Granite

L'hésitation du granite aux frémissements de juin

de consommer la fissure attiédie de beaux jours,

dont l'intrusion s'est faite à l'origine de l'origine,

complétion dont l'homme peut enfin témoigner

– comme ce coup de fusil qui prend ses aises dans la plaine,

qu'on fait d'abord mine de confondre avec la foudre –

provenant de la grange pleine de foin sombre,

au pourpre du départ des manœuvres,

le coucou ayant sonné la fin de la moisson –

on accourt pourtant, on mesure l'interstice,

et l'on voudrait soi-même empoigner la pierre

pour la finir de fendre qu'on ne le pourrait,

alors on observe, et on attend le craquement final

qui survient un soir de fin de fauchage,

alors que sur le tard un ouvrier traine.

On a d'abord cherché l'éclair du regard

puis on a plongé dans le mica de l'œil incrédule

passant par les portes de la grange ouvertes en grand –

car qui aurait cru, sa dureté à l'épreuve du temps établie,

se pouvoir trancher ainsi le coin le rondin

ou bien météoriser en grus sur l'enclume des tempêtes,

qui a construit de ces monuments qu'on passe fier et serein

aux générations qui regardent la montagne immuable

et ne peuvent déceler le laccolite de peine

parce que le grenu de la croûte

a été consciencieusement gratté

chaque matin dès le réveil.

Le bloc de granite succombant à la pression caniculaire

s'affaisse en deux en un bruit sourd, la fissure devenant surface,

forme à jamais perdue, mais parfaite pour la légende.