête baissée

nous nous sommes changés en statues de sel

redoutant la première ondée

alors que c’est au milieu de l’océan que l’on vit vraiment

que l’on est vraiment

les abysses par-dessous nous

les empyrées, quels qu’ils soient,

par-dessus et l’eau desquamant

nettoyant les dartres du reclure qu’on s’inflige

il n’y a que là, à cet instant

au beau milieu de l’océan

que l’on est en sécurité

et la soif étanchée malgré le sel marin

qui a brûlé maints visages mais jamais un cœur

un vol d’albatros roulant avec les vagues

et la promesse de la terre à l’horizon

malgré les buffets et les horions

des aquilons

un cap à garder sans autre boussole

que celle du cœur

là où voudra bien nous mener la soif

vers un pégase frappant le sol

le cœur une musique jouée en boucle

pour concentrer l’attention

sur les pulsations des mains et des pieds

et parfois s’abandonner à l’élément

scruter l’intérieur de sa poitrine

et compter l’intervalle des battements

et soigner sa respiration pour ne pas s’étourdir

et puis dans l’océan on ne parvient plus

à distinguer ni les larmes ni la sueur

des embruns alors on finit

par ne plus en avoir rien à faire

et l’impasse nous guette d’un coin de rue

choisi par l’éteigneur de lampadaire

la tristesse semble parfois la seule issue, oui,

rechercher la tristesse si nécessaire

pendant un temps

voire le désespoir, oui,

car le désespoir fait avancer là où l’apathie traîne

le désespoir libère là où la peur lie

et permet aussi d’aller

là où un navire s’est déhalé

mille verstes plus loin plus près du tout

rien qu’avec l’erre

et au bout :

la terre.

chasser les réduves de nos aîtres

secourir la matité sereine des peut-êtres

en la nacrant de maintenants

empreinter la route de nos poèmes de nos doigts

croiser nos mots en un long chant

qui aurait toutes les nuances de bleu

et le toucher froid d’une bille de terre

façonnée on ne sait comment.

pourtant tu es là

et pour te voir, il me faut ouvrir les yeux

et m’apercevoir que tu es shamayim

que tu es ewig, spiritum meum

tu es la main du lapithe combattant le centaure

le Shā, le Bereshit des histoires

le pschent de Mout la Grande, Dame de l’Achérou

la draperie pour une figure assise

le regard de l’indicible fils de Roger

la ville cachée sur le plastron de Saint Michel

le rêve de Rôsei

le yokote mince mais décisif

le ciel des prières du soir

la riche tristesse du violon

tout à la fois clément et violent

le chéneau et la pluie et l’impétus

le besoin de parler au noir de la nuit

de dire les maux de l’âme

ce qui fait traverser les steppes de l’abattement

qui nous fait habitants perclus du schwa

et pourtant on sait ce qui est nécessaire

et pourtant on ne sait pas ce que l’on veut

et pourtant on ne fait pas ce qu’il faut

on hésite on tergiverse

en attendant l’averse

qui ne vient pas du ciel mais de nous

incongrus faiseurs de pluie

dansant sur des échardes

et l’attente nous surit

et si l’on n’y prend garde

rien ne survit

l’ennui sclérose

rend stérile et résèque ces parties

convoitées de notre humanité

que seuls possèdent les fous

la spontanéité

l’imagination

le calme

et nous faisons et nous faisons tout

en désordre sans arriver à bien

faire ce qui est bien pour soi

ne pas perdre son temps

tout en le prenant

car parfois le repos est préférable

à la course à perdre haleine

car parfois

on la perd

achopper nous souvenirs à nos rêves

ébaucher l’impensable sur les prémonitions

tu es ce rire au sortir d’une sieste

ce grincement lancinant de balançoire

cette eau tiédie au soleil d’été

se gorger d’eau jusqu’à étouffer

et ne rien regretter qu’un

dernier regard à la hâte

en arrière

et toi, tu es le souffle

le shamal des nautoniers

l’harmattan des nations

le souffle qui vient à nous manquer

lorsque l’on a désappris à respirer

lorsque la tête tourne et que le cœur est gros

le vent rabattant les sentiments en place

le soupir des incompris

le soupir d’un demi-ton d’un violon

le dernier soupir ondin de Martin Eden ;

tu es le construire un rêve ensemble

la bâtisseuse de songes

la grande géomètre à son grand œuvre

regarde autour de toi et tu verras mon cœur

perdu dans les combes de milles imaginaires

renverser les mappemondes de Sesshu

regarde autour de toi et tu verras cents desseins

venir s’esquisser en les sinueux chemins

et pourtant aucune route aboutir

aucun dessin prendre consistance

toutes chimères miragées sans substances

cents espoirs avortés sous le sombre dôme

d’un geste en instance de devenir

claustré dans les halliers impénétrables

d’une volition hors d’atteinte

derrière les ramées du possible

un geste de la main clouée au tolet

d’une yole livide qui suffirait

à imprimer une erre et un temps

un but aoratique cherché dès lors

avec l’énergie du désespoir,

accueilli auparavant comme un étranger

rompant le pain silent du soir.

regarde autour de toi et contemple

et voit cent mille exemples

et amarre ta main à la mienne

et toue mon existence à travers l’étiage

à travers les restes de naufrages

et si cela commande trop de peine

alors sois le soleil et luit

alors sois le sommeil

alors sois la pluie

car cela ne te demande pas d’autre effort

que d’être et inonde ce port bréhaigne

pour qu’enfin de mes mains je puisse ramer.

ai-je de la vie plus peur que de la mort

plus frileux et soudain plus casanier

parce que le voyage d’esprit est plus sûr

que ses rivages sont plus aisément fréquentables ?

il me faudra répondre à cette question

tôt ou tard.

n’ai-je pas d’autre dictame que ton cœur ?

d’autre réceptacle à ce qui fomente

en mon esprit abêti de souffrance ?

d’autre moyen d’apaiser ma peur ?

d’autre issue que de sinistres sentes ?

d’autre poison que l’absence ?

j’ai besoin de toi comme de l’aube

j’ai besoin de toi comme de la nuit

comme du pain, comme du froid,

comme de la peur, comme de l’espoir,

comme de la tristesse, comme des cauchemars

comme des rêves

j’ai besoin de toi comme des questions

j’ai besoin de toi comme de l’été

j’ai besoin de toi comme du soleil

j’ai besoin de toi comme de l’eau

j’ai besoin d’eau

j’ai soif

Les mots perdus

Rien ne presse

Allons nous-en vite

Il faut aller de l’avant

vivre

écrire

lire

voyager

contempler

Ecouter la solution

prendre goût aux mystères

penser                                                                les raisons

écouter                                                               les autres

parler                                                                  de tout

Sentir                                                                  l’univers

                        simplement

                        ce qu’on observe

                        les réponses

                        sa proposition pourtant

                        pleinement

on s’ennuie

Rien ne vient

Tout perd de sa saveur une fois que l’on n’y pense plus

Ne pas perdre de vue              la fin

Détailler l’essentiel

Subir l’impondérable et ne pas le créer

Lire l’ancien

Délaisser le nouveau

Vaincre l’inutile, s’en rendre maître

l’étouffer

Ne pas

            regretter

                          en connaissance de cause

Le monde appartient aux impenseurs

                       [Bienheureux les aveugles d’esprits]

           L’erreur est humaine

                                                       parce que nous sommes ignorants

                       La pensée ne fait pas le poète.

Tous bien portants Tous infirmes

pas de mérite d’être humain

incapables et obstinés

vénérant les ombres

           lâche

                                                                                                                              veule

                                                          misérable

                                                          homme inhumain

           Trompeur et décevant

                       enchaîné de son plein gré de ses propres mains

                                        à lui-même

                            irréfléchi hors le miroir ou l’onde

                       vies chimères, gâchées

                                Je n’ai plus la patience

Ur bleiz

Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées,
Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
Sa retraite coupée et tous ses chemins pris,
Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
Du chien le plus hardi la gorge pantelante,
Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
Malgré nos coups de feu, qui traversaient sa chair,
Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang;
Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
Il nous regarde encore, ensuite il se recouche,
Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche,
Et, sans daigner savoir comment il a péri,
Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.

J'ai reposé mon front sur mon fusil sans poudre,
Me prenant à penser, et n'ai pu me résoudre
A poursuivre sa Louve et ses fils qui, tous trois,
Avaient voulu l'attendre, et, comme je le crois,
Sans ses deux louveteaux, la belle et sombre veuve
Ne l'eut pas laissé seul subir la grande épreuve;
Mais son devoir était de les sauver, afin
De pouvoir leur apprendre à bien souffrir la faim,
A ne jamais entrer dans le pacte des villes,
Que l'homme a fait avec les animaux serviles
Qui chassent devant lui, pour avoir le coucher,
Les premiers possesseurs du bois et du rocher.

Hélas! ai-je pensé, malgré ce grand nom d'Hommes,
Que j'ai honte de nous , débiles que nous sommes!
Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
C'est vous qui le savez sublimes animaux.
A voir ce que l'on fut sur terre et ce qu'on laisse,
Seul le silence est grand; tout le reste est faiblesse.
--Ah! je t'ai bien compris, sauvage voyageur,
Et ton dernier regard m'est allé jusqu'au coeur.
Il disait: " Si tu peux, fais que ton âme arrive,
A force de rester studieuse et pensive,
Jusqu'à ce haut degré de stoïque fierté
Où, naissant dans les bois, j'ai tout d'abord monté.
Gémir, pleurer prier est également lâche.
Fais énergiquement ta longue et lourde tâche
Dans la voie où le sort a voulu t'appeler,
Puis, après, comme moi, souffre et meurs sans parler."

Alfred de Vigny, La mort du loup,  1838

LE MANQUE Mourir à Chartres (d'ores et déjà mon hymne de coeur - Un grand MERCI à Caro!)

"I must be gone and live, or stay and die."
Romeo and Juliet, III, 5, 11.

Jour de pluie

  
Voir les noirs nuages former une montagne à l'horizon.

Se dire qu'il va pleuvoir et appréhender ou s'en réjouir.

Rester bien à l'abri, ou n'y trouver aucune raison.

Savourer l'air moite et tendu, le temps qui s'étire.

Peut-être en arriver à se demander si l'on

se demandera si l'on a fait le bon choix,

Celui de rester et mourir

ou celui de partir et vivre.

Pourtant, il ne reste plus qu'à

Courir sous la pluie battante,

vivre à perdre haleine

quand tout vaut la peine.

Il n'y a plus d'attente.

Tout est à faire.

Haïku sous la pluie

 
L'eau, tombée en pluie,
se teinte sur le rebord de la céramique -
le thé est bientôt prêt.

Histoire dont vous êtes les héros #8

Vous pouvez essayer de vous enfuir. Peut-être y a-t-il assez d'argent dans l'enveloppe pour partir? Qui ne tente rien n'a rien! Fébrile, vous regardez votre montre. Il ne vous reste plus qu'à feindre la nausée – ce qui ne devrait effectivement pas tarder – selon le plan du Boucher slave. Voilà que, bien inconsciemment, vous vous mettez à réfléchir. Vous fouillez dans votre tiroir et en extrayez une enveloppe marron sensiblement de la même taille que la plus grande. Vous vous demandez s'ils savent exactement ce que contenait le coffre, mais vous vous sentez de taille pour les berner. Vous voilà prêt: vous ouvrez l'enveloppe. Une liasse de feuilles A4 avec tout un tas de numéros et de noms. Comme c'est un peu votre métier, vous saisissez tout de suite que ce sont des comptes bancaires en...suisse peut-être, et qu'un sacré paquet d'argent transit dessus. Vous voilà fixé. Au tour de la petite enveloppe à présent. Rien d'autre qu'un petit bout de papier, vraisemblablement arraché d'une nappe comme dans les brasseries l'été, sur lequel figure un nom bizarre, ou un mot, « M ektoub » et un numéro, peut-être de téléphone.

Il reste la clef. Une clef basique. De boîtes aux lettres, peut-être, quoiqu'un peu longue.

Sans l'avoir véritablement décidé, vous vous retrouvez devant la photocopieuse qui avale la liasse et la ressort dupliquée. Vous ne croisez personne alors que vous retournez dans votre bureau, replacez l'original dans la nouvelle enveloppe.

Il ne vous reste plus qu'à savoir où mettre le numéro et la clef. Ni une ni deux, vous glissez le tout – photocopies, clef, morceau de papier – dans une autre enveloppe marron, écrivez l'adresse de vos parents dessus et la mettez sur votre bureau. Elle partira au courrier en fin d'après-midi. C'est à ce moment qu'entre la comptable. Vous ne l'aviez jamais remarqué, mais il y a une sorte de beauté indéfinissable en elle. Ses traits sont fins, elle est élancée mais ses hanches se laissent deviner sous ses vêtements un peu lâches. Elle a de beaux cheveux noirs, fins, ramenés en chignon sur le haut de la tête qu'elle porte droite, bien maintenue sur ses épaules carrées. Un rien strict. Elle vous demande si vous allez bien, vous êtes pâle comme un linge. Vous lui demandez si la secrétaire est là, pour l'avertir que bien que soyez venu, vous ne vous sentez pas bien. Vous allez rentrer chez vous. La comptable se balance sur un pied et son déhanché attire votre regard. La secrétaire est en réunion avec le patron, si vous voulez elle fera passer le message. Même pas besoin de feindre. C'est pas beau ça? Vous la remerciez, et pensez pour vous-même qu'une fois cette histoire de fous furieux terminée, vous l'inviteriez bien à déjeuner, histoire de faire plus ample connaissance. En attendant, vos yeux s'attardent sur ses jambes, ou est-ce plus haut, alors qu'elle quitte votre bureau en vous souhaitant de vous remettre rapidement. Un joli sourire.

Qui contraste nettement avec les visages qui vous scrutent alors que vous montez dans la voiture du Boucher slave, garée au coin de la rue. Il y a trois gorilles à l'arrière de la Volvo. Tous habillés avec de longs manteaux noirs au col relevé. Vous ne pouvez vous empêcher de dire « Salut la Gestapo! » alors que leurs mines pas tibulaires pour deux sous vous font froid dans le dos. Vous vous demandez ce qui peut bien motiver une telle arrogance de votre part.

« Assieds-toi au lieu de dire des conneries. Ton patron se doute de quelque chose? » Visiblement, le Boucher n'est pas là pour discuter le bout de gras.

« Je n'ai vu que la comptable. La secrétaire n'était pas là.

_ Emir! » Le gorille du milieu est visiblement tendu, prêt à en découdre. Il sert ses poings et ses articulations sont blanches, les veines saillantes.

« Mais ils parlent en plus!

_ Ta gueule. Ils sont énervés alors je te conseille de pas les chercher. Tu as tout? L'enveloppe, c'est bien. Et il devait y avoir une clef. Une petite clef. Elle est où ?

_ Une clef ? J'ai rien vu, et j'ai tout bien regardé. » L'autre excité derrière pose une question, rapidement. Il parle comme il doit tirer avec une Kalachnikov, lui. Emir répond « Нет ». S'ensuit une bousculade dans le mètre cube de l'habitacle. Vous sentez l'odeur du cuir prêt de votre visage. Vous ne voyez plus rien. Vous ne vous sentez pas très à l'aise, pour dire le moins. Trop de corps autour de vous, sur vous. C'est pesant, lourd de reproches. Vous sentez même des mains agripper votre cou. C'est alors que dans la confusion des bras et des pieds qui volent un peu partout, vous voyez le poing d'Emir s'abattre au milieu de la masse. Un « Argh » vient mettre un terme au joyeux bordel. Vous voyez de nouveau. Ils vont finir par alerter les passants avec leurs conneries.

« Andreï, Делайте не дерьмо! » L'autre bougre a le nez en sang. Il est plus calme, bizarrement. Il a sorti un étrange mouchoir brodé, ouvragé même. D'un blanc immaculé. Un souvenir du pays, sans aucun doute. Plus trop immaculé maintenant.

« Bon, pas de panique. Tu es certain qu'il y avait pas de clef?

_ Certain. Elle sert à quoi cette clef?

_ A fermer ton cercueil si on met pas la main dessus. Essaie de rien dire pendant deux minutes. » Là-dessus, il descend de voiture, vous laissant avec les joyeux drilles. Et dire que vous pensiez il y a trente secondes que l'ambiance était tendue. Vous espérez, vous agrippant au siège d'une main, l'autre sur la poignée de la porte, qu'Emir ne va pas passer trois heures au téléphone. D'ailleurs, qui peut-il bien appeler? Vous aimeriez bien regarder devant vous, ignorer l'ignorance brutale assise derrière vous, mais il semble qu'un démon bien impertinent ait pris possession de vous. Vous vous retournez, un sourire fendu jusqu'aux oreilles, découvrant vos belles dents qu'un orthodontiste chevronné et d'une patience d'ange a mis plusieurs années à refaçonner pour qu'elles restent toutes dans votre bouche – dents dont vous ne doutez pas perdre le contrôle si vous continuez à titiller vos amis d'un jour. Trois paires d'yeux vous fixent avec autant d'amicalité qu'une roche prête à s'effondrer sur vous. Vous ne savez pas ce qui les retient. Ils semblent se faire la même réflexion. Vous les voyez, comme d'un seul homo brutus castagnus, avancer les épaules vers vous. Ils se remettent dos à la banquette alors que leur chef se remet derrière le volant.

« Je te ramène chez toi. On t'appellera plus tard.

_ Je suis pas libre? Vous m'aviez dit –

_ Tu es vivant, à ce que je sache. Tant qu'on n'a pas la clef, on peut rien faire. Il va falloir que tu retournes au coffre, mais pas aujourd'hui. En plus, on n'en a pas tout à fait fini avec toi. »

Le trajet se fait sans encombres, mais vous vous sentez rougir. Est-ce la chaleur humaine qui ne vous sied pas? Vous avez mal calculé. Vous êtes dans la panade. La clef est en partance pour le Poitou. Alors qu'il vous dépose au pied de votre immeuble, Emir se tourne vers vous:

« Pas de blague, James Bond, si tu appelles la police ou si tu essaies de me jouer un tour, je te ferai regretter ça toute ta vie, longue ou courte. » Vous acquiescez du chef, l'estomac juste derrière vos amygdales que, il n'y a pas si longtemps, vous étiez fier d'avoir conservé.

De retour dans votre appartement où rien n'a bougé – même leur matériel est resté – vous examinez les possibilités qui s'offrent à vous.