La part des choses
est faite
Et l'on vivote
au détour d'une lettre
défaite,
au fond d'une grotte
un bout de prose
posée sur l'entête
sans espoir
d'une nappe morose
un soir de fête
dans le noir
sans cause
et désuète.
sans bruit
La glose imparfaite
en attente de métamorphose
dans le fond de la nuit
voit les nuits inquiètes
et grandioses
sans un souffle.
s'éteindre dans un souffle.
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