Arctos Rhododactylos

– Le froid, insupportable, avec pour seul remède

une vinasse chaude, épaisse et aussi laide

que sa maigre cuisine sans espoir ni chauffage –

Oui, il est fini le temps où elle avait un âge.

Ces sons qu'elle n'entend plus – l'eau qui bout,

la faïence qu'on ébrèche sur l'évier –

et d'autres qu'elle n'aura jamais entendu –

ceux d'une vie dont elle a sans le savoir déviée.

Elle grelotte sur ce lit où jamais le repos

ne l'a trouvée, apaisée, aux côtés d'un tâte-au-pot.

Le soir tombe et ses nuages comme un laguis

referment leurs doigts sur son corps alangui.

Voilà que ce Christ étendu en miroir en face

lui rappelle des choses qu'elle voudrait qu'on efface.

D'un geste tendre et machinal, elle caresse sa poitrine :

la boursouflure en son sein qui la démange et la chagrine

ne lui concède que le seul réconfort, tout en pensant à Lui,

de la certitude charnelle de l'orage durant la nuit.

 

picrate

La vieille fille aux litrons de picrate

traîne ses guêtres sans trop de hâte

vers ce dîner sans viande ni encens

où parce qu'elle aura un peu trop bu

racontera sa vie terne à ses enfants

ceux qu'elle n'aura jamais eu.

D'un large regard elle balaie sa cuisine

et de sa douceur porcine

lave lentement l'assiette de son repas

puis d'un sobre et triste pas

rejoint son lit de mousseline.

Le dernier litron nonchalamment en main

la bouteille posée sur ses flasques seins

elle fixe son plafond usé des regards

de cinquante années dénuées d'espoir.

Puis d'un geste inattendu de puissance

les yeux plongés dans le crucifix sur le mur en face

elle brise le fût du litron sur son chevet et lasse

Mais d'un mouvement plein d'innocence

Saturé de regrets mais sans haine ni rancoeur

Elle s'en va fourailler ses chairs à la recherche de son coeur.

 

N'oubliez pas

S'il-vous-plaît, n'oubliez pas de:

• le matin, ouvrir les persiennes
• changer de mes draps la parure
• poursuivre la lecture des Persanes
• vous occuper de ma manucure
• arranger mes oreillers
• me parler gentiment
• ne pas me réveiller
• cajoler mes sentiments
• changer l'eau des fleurs
• faire comme si de rien n'était
• penser à mon bonheur
• me faire profiter de l'été
• penser à mes richesses
• oublier mes défauts
• tenir mes promesses
• accueillir les nouveaux
• me tenir la main lors des injections
• masser mes jambes inactives
• faire de ma sieste une sédation
• me ramener au bord quand je dérive
• me dire qui est venu me voir
• m'assurer que j'aurai des visites
• au besoin rafraîchir ma mémoire
• au besoin les faire venir vite
• mettre de la musique en fond
• ignorer mes silences
• tourner mon regard au plafond
• vous armer de patience
• parler comme si je n'étais pas là
• faire comme si je n'existais plus
• faire comme si j'étais juste las
• parler comme si vous y aviez cru
• ne pas oublier de prendre les devants
• au besoin, ouvrir mes paupières
• vous assurer que je suis vivant
• le soir, éteindre la lumière.

Nombre de jours à vivre : 18

Nemigen

La vieille cité se traîne, hagarde et cruelle,

Dans les nappes de brumes qui émanent du fleuve.

Elle se souvient avoir dû faire un choix,

Il y a longtemps, alors neuve et belle,

Mais seules les conséquences et leur poids,

Quasi-posthumes, secouent ses articulations trop sollicitées

Comme une vile arthrose.

Elle était moins amère, avant,

Quand ses marbres étaient roses,

Même quand elle était au levant,

Même quand elle sentait le rance.

Il y a dans son air aujourd'hui

Des pestilences qui bouchent ses narines,

Une amertume qu'elle subit démunie,

Mais avec laquelle chacun se sent uni

Dans sa déshérence chagrine.

Soudain, d'une seule voix, elle se secoue,

Branle ses quais et ses dômes,

Exhume d'un coup quelques vieux fantômes,

Et comme une lionne harponnant au cou

Une vieille proie qu'on avait pensé morte,

Elle rugit d'une voix rauque et forte,

Un lambeau de chair en gueule,

Qu'elle vivante ne veut entendre plus

Ce mot entre tous si veule

Ce mot qui interdit tout salut.

La bouche en sang et secouée de sanglots,

La cité assassine se love de nouveau

Pour digérer sa pitance en ses sombres flots

Fière d'avoir retourné le mort en son caveau,

Une ultime fois, comme un pied-de-nez au sort,

Se vautrant un peu plus dans son malheur,

Un peu plus dans le souvenir d'alors,

Dans le ressouvenir de ses plus belles heures.

Corps

 

Corps-sujet (corps-je-ils-nous-tu)

Corps-dépendant-à-corps-défendant

Corps à corps

Corps-décor(um)

Corps-frontière (corps-Schengen)

Corps-fierté-corps-lié

Corps-re-source

Corps-ex-sculpture

Corps-citadelle (corps-Samarkand)

Corps-action-(axiome)

Corps-à-dessein

Corps-armé-pétition

Corps-ouvert-fermé

Corps-si-leste-céleste

Corps-cœur-de-pierre

Corps-de-contact

Corps-détruit-intact

Corps-sain-produit

Corps-vigile (corps-musée)

Corps-étendard

Corps-de-principe

Corps-muet (corps-secret)

Corps-sacré-corps-fin-en-soi

Corps-centre-O

D'amour et de fer

La tête haute sous un soleil plombé bas

comme attiré par le sable qu'il reflète,

il faut marcher, marcher, faire un pas,

puis un autre, courbé sous le lumineux bât,

jusqu'à la prochaine dune, la prochaine crête

mais, surtout, ne pas baisser la tête,

et avancer, parce que c'est loin, là-bas.

Ne pas attendre, car le soleil mord.

Il déchire la chair, lentement,

sans remords ni aucune dent,

car c'est lui qui décide du sort,

qui mirage de séduisants ports

desquels personne ne ressort,

pas même les pieds devants.

Marcher au travers du silence,

du crissement du sable,

les gerbes marquant la séquence,

le rythme de l'incomptable,

seul et inconsolable,

combattant la somnolence,

le soleil et l'absence.

Aller, aller plus loin

oublier pourquoi

on en est arrivé là

pourquoi ce point

à portée de main,

au bout du doigt,

tendu et las,

restera

là-bas,

plus loin.

Sauf si, d'un brusque coup de rein,

on étalonne la dune,

on balaie d'un revers de main

la sueur de la lacune,

si on boit l'eau de la lune,

si on accueille le lendemain

sans envie ni plainte aucune.

Car ce soleil qui tord les chairs

c'est aussi celui qui nous éveille,

qui se couche sur nos éveils,

qui rougit nos chimères,

qui donne vie à notre air

et qui allège notre veille,

orbe de feu, d'amour et de fer.

Viens dans la brume

Viens dans la brume

Jouer avec nous

perdre pied

avec

la réalité

le monde est morne et triste

sauf dans la brume

dans la brume

tout en subtilités

en nuances sincères

et nous jouons

sans cesse

à cache-cache

mais aussi à colin-maillard

et à mourir

c'est drôle

de jouer à mourir dans la brume

nous ne savons pas si c'est vrai

si c'est faux

et nous jouons

du matin jusqu'au matin

alors viens dans la brume

jouer avec nous

Pluie

elle a les yeux couleur de pluie

et ses cheveux celle de l'éclair

elle a l'odeur fraîche de la terre

sa peau de soie comme la nuit

sur le jour naissant prend appui

dans ses mains le temps fixe et célère

parfois à la faveur d'un nuage

point brillant comme une comète

on l'entraperçoit qui voyage

et dans l'énigme sélénite

on la voit telle une allumette

fendant d'un coup d'ongle l'ombrage

j'ai fixé les gouttes collées

à la vitre au milieu de l'averse

son regard comme envisagé

à travers la cérule des herses

me souriait, ou pas, ou l'inverse,

déversées par ce ciel enragé

 

Le cheval de Chronos

Nos ihrams sont incrustés de poussière

ainsi que nos barbes, étiolées par la guerre

et par des jours de rationnement.

On abat nos brides sauvagement

car jamais on a vu bête si véloce :

Nous poursuivons le cheval de Chronos.

Trois mois que nous cavalons

sans relâche ; nous laissons les vallons

pour le désert puis la toundra.

Jamais nous ne reverrons Pétra

dans cette course atroce

derrière le cheval de Chronos.

Mais le crottin est frais ce matin

alors on remercie le destin

et on affronte la chaleur du jour

c'est le point de non-retour -

la nuit nous voit tomber sur le colosse :

enfin nous avons trouvé le cheval de Chronos.

Profitant du sommeil équin

On attrape à pleine main

Les testicules du cheval de Chronos

Pour qu'il cesse de cabrer

Pour l'amener à arçonner

Mais il rue et il tue, le molosse.

Un poème en étoile de fond

me traverse tout-à-coup l'esprit

alors que le chevalin typhon

boit mon sang et hennit de mépris :

on n'a jamais vu bête si féroce

que l'infernal cheval de Chronos.

Dans la nuit

nous ne sommes qu'un tas de pierres brisées

on nous fait avancer dans la nuit, pieds et poings liés,

les étoiles comme une cascade de tessons de verre

et les orbites noires des fusils nous fixent

avides du moindre faux-pas, gueules de fer,

éclatants tonnerres dans la sorgue d'onyx

le mal s'élance des reins jusque dans nos jambes

et beaucoup ont courbé l'échine si bas qu'ils trébuchent

aucun ne doit tomber car on nous abat comme des bûches

et on nous laisse traîner à même le chemin, sans tombe

ni dernier regard ni même un mot sur un morceau de roche

pour indiquer qui fut fauché-là sans même un son de cloche

alors on avance dans des bruits de chaînes

qu'on finit par ne plus entendre

et l'empyrée à notre passage déchaîne

comme un volcan son nuage de cendres

des millions de braises incandescentes

alors on poursuit notre marche harassante

les yeux rivés sur les pierres de la sente

ou sur la ligne d'horizon cyanescente

on n'a que faire de la beauté en pareil cas

le destin nous paraît pour le moins indélicat

de nous donner à voir spectacle si beau

alors que nos chemises en lambeaux

laissent engouffrer une brise pénible

qui nous fait frissonner tout entier

alors que le soudard irascible

beugle comme un charretier

jure devant dieu qu'il va tous nous tuer

si nous n'accélérons pas le pas

et dans l'aurore à peine née

la foudre sur mon voisin s'abat

le reître vient de tuer mon compagnon

mon maître que je rattrape par ses haillons

mais je n'ai pas la force de lutter contre le mercenaire

qui me fait lâcher prise et qui d'un coup de crosse

me remet dans la ligne qui jamais ne revient en arrière

le jour se lève et éteint doucement le cosmos

les limbes de cette nuit longue et belle et atroce

s'accrochent à nos poings et nos pieds de pierre

cette nuit à jamais constellée de tessons d'univers

Les autres

L'autre soir, le regard perdu dans les étoiles,

Par une de ces nuits où l'obscurité dévoile,

Je me suis fait la réflexion

que j'étais au bout du rouleau.

Plus de surprise, plus d'action,

plus même le goût du boulot.

Plus d'amis ou de sourires, plus de fêtes.

Parfois, autant que tout s'arrête.

On ne veut plus de nouvelles,

même pas savoir ce qui advient d'elle.

Celle-ci est-elle enceinte ?

Celui-ci est-il heureux ?

Pour être honnête,

je m'en fous un peu.

Exilé là depuis si longtemps

comme un lièvre empharé en terre païenne,

j'ai si bien chu en-deçà de la moyenne

qu'il m'arrive de prendre un remontant –

ainsi je ne pense plus,

je n'existe plus

et mes problèmes non plus.

Hier, il a plu.

Je me rends souvent soudain compte

que j'ai passé plusieurs heures

devant la fenêtre, en sueur

surtout par cette chaleur de fonte,

à regarder les gens passer et repasser,

les nuages danser devant le soleil,

et comme si je sortais d'un profond sommeil

parce qu'un corbeau vient de coasser,

je fais le compte des heures concassées

un sourire en coin d'avoir tué tant de veille.

Le peu des autres qu'il reste dans ma vie,

à un comptage manuel je l'ai réduit :

la vieille dame du deuxième, celle dont le chien,

trop pressé ou trop content d'arriver au trottoir,

laisse comme le petit Poucet sur son chemin

des petits jets de pisse sur les murs du couloir ;

puis vient le couple du premier gradin,

ceux qui ont depuis longtemps perdu espoir :

Ils ne font plus l'amour (les murs sont fins)

et s'engueulent du matin jusqu'au soir,

même au téléphone lorsqu'un est au turbin.

Les deux voisins de palier en haut du perchoir,

ceux qui se retrouvent au PMU du coin

pour boire leur ballon de mauvais vin

et finir soûls comme des cosaques, si noirs

qu'ils enchaînent l'un après l'autre les gadins,

viennent achever ce tableau titré « l'Assommoir ».

Alors comment, vous en conviendrez,

faire pour ne pas tous les encadrer ?

J'ai depuis longtemps pris le parti

d'adopter la philosophie de Bouddha :

du moment qu'ils restent tous lambdas

il n'y a aucun risque de psychopathie.

Les autres, un jour, je les verrai de plus près

je le sais, mais ce sera un coup du hasard,

qui facétieusement l'aura bien fait exprès :

j'espère seulement qu'il sera trop tard

et que tous ces humains fadasses, ou à peu près,

auront trouvé leur place au chaud dans le Tartare.

Les harpies

Les harpies planent en cercle sous un ciel de coton

Leurs cris me parviennent dans un souffle de vent

L'air chaud à trancher au couteau

La sécheresse fait craindre le feu de brousse

Dans chaque buisson des criquets bruissent

Et cavalant comme des folles là-haut

Elles jouent à se jeter de serre à serre le corps d'une enfant

Leurs sordides gloussements me donnent des frissons.

Les voilà caquetant, la mère implorant,

Mais l'on ne retrouvera rien, pas même du sang,

Ou seuls de fins lambeaux de vêtements

Voletant dans l'air nébuleux du matin

Qui témoigneront encore quelques temps

Du passage des harpies sous un soleil de satin.

Accalmie

Ce sentiment de solitude

Lorsque tout le monde est couché

Emmailloté dans sa couette

Ivre, repus, satisfait

Et que l'on a bordé chacun

Et que l'on pense

Se ressouvient

Et que le lendemain

On est le seul à ouvrir les yeux sur

Et à émerger dans ce monde fantasque

Et rebelle et passionnant.

Le monde a deux poids, deux mesures. 

Automne

C'est l'automne. La bruine tombe comme de la poudreuse.

La monotone bonhommie, lassante et heureuse

Trompe les heures et les étire, cajoleuse.

C'est l'automne. On a ressorti les parapluies.

Les écharpes luttent contre le jour couleur de suie.

Personne dans les rues, tout le monde a fui.

C'est l'automne. Le souffle se rompt en une grasse buée.

Un fin film aqueux recouvre les toits. Tout est mouillé.

Il va falloir se réhabituer, au mois de juillet.

Ce battement de coeur

Comme la masse des nuages dans le lointain comme un colossal cumulus de fumée échappé d'un pays qui se consume

Comme l'odeur du sang qui fout sur les nerfs, fait serrer les poings, fout les boules, panique les esprits, torve les yeux

Pas comme le tonnerre qui fait trembler les huisseries et qui dresse les cheveux sur la nuque

Pas comme le rugissement des vagues qui griffent les rochers et giflent la digue

Pas comme le mugissement du vent qui presse contre les vitres et s'engouffre sous les solives

ou quand la nuit tombe tout-à-coup parce qu'on doit allumer les lumières

ou quand la nuit est déjà tombée derrière les nuages

ou quand la nuit n'a jamais cessé

Comme un coup de klaxon rageur

suivi d'un grand doigt d'honneur

fait bouillonner les sangs

et empêche de doubler de peur

d'avoir à confronter le regard du guerroyant

et d'avoir à s'arrêter au milieu de la chaussée

pour s'expliquer et, enfin,

en venir aux poings :

la méchanceté amène dans des contrées

où l'on n'est plus soi, mais un sinistre ignorant

quand la percée dans les nuages annonce la lune dans toute sa splendeur

Pas comme le lait qui bout hors de la casserole

Pas non plus comme le plat oublié trop longtemps sur le feu

Mais bel et bien comme l'oasis apparue au troisième jour de marche sans eau

et qui disparaît.

Survie des agélastes

Non, ne survivons pas à notre génération !
Tailladons-nous les veines, dévorons nos rations !
N'attendons pas comme des moutons la glaciation !
Crier contre l'injustice rend la voix rauque ?
Alors hurlons parce que ce monde ne vaut pas une bauque
et qu'entre injustice et impunité tout nous paraît glauque.
Rions à pleins poumons, dansons, chantons !
La vie n'est rien de moins qu'un marathon.
Étourdissons-nous puis repartons !
Brûlons la chandelle par les deux bouts,
car d'autres moins vivaces resterons debout
car on n'a jamais vraiment eu besoin de nous.

Tentatives

Toutes ces tentatives

loin d'être naïves

sont incomplètes

désuètes

sommaires

éphémères

le temps excoriera

l'expérience animera

la puissance sommeille

attend l'éveil

la feuille de thé

en forme de paupière

l'hiccéité

formée dans la poussière

il faudra pour cela verser

plus de sang et de larmes

que n'en fit couler Circé

sans l'aide d'aucune arme

il faudra pour cela observer

plus de soleils et plus de lunes

au coucher et au lever –

peut-être les voir de la dune

il faudra pour cela vivre

moins vainement

lire plus de livres

plus silencieusement

il faudra pour cela, aller de l'avant

et être moins ivre moins souvent

L'avancée du désert

Souvent, on est pétri de cette infinie certitude de ne rien savoir.

Poursuivi, on est acculé à l'immensité du désert,

hagard et pantelant, comme on le serait dos à un mur.

Même ceux qui pensent n'être point nomades errent.

Pourtant, on sait bien quelque chose qui en vaut la peine.

Pourtant on saurait mieux se cacher dans la combe d'une dune

qu'au plus profond des hypogées dans les abysses chthoniennes

Pourtant on contemple, on s'attache et l'on aime à enfouir ses racines.

clarténèbres

demaincision de mon âmertume

t'écrire aujourd'huis-clos

involonterrassé instantanémensonge

hier tumeures sanguinavouée

claudiquand l'ennuit est jour

à voir les paupières ouvertes de rage

bultime tabula rasade de tristesse

ivrenaissant de noirceur de lait

jour se levanticipateur ouranostalgique

La fin

un matin on se réveille

et le cœur ne pèse plus

la veille semble moins absolue

la lassitude lavée des artères

les cernes moins creusés

le hâve de la figure moins blasé

l'on a dormi d'une traite

ni joyeux ni lugubre

en parfait équilibre

on sait alors que l'oubli est impossible

mais le nœud dans la gorge s'est défait

les mains paisibles sont déliées

la poitrine désempesée

on écoute les battements du coeur

apaisé, quand la plupart en ont peur

il y aura, bien entendu,

des sursauts de passion et d'espoir

mais on a lu, enfin, un "Au revoir."