On attend que le vent change
on serre les dents en attendant
que le grain passe
on tourne on chavire
ficelé dans la nasse
on flotte dans des maillons étranges
on s'attend au pire
on n'est plus dans son assiette
pourtant rien ne s'arrête
on ourdit des plans
qui tombent à l'eau
on tisse des rêves de liberté
en un instant
qui file comme une éternité
et qui revient au point de départ
on veut changer le sens du vent
on veut changer l'essence du vent
on s'emmêle dans les contretemps
rebattus par la galerne
les lames vont et viennent,
battent contre le vent qui durcit
battent contre le ventre qui s'endurcit
les franges laineuses des vagues
comme des nuages de semonce
on tisse, on tisse, on défait
l'ouvrage
l'orage détrempe les fils
on panique, on retisse
les foules se tordent malaisées
on rapièce le bateau de Thésée
du mieux qu'on peut
et puis, avec le mauvais temps,
progressivement,
on se détache du fil du temps
on se laisser porter par la houle
par la foule par ces flots
brodés de mille fils d'une eau
ni tout-à-fait verte, ni tout-à-fait
bleue
et à perte de vue au loin, l'écheveau
des nuages qui rumine
déjà une autre ruine.
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