Morning

Morning found me sleeping like a dead man
(Dew-covered, inert-looking white body
Lying outstretched as under hemlock’s ban
– eyelashes shivering under the breeze –)
The dawning sun rising from lethe-argy
Slowly bathing every limb off its lease.

Morning found two fresh wounds on my left side
Out of which my blood trickled patiently,
As threads of mist were swamping the valeside
As ominous birds streaked the scenery,
Out of which water sprung as from a well
But sleeping was I as under a spell.

Remapping my skin blood and water were
– The breeze generously stroking my hand
With a red and yellow leaf – to suffer
Was not my appointed lot, but the end
– The real end – would be when it would stop
Seed-time is gone…Scythe! Now wail for the crop!

Morning left me sleeping like a dead man
The ground soaking up both blood and water
My ope eyes mirroring the skies of men
– My upturned fingertips seemingly set –
My hair flowing freely on my shoulder
I feel, I feel!...it is not over yet.

Sleeping

He would have to go back down, his memory was failing him: was her left arm dangling or was it resting on her hip? He wanted his present to be at the measure of what he felt for her. But his hands didn't want to reproduce what his mind and his eyes saw. He could close his eyelids and see an altogether perfect image of her sleeping the long, undisturbed sleep down below. Once he opened his eyes he could only see a piece of rough stone with no specific shape – yet.
The sharp bone was precise enough but he was scared of marring the figure once again. The first one that he had made for suns and moons he had disfigured because the bone had ripped because the hammering stone had broken. The short antler had opened a large cut on the palm of his hand. It had bled profusely. The sage had shown him to put his hand into the waves; it had stung so much he had had to fight hard against the sleepiness. Then the sage had put green leaves and yellow flowers but he wasn't sure it had any effect. If he banged too hard on the antler he could sense beatings as the ones he was hearing in his chest.
Still he had to finish the figure before her spirit flew up high where the lights spangled the dark sky. The sage had said the full moon was soon to appear. He had to hurry.
He was working cross-legged on the hot ground. Bees were buzzing from bush to bush to flowers.
She had been all to him, she had meant something he couldn't name but that he could feel, even now and its loss brought him tears. He stood up. He had to go down while there was enough light.
He bent down and passed under the big stone arch. It was dark and damp. He had been shown the intricate way by the sage. No one knew it but him and those who were building it. He didn't know why she had to be put there but the temple was the best they had built. From time to time they opened a new chamber to put more people in. There you saw the remains of people that were put there suns and moons ago. Some smelt bad and were covered in red and black. Some had no eyes and you could see through to their bones.
He wouldn't like the idea of putting red on the figure he was carving. She had given him two sons and she had also been a respected sage. She had taught him and their sons so many things that the world was different now, even more so that she was gone. He felt he had to give her something in return – the figure.
It was cold down there, despite the intense buzzing heat that was baking the ground. He shivered. He passes several chambers and then he saw her, lying in the big round cave, obviously asleep. She looked calm, just a little pale. Perhaps paler than the last time he saw her. Only the sage knew when they would wake up, when their spirits would ascend to the lights.
He put the figure next to her, he would soon be finished. He would have been much quicker had his hand been whole. In the dim light he thought he saw her stir. He touched her shoulder. She was as cold as the stone of the figure. He remembered her touch at the dark of night – the warmth, the wholeness. He stroked her mane of black hair. She was almost ready for her journey upwards, lying on the vessel just like the others when they started out to the other land across the salty water.
He tried to catch as many details as possible: the navel, the folds of her robe, the hand around the stone on which she had reclined her head for the last time, her left arm resting on her right arm.
No sounds were coming from upground. Occasionally the sound of water dripping. The stench was too much for him. The bodies, the other bodies did it. And he couldn't bear it any longer. He took the figure and left.
He blinked several times to get used to the light again. He walked a few paces and crouched under a tree. He ate one of its fruits. They were like dark drops and very sweet. He liked the tough rind and the seeds inside. The taste would last for a long time in his mouth. She had shown him that the dark drops were good. He set out again to work on the figure.

Several suns have passed and when the moon will rise her spirit will depart. Every time he has to get a detail right he closes his eyes – he doesn't want to go back down, even though he doesn't remember if her left arm is on her hip or not. He can only remember something to do with her breasts. In he end he has to make her arm rest on one of her breasts and rest a little on her other arm because the stone – the stone he has chosen so carefully – he cannot carve the arm on her hip. Now he just has to polish the stone where he finished off the arm.

The sun has plunged inside the water and the light is beginning to fade. In the sky some twinkling lights can already be seen. He cannot go down in the temple with the sage, but he isn't sure that he would have liked it. He gives the figure to the man who receives it with both hands cupped held high in front of him. His sons stand up right behind him, they have the same eyes as their mother's. He hopes she will like his work and perhaps she will take it for her journey to the lights.
At first he wanted to keep it like a memory of her, but as he was seeing it every time he blinked he decided to give it to her that had liked his figures, that had been with him many suns and moons. He felt the last figure should be hers – only he isn't sure if he had the proportions right. The making of the details has taken him a long time. Perhaps he has forgotten something as sometimes the image before his closed eyes suddenly disappeared.
He watches the sage bending down and being swallowed up by the dark mouth of the temple. The moon is up.
If the image lasts long enough, he will make another one, just to remember.

Partir, rester

Venir de loin et partir de tout
peu importe les distances
peu importe le destin
c'est partir qui compte
partir pour ne pas regretter
sa mort loin du but
loin de sa destination,
loin de soi
loin, c'est pourtant loin
et pourtant
il faut
partir
il le faut.


Rien de tel que de rester
parmi les siens
la douce chaleur du foyer
le calme des nuits.
Sentir le repos vibrer
dans la maison où rien ne manque.
Le sommeil du juste
là seul où l'on peut le trouver.


Je m'en vais. Je m'en vais.
Puisque tout abandonne
J'abandonne tout.


Se retrouver sous une tonnelle l'été.
Une orangeade, avec ou sans glaçons.
Les abeilles dans la lavande.
Un enfant sur les genoux
dessinant la corbeille de fruits
posée sur la toile cirée
où se dessinent les ronds ambrés
des mazagrans.


Partir sans mot dire.
Partir et maudire.
Envoyer au diable.
Sans se retourner.
S'ils veulent se désister,
alors je partirais.
Ne rien avoir pour n'avoir rien à perdre.
Assez de la déception.
S'il faut être seul, je le serais.
Je n'attends plus rien,
parce que oui, ma faute fut d'attendre
quelque chose,
une présence peut-être.
Un geste peut-être.
Ne manque plus qu'une personne à partir,
et je pourrai dire:
je m'en vais. Je m'en vais.
Et allez au diable.


Prendre son temps, livre devant soi,
Page à page
Ligne à ligne
Mot à mot.
Le temps, il y en a toujours.
Des livres, une éternité.


Ras-le-bol. Marre. Overdose de vie.
Plein le cul de cette mièvrerie surannée.
Je me casse.


Les gens qui partent se mentent à eux-mêmes.
Ils fuient. Alors qu'au contraire il faut rester.
Nous n'existons que dans la mesure où nous restons ensemble.
La solitude n'amène rien. Elle est stérile.
Prodrome à la mort sociale, à la décrépitude.
Rien de tel que d'avoir les siens,
que d'appartenir à quelque endroit,
à quelqu'un.


Honnêtement, quoi de plus affligeant
que ce communautarisme
qui passe les individus pour des gens,
que ces instants photographiés
répertoriés, classés comme des cartes.
Que ce vivre-ensemble qui résume tout,
la quintessence des relations humaines.


L'impossibilité de vivre loin des miens.
L'incapacité de dénouer les liens.
La volonté d'aller de l'avant avec.
L'espoir de ne pas finir seul.


C'est la recherche de l'horizon qui importe,
le trésor au pied de l'arc-en-ciel.
Les clairs de lune sur les montagnes,
les levers de soleil sur les steppes,
les orages alors qu'on traverse un bras de mer,
les ruines des anciens holocaustes,
les catafalques d'absurdes mais convaincants sacrifices.


Il n'y a que dans son sang que l'on trouve le bonheur,
dans le sien propre et celui des nôtres.
Seul le lieu de notre naissance nous promet la vérité,
seules nos racines peuvent nous sustenter.


Notre foyer nous suit comme notre ombre,
nous sommes nous-même dans notre cœur.
Si notre cœur parcourt dix mille et une lieues,
alors à cette égale distance vivra notre foyer,
vivra là tout ce dont nous avons besoin.


Mieux vaut faire le tour de soi-même que le tour du monde.


Même s'il faut revenir au point de départ, partir était vital, partir valait la peine de tout quitter.

Les gens de mer

Les gens de mer, soufflant aux quatre vents
leur corne de brume rouillée,
voient les crêtes des vagues voler vers eux
à la vitesse de vingt mètres seconde.
Aux artels des vents ils scrutent des hunes sombres,
celles qui protègent des écueils
et des naufrages par le fond.
Il n'y a pas de miracle lorsque leur œil aguerri
discerne le trait qui coulera la trirème
à la vitesse de vingt mètre seconde.
Pas non plus de miracle lorsque l'oreille
par-dessus le rugissement des bourrasques
perçoit l'écho de la corne rebondissant
sur les coins des rafales.
Tout hurle qu'il faut faire demi-tour,
qu'il faut bifurquer,
à la vitesse de vingt mètres seconde.
La silhouette de la côte pourrait bien se dessiner,
mais le roulis empêche la vision d'accrocher quelque angle.
Les gens de mer savent, parlent sans mots aucun,
disent silencieusement que la terre peut à tout instant
accueillir ou écueillir,
à la vitesse de vingt mètres seconde.
Et toujours à cette même vitesse
qui s'épèlera célérité dans quelques instants,
les gens de mer passent l'octroi
bras en avant comme en offrande,
mettant aux pieds des déferlantes une mèche de leurs cheveux,
comme pour prouver leur valeur
à la vitesse de vingt mètres seconde
parce que chaque seconde compte à présent
que tout – et rien – est contre eux.

Lindalë an i lantaner i ohtassë

Lantainë lá exë lá qualmenen,
A, yondor nerion caitainë arta i palari!
sercelya evéuië faila casta,
ara nirmë sa lá hehtuvalmë úquétina.
A, yondor tollo, nehtainë failassen,
ucúnielyë i sangar monieo,
anámbielyë falquaninë quárilya casintannar;
ve etelehtielyë oira moialellon.
A, yondor alta nóreo, yondor léra lieo,
úquén exë pollen rahta apairë,
úquén exë pollen ovanta i mácier aqua mí anta,
mal qualmë cernë nessë cuililyë.
A, yondor aranen yeryaina as i yenta yaltë loaron,
elyë harë tuller i saurë hormar,
elyë pelehtaner i tauri angë ranquion,
termanelyë erië ar caurelónar imíca únótima liyúmë.
A, yondor atario nyényë estelimmoryassë,
yondor nero quétala er orolaitaleron ar poicë selmaron,
írë hísië ar sai úfantaner queletsilya imíca cotumorilyon,
nolyanenyë sa fairië ner paityaner lungavë.
Ai, yondinya, úvalyë racinë ú noireo,
ar noirilyon úvar racinë i quettar cardalyon,
ar apairinyon nortuvar endanyassë,
ar sucuvanyë i yulmallon nucumniéo ar nyéreo.


Song for those who fell in the war

Vanquished by none other than death,
O, sons of men strewn across the plains!
your blood has served a just cause,
a noble deed that we shall not leave unspoken.
O, sons of a remote island, slain for justice,
you have conquered the throngs of darkness,
battered your sworded hands on their heads
you have saved us from eternal throes.
O, sons of a great land, sons of a free people,
None other could achieve victory,
None other could meet the slayings fully in the face,
But death reaped your young lives.
O, sons of a king weary with the yoke of years,
you alone did approach the befouled legions,
you alone did hew the forests of iron arms,
you stood alone within the multitudes.
O, sons of a father crying over his dignity,
sons of a man speaking only of values and ideals,
when mist and fire unveiled your bodies among your enemies’,
I learnt that duty and freedom had a heavy price.
O, my sons, you shall not be left without a grave,
and your graves shall not miss the words of your deeds,
and your deeds shall dwell in my heart,
and I shall drink of the cups of humbleness and sorrow.

Opus #25

1er janvier, 6h du matin.
Encore rien dans la presse. Je guette les premières éditions. Je descends et remonte les six étages jusqu'à mon antre. Je suis fébrile, je crois.
Je suis allé chez elle, après la péniche. Elle n'a rien remarqué.
J'ai mis mes vêtements de travail que j'avais au préalable cachés dans la poubelle, celle la plus proche du quai. Ne me manquait plus que le balai, mais je suis quand même rentré chez moi incognito. Peu de monde dans les rues. Tous en train de faire la fête ou de se rendre à une. Déjà passablement éméchés. Le temps de prendre une douche. Il était quelque chose comme onze heures. Juste assez pour prendre le RER pour fêter la nouvelle année avec Cécile.
Rien. Le marchand ne comprend pas non plus pourquoi les journaux se font attendre ce matin. Tout s'est déroulé selon le plan échafaudé un an auparavant. Dans le train je ne pouvais m'empêcher de sourire. Je sentais la satisfaction, la joie d'avoir donné vie à ce grand œuvre.
Les gens verront alors, seront contraints d'ouvrir les yeux sur le sens de leur vie. Les journalistes et le pays entier seront contraints de donner crédit à mes actes. Plus que quelques heures et plus rien ne sera comme avant, pour personne. Ils ont déjà du trouver les corps, essaient d'étouffer l'affaire pour ne pas avoir les journalistes sur le dos.
Une excitation sans commune mesure secouait mon corps. J'étais impatient, je ne pouvais attendre que le monde découvre cette péniche où ils trouveront cinquante corps sans vie, et accessoirement sans yeux. Tous mis dans un sac que j'ai lesté puis jeté dans le fleuve. Une véritable épreuve pour le corps et pour les sens. Le monde verra qu'on ne plaisante pas avec moi.
J'ai également jeté les lunettes de vision nocturne dans le fleuve mais plus haut, du côté de chez Cécile.
Toujours rien. Qu'est-ce qu'ils fichent?
Cécile est en bas. J'ai réussi à ne pas la faire monter. Un beau mensonge sur la modestie de mon minuscule foyer. La honte à peine dissimulée. Elle a mordu à l'hameçon. Elle est encore alcoolisée. Elle est cernée, fatiguée. N'a pas encore les idées bien en place. En revanche, elle demande pourquoi je suis arrivé aussi tard hier soir, pourquoi je suis reparti aussi tôt ce matin. Elle m'attend. Je dois y aller.

Je me suis battu pour arriver jusqu'ici la police me recherche les salauds ils réagissent plus vite pour un homicide involontaire que pour un meurtre en série on était retourné chez elle pour la calmer elle posait trop de questions et j'étais pas préparé elle voulait des explications aussitôt arrivé elle s'est transformée en furie elle s'était contenue tout ce temps alors que je pensais qu'elle était simplement en colère croyant peut-être que je la trompais elle me harcelait de questions mais elle me décochait des remarques acerbes comme des flèches elle avait des doutes me disait qu'elle était pas aussi idiote qu'elle en avait l'air elle postillonnait je lui ai dit que je l'aimais que j'avais envie d'elle elle m'a regardé de travers n'a même pas répliqué je lui ai répété je me suis mis à genoux l'amour s'achète dans le sang se paye en souffrance comme si c'était la seule monnaie acceptable plus le droit du sang que le droit du sol elle n'a pas daigné prendre la main que je lui tendais et je sentais la furie monter en moi en picotant le long de mes bras des coudes aux mains en passant par les poignets et j'étais gentil patient je trouve et puis elle est allée dans la cuisine se servir un verre d'eau au robinet et en un instant je reçois un verre qui m'atteint à l'épaule elle lance sur moi tout ce qui est à sa portée des cadavres de bouteilles de la fête restées là j'esquive ce que je peux elle se précipite sur moi on tombe à la renverse elle me gifle me lacère le visage sa voix est celle d'une harpie alors je la repousse de mes deux bras je la vois voler à reculons dans l'air encore saturé de fumée ses cheveux en désordre recouvrent lentement son visage puis son corps se vrille sur lui même son épaule droite en premier puis elle est sur le flanc en suspension et la lumière de la fenêtre s'accroche à ses vêtements, ses cheveux en reflets gris et elle finit par retomber lourdement sur le sol et sa tête vient heurter la table du salon avec un bruit sourd un bruit mat de marteau et distinctement les os de son crâne se brisent je n'ai pas le temps de réagir je n'y crois pas pourtant elle met un temps infini à se relever sur les coudes le sang coule en longs filets sirupeux de sa bouche de ses oreilles et de son nez puis à quatre pattes sur le tapis violet de son salon qui se gorge de son hémoglobine elle avance un peu puis s'écroule je sais qu'elle est morte et c'est si stupide je ne voulais pas je m'approche d'elle je tâte son pouls mais je sais déjà ce qu'il me reste à faire mais je ne veux pas je ne voulais pas qu'elle meurt je voulais être avec elle je voulais que tout continue comme avant pourquoi elle a tout gâché comme ça mais ça ne servait à rien de s'énerver alors j'ai pris mes jambes à mon cou et j'ai dévalé les escaliers quatre à quatre et c'est là que j'ai bousculé les deux policiers qui venaient en sens inverse et un des deux a gueulé quelque chose d'incompréhensible j'ai couru comme jamais j'avais couru j'ai pris je sais plus combien de bus je changeais tous les deux ou trois arrêts ou quand je sentais que quelque chose clochait et je suis arrivé ici en courant je sais que tout le monde me regardait je sais que je ne peux plus faire grand chose c'est la fin et je ne l'imaginais pas comme ça et on enfonce la porte du bas. Tout est fini. Tout.

Opus #24

31 décembre, le matin.
Ah ils vont voir de quel bois je me chauffe! Me traiter de la sorte, m'insulter, traîner mon œuvre dans la boue, m'humilier ainsi! Si je ne me retenais pas, je tuerais un à un ces soi-disant journalistes incompétents, ces abrutis de bas de plafond, ces barbares qui ne comprennent rien à l'art, qui ne savent pas voir la vie et la mort dans toute leur splendeur alors qu'elle est affiché en rouge carmin sous leur nez. Me rabaisser à un vulgaire tueur à la sauvette sans véritable méthode, sans véritable dessein. Mais ils n'ont rien compris! Rien! Ces incapables affirment tous que le meurtre d'hier matin n'est pas de mon fait, que « les entailles sont grossières » « la minutie dont il fait généralement preuve ne se retrouve pas ici », que « ceci n'est qu'une pâle copie, qu'une imitation mal équarrie du tueur qui sévit depuis plusieurs mois déjà. » Je vais devoir employer les grands moyens, leur montrer toute mon envergure, toute la magnitude de mon grand œuvre. Lorsqu'ils le verront étalé à leur face incrédule ils seront forcés de comprendre, ils se rendront à l'évidence qu'ils ont affaire à l'égal du diable. Ils me verront sur une montagne de crânes en être flamboyant noir et sang parce qu'alors je n'aurai plus d'humain que la silhouette.
Ils verront que le soleil ne peut plus briller au regard des atrocités que j'ai pu commettre, que Dieu ne peut exister pour les mêmes raisons. Pour parachever mon édifice de terreur je n'irai pas travailler ce matin, et j'irai là où je brûle à présent de porter mes pas. Le tableau que ces imbéciles n'ont su apprécier rue du panier fleuri, je vais en faire un plus beau, plus majestueux, plus terrifiant encore. Mon stratagème, que j'ai mis un an jour pour jour à ourdir, est d'une simplicité enfantine: il existe un restaurant bien particulier qui se situe sur une péniche amarrée le long du quai X. Certains soirs, comme ce soir, ils organisent un dîner plongés dans le noir. Ils font cela pour, paraît-il, ne compter que sur les sens que les gens ont tendances à minimiser et pour « voir » également ce que cela fait d'être privé de la vue. Le goût, la texture, l'odeur des aliments s'en trouveraient transformés complètement. C'est là-bas que j'irai. Royaume où les aveugles sont rois, et aussi serveurs ou serveuses. Équipé de lunettes de vision nocturne. Lorsque je les ai vues sur l'étal de la brocante, j'ai tout de suite pensé à cette endroit, à cette nuit d'horreur. J'en ai souvent rêvé. M'introduire ne devrait pas être le plus difficile, en revanche parvenir à tuer la vingtaine de couples qui s'y trouve sans éveiller les soupçons, plus les membres du personnel, ça c'est le véritable défi. Oui, ce sera belle et bien une nuit d'exception, une nuit d'épouvante. Il est enfin temps de la vivre. Le temps de me préparer, et je leur montre alors mon véritable visage, je leur dévoile la vérité, puisqu'il sont incapables de la voir par eux-mêmes.

Opus #23

30 décembre, le matin.
(Petit) Article intéressant. Paru dans le Canard de ce matin. Ce cher et tendre journaliste qui manifeste son plus vif intérêt pour mon travail, et ce depuis le début, se demande si je ne fais pas partie des petites gens, « ceux que l'on ne voit pas, ceux qui ramassent les ordures, qui nettoient les cages d'escaliers ou les vitres, ceux qui balayent les rues, qui déchargent les camions le matin. Ceux qui servent au restaurant. Pourquoi n'en serait-il pas, étant donné qu'il reste invisible? Je suis donc allé interviewer le commissaire en charge de l'enquête. Celle-ci piétine depuis plusieurs semaines. M. le commissaire tourne comme un lion en cage. J'ai donc exposé mon point de vue, qu'il a écouté sans sourciller. « Personne ne cherche à créer de psychoses ou de mouvements de panique voire de lynchage de telle ou telle profession, mais c'est bien ce qu'il ressort d'une étude des meilleurs profilers de la police. L'individu ferait bien partie de ce que vous appelez les petites gens. Il commettrait tous ces meurtres dans le but de se venger de la société qui l'a humilié.» Dans le texte. Si tout un chacun peut se permettre d'émettre des hypothèses vérifiables par les meilleurs profilers de la police, alors chacun peut-il se faire commissaire et mener sa propre enquête, voire même arrêter le meurtrier soi-même? À bon entendeur... »
Mis à part cet article, rien de bien folichon dans la presse. Ce matin je me suis levé de bonne humeur, il ne serait donc pas impossible que j'aille m'offrir un petit amusement.

30 décembre, début de soirée.
Rien ne va plus. Tout allait bien jusqu'à ce que le hasard se mêle de ce qui ne le regardait pas. Je revenais par un train de banlieue, je savais déjà que quelque chose clochait lorsque je suis monté dans la rame. J'étais tombé presque littéralement sur un jeune lycéen qui devait faire l'école buissonnière. Je lui ai proposé une barrette de shit, mais je ne voulais pas conclure la transaction en pleine rue. Il a accepté de me suivre dans une ruelle derrière un commerce de proximité. Une petite dizaine de minutes plus tard je ressortais avec un bon kilo de chair fraîche dans un sac isotherme. À l'ancienne, sauf que je n'ai rien consommé sur place. Je suis allé dans un troquet me laver les mains, prendre un ballon de rouge pour ne pas attirer l'attention. Rien ne présageait de la suite. Le voyage s'est déroulé sans encombre, quelques regards de badauds, de petites gens inoffensives qui devaient avoir lu le Canard. Des petites vieilles pour la plupart. Deux types en costume gris. Un petit jeune avec un blouson en cuir et les cheveux en brosse. Un pseudo loubard. C'est sur le quai que les choses ont commencé à tourner au vinaigre. Je descendais au milieu de la foule lorsqu'une main a agrippé mon sac isotherme. Je me suis débattu avec force, mais la main restait accrochée au sac. La foule s'est alors fendue en deux et j'ai vu le petit malin au blouson en cuir. La crispation de son visage a laissé place à l'incrédulité. La surprise aidant, j'ai pu saisir son poignet pour le lui tordre. Il m'a donné un violent coup de pied dans le tibia. J'ai lâché. Il est parti en courant, bousculant plusieurs personnes au passage. Petit con. Un contrôleur est apparu de je ne sais où me demandant si j'allais bien, si rien n'avait été volé. Je lui ai répondu que non. Il m'a demandé si je voulais porter plainte. Je lui ai dit que ça n'en valait pas la peine, qu'il n'y avait là que mes emplettes du marché. C'est à ce moment précis qu'une autre main a agrippé mon épaule, me forçant à me retourner. C'était Cécile. Sans le savoir mais en me doutant, j'avais pris le train qu'elle utilisait, sauf que ce matin je suis revenu de plus loin. Ces foutus pavillons, tous les mêmes, pas moyen de les reconnaître. Je prenais toujours quatre bus différents pour m'assurer de ne pas être suivi, mais au retour je prenais le chemin le plus direct. Toujours est-il que Cécile se tenait devant moi, l'air inquiet. « Tu n'es pas au travail? » La question cingle, le ton encore plus. « Non. » Le contrôleur reste planté là comme un abruti. Je sens qu'il nous observe. « Je ne me sentais pas bien ce matin, j'ai pris ma journée. » « Qu'est-ce qu'il s'est passé? » « Rien de bien grave. Un petit malin a essayé de ma prendre mon sac comme à une petite vieille. » « Il t'a blessé? » « Peut-être un bleu au tibia mais sans plus. » Pourquoi ce connard de contrôleur est encore là? J'ai l'impression qu'il jubile à l'idée d'assister à une scène de ménage. Quelques personnes semblent avoir la même idée en tête. J'entends des murmures. « Tu n'as pas de compte à me rendre, mais tu aurais pu me dire que tu ne travaillais pas. » « Je te rappelle que je n'ai pas le téléphone. » « Tu aurais au moins pu passer me voir. » « C'est vrai mais – on ne pourrait pas aller ailleurs, je ne tiens pas à ce que les gens nous voient nous expliquer. Cela ne les concerne pas. » Nous nous sommes dirigés à l'extérieur, puis dans un café. Elle m'a laissé commander deux cafés. Nous nous sommes assis à une table en retrait. Elle se taisait. J'ai donc entamé les hostilités. « Je sais que tu es en colère après moi, mais nous ne sommes pas mariés et ce n'est pas comme si nous avions quelques années de vie commune derrière nous. Nous avons chacun notre vie et la question ne s'est même pas posée jusqu'à maintenant de savoir s'il fallait ou non partager nos vies. » « Ça je le sais bien. » « Eh bien alors, qu'est-ce qui cloche? » « Je ne sais pas. Juste que je ne te connaissais pas il y a une semaine et qu'à présent je te croise partout. » « Partout...tu n'exagères pas un peu? D'ailleurs, tu ne devrais pas être à l'université? Tu vois? Je n'en fais pas tout un cinéma. » « C'est pas pareil... » Et a commencé dès lors le pire interrogatoire que j'ai eu à subir. Elle reprenait tout à zéro, voulait tout savoir. J'essayais d'être précis pour la satisfaire sans pour autant me compromettre. Les pains de glace dans mon sac commençaient à décongeler. La viande ne tiendrait pas très longtemps, même avec le froid ambiant. La chair humaine est comme cela, il ne faut pas tarder. Je ne sais si elle se doutait de quoi que ce soit. Toujours est-il que nous sommes ressortis du café main dans la main. Nous retournions chez elle. Elle ne s'est aperçue de rien alors que je me débarrassais du sac dans une poubelle de son quartier. Il faudra d'ailleurs que je me renseigne sur les jours de passage des éboueurs. Je viens tout juste de rentrer. J'ai un mauvais pressentiment.

Opus #22

29 décembre, le matin.
Ces deux jours de congé pour reprendre mes esprits ne seront pas de trop. Hier le chef m'a regardé d'un air soupçonneux. M'a demandé la raison pour laquelle je prenais subitement, sans prévenir, deux jours comme ça. Je lui ai demandé si ça gênait tant que cela, il m'a répondu qu'il y avait assez de gars et comme je revenais pour le 31 y'avait pas de souci. C'est dangereux mais il faut que je fasse le point. Que je fasse un choix entre Cécile et mon grand dessein. Entre mon idéal que je peux atteindre et une certaine idée du charnel toute nouvelle pour moi. Si je n'écoutais que mon corps, ou bien à l'opposé si je n'écoutais que ma raison, le choix ne me poserait aucun problème. Il se trouve que le choix est cornélien. Je n'arrive pas à me défaire de ces sensations qui vibrent au creux de mes reins lorsque je pense à Cécile et à nos ébats. Je n'arrive pas à me défaire de son image en train de jouir. De ses seins, de la courbure de ses hanches. De son souffle chaud dans ma nuque. Et pourtant il faut bien que les choses se fassent.

Opus #21

28 décembre,
Nous nous sommes revus. Nouvel extase. Je lui ai presque brisé les os du bras droit, mais elle aimait cela. Elle m'a même confié, étendue nue sur le canapé, qu'elle n'avait jamais ressenti ça avant. Tout le monde cherchait à l'épargner, sauf moi. Que personne ne lui avait jamais fait ça avant. Le problème c'est que moi non plus je ne ressens plus les choses comme avant. J'ai l'impression de me ramollir depuis que je vois Cécile. De devenir plus humain. Si cela persiste, je vais devoir trouver une solution. La fille d'hier ne m'a pas laissé de souvenir impérissable, pas même un arrière-goût de sang dans la bouche.

28 décembre, fin de soirée.
Voir les gens non pas comme des martyrs, comme un piédestal sur lequel se hisser, comme un assemblage de viscères ou même comme un égal à nous qui vivrait, respirerait, transpirerait, digérerait. Non. Voir les gens comme des êtres capables de souffrir, de supplier même dans une agonie certaine, de changer ou de vouloir changer dans le sillage de la mort. On est forcé d'ouvrir les yeux au seuil de l'existence. Il est certainement douloureux de constater qu'il est trop tard. Une demoiselle m'a demandé une fois, dans un gargouillis de sang: « Plus de temps. » J'ai aussitôt appliqué un point de compression sur sa gorge, mais elle comme moi savions que je ne faisais assurément là que repousser l'échéance. Elle posait son regard alentours. La rue était mal éclairée, déserte. Quelques bruits de moteurs ronronnant dans la nuit. Il faisait froid malgré la saison. Les gens râlaient. Elle ne portait pas d'écharpe. Je n'avais plus eu à hésiter. Ses mains agrippaient mes manches. Elle était parfois secouée de violents hoquets. Elle essayait de déglutir mais sa langue claquait. Sa gorge sonnait creux, la prise d'air gargotait comme un évier. Elle a gardé les yeux ouverts et c'était tout ce que je demandais. Il était trop tard et c'était un beau gâchis. Devoir en arriver à cette extrémité-là pour que les gens réagissent. Un mal nécessaire qui devient un bien formateur pour les autres qui restent en vie. Il faut être violent et garder une perspective cohérente pour bien faire passer son message. Pour rallumer les consciences éteintes. Ouvrir les yeux. Mais capter l'attention de tous est une longue et lourde tâche, qui prend du temps, de l'énergie, qui entame la volonté. Bien au-delà de ça il y a la satisfaction d'avoir ôté les œillères, d'avoir donné un autre sens à la vie. Je ne dirais pas que je suis pétri d'altruisme: je me complais dans le meurtre, j'aime le goût et l'odeur du sang. Un corps mourant exsude tellement de de senteurs enivrantes...les petites piqûres d'aiguilles aux bouts des doigts alors qu'on étrangle, qu'on serre le manche d'un couteau qu'on a patiemment aiguisé chez soi...Le cœur qui bat à côté d'un autre qui s'éteint. Un sang qui bouillonne. Un esprit d'une limpidité, d'une vivacité inégalées. Un être qui se réveille au contact des humeurs, au contact de la mort. Le chef de la police n'avait pas invité – non – il avait enjoint avec véhémence la population à observer la plus grande vigilance. La vigile – voilà ce dont nous avons besoin – « pay attention » écrivait Huxley. Nous n'existons que dans la mesure où nous restons ensemble et que nous sommes vigilants à ce que nous devenons – individuellement et en tant que société. Il faut des égoïstes, des parias, des rejetés et de ceux qui rejettent, mais nous nous dirigeons bien quelque part. Nous devons faire des choix, nous méfier des conventions, des normes, de l'homogénéité. Ceux qui le peuvent ou qui le veulent, être vigilants. Les autres qui volontairement ou non ralentissent par leur passivité le reste du groupe – les faire revenir à la raison. Panurge est mort. Ses moutons restent ici et il faut leur apprendre à ne pas sauter de la falaise – certes en en faisant tomber un puis en exposant son corps démantibulé. Une cause, un effet, une leçon. Il se trouve que je prends grand plaisir à enseigner. Il faut que je mette les choses à plat. Ce soir, après le service je demanderai un congé pour les jours suivants.