Automne

C'est l'automne. La bruine tombe comme de la poudreuse.

La monotone bonhommie, lassante et heureuse

Trompe les heures et les étire, cajoleuse.

C'est l'automne. On a ressorti les parapluies.

Les écharpes luttent contre le jour couleur de suie.

Personne dans les rues, tout le monde a fui.

C'est l'automne. Le souffle se rompt en une grasse buée.

Un fin film aqueux recouvre les toits. Tout est mouillé.

Il va falloir se réhabituer, au mois de juillet.