écrire pour oublier l'abîme
pour garder les paupières closes
les bras déposent
des gerbes de rimes
pour recouvrir l'aporie
la vie en creux qui implose
la rose n'est plus une rose n'est plus
une rose n'est plus une rose
car plus personne ne rit
et le poète, lui, dérime
dans ce monde de morte prose
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