The Funny Side of Hong Kong

Because we all can do with a laugh now and then, or even a smile.

When culture is different but sort of the same...

Here is my funny side of Hong Kong.

Venezia

 

Là-bas, j'étais à ma place.

Je m'y sentais bien.

Deux jours de déjà-vu, de déjà-vécu.

Comme si j'y avais habité,

que trente années m'en séparaient

et que je redécouvrais la ville.

Je l'ai belle et bien redécouverte pour la première fois.

Là-bas, ça sentait l'eau et le repos.

Ça sentait le basilic et la sieste.

Ça sentait le destin à plein nez.

J'y ai senti les lignes naître, les histoires se tramer.

Mes histoires autant que mon histoire.

Je reconnaissais les rues sans les avoir

jamais vues, jamais foulées, jamais senties.

Déambulant dans ses venelles,

la ville s'offrait à moi, et moi à elle.

Il y a quelque chose de formidable à vivre sur une lagune,

sur des pilotis qui ont tout de la fortune.

Du bout des doigts j'ai touché ses pierres, ses murs,

ses églises, ses maisons, ses palazzi,

effleuré ses lierres, ses marbres, ses bastings,

ses campi et campielli, ses fissures,

foulé ses ponti.

                         J'ai observé ses habitants

et j'ai senti sourdre la vie de l'acqua alta,

J'ai vu les aurores du monde se lever

et ses crépuscules mourir dans sa lagune.

Parfois on sent la ville trembler,

comme si derrière ses murs d'eau

une bocca di leone grondait,

un murmure, un complot –

Alors que la ville semble somnoler dans la torpeur.

L'espoir a bâti cette cité.

Il la maintient à la surface des flots.

Sur des madriers de chêne il s'attelle

soudain à fonder la mienne.

Cent et mille pieux plantés dans les chairs alluvionnes,

chaque arbre mort pour ériger la nécessité humaine –

Mais un spectacle et une prouesse sans pareil –

La cité au rang d'art –

La Sérénissime –

Dort et ne dort pas.

Il faut quelque chose de plus pour être vénitien,

quelque chose d'adamant comme ses pilotis pétrifiés

de louvoyant, de méandreux, de souple.

Ici la beauté des églises, là l'arrogance des masques.

Moins haute qu'altière, elle sait rester humble sous le regard de Dieu

et payer son tribut à la mer.

Deux jours d'un pressentiment indéfinissable.

Comme si la Venise du dessous était miroitée par celle du dessus,

comme si elle invitait à se mesurer à elle, à percer ses secrets

comme si chacune de ses églises abritait une relique capable de changer la face du monde

comme si dans chacune des fresques dans chacune de ses églises couvait un symbole à décrypter

comme si chaque carreau de mosaïque sur chacune de ses fresques dissimulait un mécanisme de porte

comme si chaque porte dérobé ouvrait sur un escalier s'enfonçant dans les profondeurs, de l'autre côté du miroir de l'eau,

comme si chacune des profondeurs vénitiennes recélait une réponse

comme si la ville entière était contenue dans chacun des atomes de ses pierres,

comme si la vie prenait sa source, là-bas.

 

Lost and Found

 

I found out the other day while making my way to work by bus, that no two people are alike and that 'us' is at best overrated, at worse is dull. Yet 'us' remains celebrated. Worldwide. Every day, every hour, on every side, for the common good, for the common benefit, because we all should, and do (and see fit to), love our neighbour.

I found out the other night that cats walking backwards can be caught in full flight without sending them gravewards.

I found out the other man that snarling at people, and grinning, are common activities among the living just because my flyers were open.

I found out the other window that the supply of darkness is endless, coming with the certainty of evidence and the unreasonable attraction to glow.

I found out the other life that no one can endure eating too much manure, unless he doesn't want a wife.

I found out the other millisecond that one can believe in Man as long as he can take a hearty bite of the reality cake.

I found out the other Conrad that a nice, big, fat wad of cash may help catch the long-awaited rivets, but unexpected wavelets on rivulets may mean more than just a catspaw – problematic jaws might result in unwittingly, more than unwillingly, hanging together.

I found out the other conference that yes, 'us' only exist insofar as 'us' hang together, and dress in the same grandiloquent manner.

I found out the other cosmos that in the absolute necessity of silence – in fact our left-out, superseded osmosis – from which we yack away at the speed of light – by hacking at a keyboard and glaring at a computer, communicating without talking, feeling without sharing – we bandy hollowed-out words and miss the sentence.

I find out the other thought that in our widest spectrum of expectations we might stumble on the Panacea, or a vial of Immortality serum – subsequently mimicking a Cro-magnon who, having found a lighter, drops his flints and breaks into a dance.

I found out the other date that we are, everyone, all together, altogether, alone, eagerly waiting for the day we will say – and think – and be – “us”.

You Willing

 
I will put my hands away, if you want me to.
I will tear my love away, if you ask me to.

I will walk away from God,
                                          I will exile myself in a desert,
                                                                                      if this is your wish.
I will.

                                  I will also stop looking at you,
if you want me to.

If you want
I can make a fool of myself.
I can degrade myself
If you want.

As if you were the only reality, the only way out, the only good thing in this world, the only person to die for, to pray to, to love. To listen to. To admire. To follow.


If you want me to sleep with another girl,
                                                              a friend perhaps,
                                                                                        I will. Just because you want me to,

Not because I love her.

Because I don't.

If you love the idea of me wooing her,
If you fancy the idea of me talking dirty to her,
I will .

If
 you
    want
        me
           to
            dance
                or
                  kiss
                     her
                        behind
                            her
                               ear
                                  or
                                    say
                                        the
                                           words
                                               I've
                                                   never
                                                      said
                                                         to
                                                            you
                                                                or
                                                                  write
                                                                      her
                                                                         the
                                                                            poem
                                                                                I
                                                                                dreamt
                                                                                    you'd
                                                                                      read
                                                                                         in
                                                                                           me,
                                                                                               I
                                                                                                will.

I guess I'll never do the same to you.


Even though at times I might think, at the darkest hour at night, that I hate you more than I hate anything in the world, I know, back where my guts twist and churn at the very thought of you, that I am wrong. I know that this is love. However deranged, however sick, however mad or absurd people may call it. I just wish they could feel as much love as I feel for you.


If you want me to marry someone else,


if you want me to unthink of you,
if you demand that I stop remembering you,
if you command me to forget your shining smile,
to scratch from my memory the etching of your perfume
or to rub off your brushing hair embedded in the pit of my stomach,

All I can say is: “I'll try”.

But I cannot promise any of these.

And the hours passing so slowly                                                 when you're not here
                                                   and
                                                          I must                              stop loving you
                                                                     let you                                        be
                                                                                 go.                       live.    love.                         forgive.
 

Malaysia - Week 1

First week in Malaysia. First week in this country which fascinated Joseph Conrad up to the point of writing one of his best novels, and probably one of the best of the last century.

As you know, I have come of my own free will – some have tried to persuade me not to, others have warned me – most of you have encouraged me. I have already written this: to leave is no mean business. I have waited for this moment for so long, and waiting these past few weeks was really painful at times. How many times have I imagined myself in such or such situation, in this country I re-discover. I found out that living here is another story. I have to struggle. Struggle against a good ole cold from out of the French blue, which the air-con chill and the sizzling outside heat nurtures patiently. Struggle hard against sleep which comes only if I coax it for a long time. Struggle hard just to get that darn interview. I cannot unveil anything concerning my “work” for now, as I am officially unofficial, as nothing has been done concerning my application and I don't want to jeopardise anything, nor promise anything. But rest assured that I will give you ample information in good time. Let it be known that I am already toiling and grinning under the yoke for which I came – aka the Paul Bocuse Institute – even if nothing is official – I cannot stay put, like having two feet in the same tong. First, I don't know if you have ever tried, but this really makes walking uncomfortable – even dangerous – and second I cannot picture myself wearing anything else than flip-flops in this weather – outside working that is. God I like the sound of this footwear, which sound has onomatopoeitically given their name: flip-flops.

Flip-flop, flip-flop, flip-flop. Sole banging against the heel when the foot leaves the ground.

So it is Saturday now, a week to the day after this uneventful landing, this uneventful flight more generally, in the Malaysian capital city. Picked up on Sunday by my friend Yeow Wei at the college residence where he had nicely booked a suite – and I insist on the term 'suite'. Since then, I am more guided than mollycoddled, helped rather than assisted. Afer all, I'm a big boy. All in all it is not easy to share one's life (I “work” in the same university and I live at his place) for an undetermined period of time. A subtle mix of autonomy and being taken care of. Anyway, back to our flip-flops.

So I flip-flopped in a patch of primeval forest right behind the flat, some kind of park, except that in this park the monkeys, parrots, rubber trees, snakes and God knows what that is slithery, hairy and slimy are in their natural habitat – you are disturbing them. You really feel the impression of taking a path, literally. Monkeys only get out of the way because they know that the sole of your flip-flops is not edible – hence unworthy of their attention. I cannot resist the temptation of sharing once more this picture which I took last February – the first time I came here (sounds like a long time ago) – of a monkey on the rope bridge on top of the park.

Amongst other nocturnal flip-floppations, I walked around the block. I have discovered restaurants opened 24/7, markets that end at 11 at night just to start all over again at 5 in the morning, a human activity which is comparable to that of nature. It's bustling, it's swarming, moving. It buzzes about independently from the weather. Just have a look at the size of the trees: the branches are the size of an oak. The banyans root their network of aerial branches deep in the ground, which reappear above the ground a few meters away. Yesterday's shoot has reached adult size in a few months' time. Everything grows at an incredible speed – yet I haven't seen a single drop of rain until now. I know full well that rain will come, our regular “shower” will be drowned into insignificance, will just look like water from the can. But a storm is brewing. Those who keep a lazy eye on the blog know that the last storm dates just a few days' back.

I wrote “days”, but they tend to stretch on end – perhaps the time zone is to blame, or jetlag, or the fact that my nights are as short as a day without eating is long. I have been here a week and I already have the impression of having been here for ages, to know it and yet to discover a new aspect every time I move to the other side of the road, to inhabit this place while still being a stranger to its language (yeah, I know, I inhabit a language, but you'll sure approve it's better than to inhabit the space between two toes). I know that I have to let time take its course.

So to pass it, it being time, I chat with my new colleagues, who really are nice people, who are as warm as the weather, as generous as the stalls in their markets, as smiling as their sun. I discover so many new things that every time I went to bed a wiser man – well, “went to bed” is a big word nowadays. I wish I could take some flip-flop time with them, in a less formal surrounding.

Yesterday evening, on Friday, a Baroque concert was conjointly organised by the Mexican Embassy and the university. Many Ambassadors were present : of course the Mexican Ambassador, the Spanish one, the ones from Peru and Japan, the director of the Cervantes Institute and so on and so forth. Will you believe that there was no – not even one - Ferrero Rocher ©! Not to say that there was no one to spoil us: there were more ambassadors per square feet than musicians (not that they were bad, far from it: they did a rather fine performance of Couperin on the harpsichord, and an audacious flute adaptation of Bach), yet not a single one of these tasty titbits in sight...ergo, not a a real evening at the Ambassador's. Yet the evening was a good one: really nice dinner with a Hollywood actor (Edward Olmos: he used to play Lieutenant Castillo in Miami Vice and Detective Gaff in Blade Runner), the musicians, the president and CEO of the university (which helped organise the event and which has set up a brand new program with the production firm of Olmos). Without any Ambassador this time.

So here's what my first week looked like, in brief. I didn't mention eating too many yummy things for lunch for less than two euros, the evenings and nights listening to the sounds of the city and of the forest behind my friend Yeow Wei's flat, the muezzin chanting at five in the morning, calling the faithful to prayers, the sound of flip-flops which is so different from the other sounds – because I was between waking and sleeping – at four in the morning, going to eat a roti telur because neither of us could sleep. I didn't say “rôti”! A roti is a sort of naan (indian loaf of bread) but the flour is different – atta flour is used, I don't know yet what atta is – telur means 'egg' in Malay. Editor's note: roti is indian, roti canai is Malay. Same bread, but different name – same with many things here! I'll keep the roti (canai) Channa for next week!

I forgot to mention that I think a lot about some of you guys, and that only the time difference and my next mobile phone bill (never in my life have I paid such a price for a text message!) prevent me from giving you news individually, as I wish I could...

The fact remains that those who wish to see me, or simply see this part of the world, will have to be patient for a little longer...I should normally” become an “official” lecturer on Monday afternoon, with a status and more importantly one or more definite positions.

From Malaysia, with love. Warm wishes in these dark and cold times in France. See you soon via the blog. Do not hesitate to send news via email, carrier pigeon, Skype (not smoke signals please, the line between France and here is a bit busy)...anyway, any medium new technologies may offer.

Selamat tinggal!

Translator's note: it's 1:40 am. If you can see mistakes, then you're either far more awake than I am now, or it's morning to you, or it's the next day...I'll correct tomorrow, can't be arsed right now.

 

Malaisie - Semaine 7

Pas de Semaine 7 pour le moment...désolé !

No Week 7 for the moment...apologies.

Malaisie - Semaine 6 (en retard, je sais)

 

Malaisie, Semaine 6.

Une année de grâce oubliée de tous et emmurée par les lierres du temps, les Devas, excédés et soucieux de perdre de trop nombreuses batailles contre les Asuras, décidèrent de plaider leur cause auprès de Shiva. La guerre avait duré depuis bien trop longtemps, il leur fallait un champion pour y mettre un terme. Ainsi naquit Murugan (ou Skanda) à qui Shiva donna une lance, colosse d'airain aux pieds pas du tout d'argile. Il n'y avait plus qu'un pas vers la victoire – et pas besoin de bottes de sept lieues pour faire un pas de géant – le géant lui-même n'eut qu'à mettre un pied devant l'autre pour abattre la fourmillière.

Le Murugan le plus haut du monde (42.7 mètres), soit dit en passant.

C'est cette victoire que commémore Thaipusam, célébrée tous les mois Thai du calendrier lunaire hindou, lorsque l'étoile Pusam est au plus haut dans le ciel. Notre imparfait calendrier grégorien l'a décrété ce jeudi 20 janvier 2011.

Levé avant l'aube – repère commun à tous – à savoir 3h30 heure locale, je suis arrivé sur les lieux – Batu Caves, à environ quinze kilomètres au nord de Kuala Lumpur, à 5 heures pétantes. Petit aperçu photographique et vidéo de l'accueil à la sortie du train.

Dans les faits, Thaipusam est fêté trois jours durant – seul celui du milieu est férié pour les non-hindous de Malaisie, car c'est aussi le plus important. Il n'y a pas qu'en Malaisie que les hindous (et plus précisément la communauté tamoule) célèbrent Thaipusam (aussi en Inde, au Sri Lanka, sur l'île Maurice, à Singapour) mais il n'y a qu'ici qu'on le fête de cette manière. Vous allez comprendre (c'est beaucoup moins drôle si je vous sers tout sur un plateau sans vous faire poireauter un peu avant).

Ce culte, vieux sans aucun doute mais célébré aux Batu Caves depuis 1892, est très important pour les hindous et aucun d'eux n'imaginerait pas ne pas y participer. Il s'agit, de manière générale, de se purifier. Les fidèles observent un jeûne qui peut aller jusqu'à 48 jours pour les plus dévots.

La façon la plus simple reste encore de venir. Batu Caves, formation géologique de calcaire d'un peu plus de quatre cent million d'années, abrite de nombreux temples, dont un dédié à Sri Shiva, que j'ai visité en février – cf. Shiva – offrandes, prières, rituels, il y a de quoi faire. On peut aussi affronter les deux cent soixante-douze marches qui amènent aux grottes et aux temples abrités en leur sein en psalmodiant des « Vei ! Vei ! » et en portant sur le sommet du crâne un Pal Kavadi rempli de lait.

Il y a parfois des regards qui percent plus que des lances.

C'est ce que font la plupart des gens – et des gens, il y en a beaucoup, voire plus. Petit aperçu à 5h20.
Plus de deux millions de visiteurs, pèlerins et touristes confondus, auront assisté aux célébrations ce jeudi. Et encore, il n'y avait pas trop de monde : j'ai bien fait de venir à cette heure supra-matinale et de repartir avant le grand rush de l'après-midi. Je n'avais pas prévu celui de 10 heures, mais on ne peut pas être parfait à tous les coups, surtout les premiers. Ce que je voyais depuis le début, c'est ce soleil qui se révèle en quelques minutes, mine de rien, de derrière les nuages matinaux, et qui crame tout.

Mais à 5 heures, point de soleil. Seule une pleine lune placide qui jette un œil froid aux échoppes de confiseries, de statuettes votives, de vêtements, de nourriture épicée, à la grande roue et autres attractions – la jeunesse et la globalisation a pris le pas sur une partie de la tradition – il en va de même pour ses inévitables conséquences : après deux jours les poubelles sont pleines, les détritus jonchent les ruelles, ça sent mauvais – autant dire que parfois ça pue, c'est gras, c'est répugnant. Mais quelque part, ça passe. Bref.

Une autre façon de faire durant Thaipusam, bien plus curieuse, controversée – bannie en Inde, et un peu partout, sauf en Malaisie – est de faire ça. 

On expie ses péchés avec la dévotion la plus extrême. Certains se font raser le crâne, qui sera recouvert ensuite d'une couche de tanaka, mais cela reste non pas mineur ou isolé, bien au contraire, mais bien en-deçà de ce que font ces hommes et ces femmes. Porter un Vel Kavadi de plusieurs dizaines de kilogrammes sur les épaules, ceinturé, est une chose. Porter un Pal Kavadi sur la tête, parfois très grand parce que surmonté de fruits et de fleurs, est une autre chose. Ces personnes-là sont toujours entourées, aidées, soutenues, on leur apporte à boire et l'escalier du milieu leur est en générale réservé, même s'ils peuvent emprunter celui de gauche (descente à droite). Cela reste néanmoins une épreuve pour toutes et tous. Certain(e)s ont déjà un certain âge.

Mais ce que font ces hommes-là (pas de femmes), défie le sens commun.

Pour avoir suivi un homme du bas jusqu'en haut, du moment où on lui accrochait les “hameçons” au bout desquels on a fixé au préalable un citron, une prune, une pomme, une clochette, jusqu'au moment où on les lui enlevait, je peux vous dire que c'est une épreuve hors du commun. Pour être resté pas loin de deux heures dans les grottes, je n'en ai vu qu'un saigner alors qu'on lui enlevait un crochet. Après les avoir délesté de ce pieux fardeau, une cérémonie s'ensuit. Les dévots sont déjà dans un état de transe, mais ils le sont plus encore après ça. Vidéo. Beaucoup s'évanouissent – et je tiens à préciser que ce n'est pas pendant qu'on les “décrochent”, mais après, pendant la cérémonie. Ils sont certes en transe, mais parlent, communiquent avec le prêtre, les renseignent sur leur état de fatigue avant de continuer. Certains prennent un petit temps d'arrêt. Mais j'en ai vu la bave aux lèvres, les yeux révulsés, tremblant de la tête aux pieds. J'en ai vu fumer une sorte de cigarette et tailler une bavette tandis qu'un à un les crochets leur étaient ôtés, puis déposés dans une grande pièce d'étoffe colorée, tenue par deux fidèles.

Se faire transpercer la langue ou les joues par un Vel, ou lance, rappelle Murugan. Chaque Vel Kavadi rappelle Murugan à cause d'une vieille légende que je vous conterais un jour, mais elle est longue. Les plumes de Paon rappelle Murugan car elles sont le véhicule du champion. La pureté est de mise, comme le cœur de Murugan, d'où le jeûne, le lait, l'abstinence, les prières. La douleur qui purifie, qui absout, qui libère, qui sauve.

Mais il y a “mieux” encore. Certains ont ce type de crochets plantés dans le dos. Chaque corde est ensuite reliée à une espèce de char qu'ils devront tirer depuis l'entrée du site. Et ça fait froid dans le dos. Vous avez déjà tous tiré sur la peau de votre bras ou de votre ventre pour voir jusqu'où elle pouvait aller. Eh bien là, imaginez qu'elle va beaucoup plus loin que là où la douleur vous a permis d'aller. La peau se tend, se distend à chaque traction – et vue la foule, ils ne peuvent tirer le char d'une seule traite : il faut avancer de quelques pas, s'arrêter, recommencer à tracter le char, s'arrêter, reprendre, tout cela un nombre incalculable de fois. Sous le soleil, dès huit heures trente.

Et puis occasionnellement il y a celui qui en transe cavale comme un dératé et monte les deux cent soixante-douze marches en courant, les yeux révulsés, en hurlant. En général, les gens font place.

Il y a eu aussi cet énergumène, shaman de son état, complètement en transe, les joues gonflées en permanence, comme retenant sa respiration, distribuant des prunes ou des clochettes aux gens qui venaient lui baiser les pieds. Il leur apposait délicatement une main sur le front, sans mot dire, puis leur donnait tel ou tel, selon son envie semble-t-il. Certains étaient mécontents de n'avoir obtenu qu'une prune : il leur tournait le dos. A certains, il donnait une clochette sans raison apparente. Je fus de ceux-ci. Il s'est approché de moi et a délicatement ôté une clochette accrochées sur un de ses flancs. Je la garde précieusement. Elle vaut chair.

Je suis retourné dire merci à Shiva. La dernière fois que je me suis tenu devant cet autel, j'étais tout penaud et maladroit. Ce jeudi j'étais confiant, là où je devais être à faire ce que je faisais. Mon, cette fois-ci, était légitime. Ça, c'était jeudi. Thaipusam reste pour moi une fête inoubliable. Une atmosphère particulière. Une autre façon d'appréhender le monde, une autre facette dans le prisme humain. Un sentiment de communion étrangement mêlé d'un sentiment de voyeurisme, la sensation de ne pas être à sa place mais d'être là où il faut. Pour être honnête, il m'a fallu une bonne heure avant de comprendre comment la foule bougeait, vivait, avant de pouvoir m'y intégrer, me déplacer sans bousculer les pèlerins, sans avoir la sensation de gêner. Prendre des photos est devenu “normal” lorsque j'ai vu des hindous en faire de même. même si j'ai dû essuyer quelques regards en coin. En fin de compte, on en apprend autant sur soi que sur les autres.

Voici l'album complet de Thaipusam.

Samedi et dimanche furent passés sur une île à quatre heures de route et une demi-heure de ferry de Kuala Lumpur : Pulau Pangkor. Séjour éclair de moins de vingt-quatre heures pour rejoindre trois des petits français qui y étaient depuis le vendredi après-midi. Au programme : balade autour de l'île en voiture de luxe, déjeuner dans un des plus beaux « resort », visite d'un vieux temple chinois, baignade dans des eaux turquoises, farniente sur une plage de sable fin bordée de cocotiers. Le rêve...oui, un rêve. Enfin, en partie.

La voiture de luxe ressemblait à ça. Jamais je n'ai eu à conduire une guimbarde pareille. Étranges bruits de tôle froissée, un couinement trop métallique à mon goût dans les virages, des sièges défoncés, des vitres qui furent électriques (j'ai quand même réussi à les « réparer » en rebranchant les fils dénudés, pour pouvoir les fermer), des vitesses qui craquaient toutes sans faute, un embrayage qui patinait...ah oui, j'oubliais les feux de croisement inexistants et le fait que quand on poussait trop les rapports le voyant de la batterie s'allumait et le moteur s'arrêtait. Obligé donc de redémarrer la voiture...en pleine côte (l'île est typique pour cela : montagneuse au centre, bordée quasiment par une plage, et une route en montagne russe avec des côtes et des descentes entre quinze et vingt pour cent) avec très peu de freins. Quand je dis très peu, on aurait freiné plus efficacement en passant un pied par la portière et en écrasant la semelle sur le bitume.

Voilà la bête: 

 
Le fameux hôtel tout le tralala j'ai plus d'étoiles que le ciel j'ai une plage privée blablablablabla, on a réussi à ramasser des déchets (pas en pagaille, mais assez pour mettre en doute au moins deux ou trois étoiles), une pile, des poissons morts. Certes l'eau est transparente, le sable fin, mais bon les prix vont jusqu'au firmament et au-delà et Yeow Wei et une petite française ont trouvé le moyen de se taillader (l'un le pied, l'autre le genou) sur les rochers. Résultats des courses : deux points de suture sur la balle du pied, un bel hématome sûrement sur le genou. Mais on a enfin pu découvrir les urgences d'une clinique locale. Pas trop mal. Pour une fois que ce n'est pas moi qui y suis.

La baignade était plutôt agréable, même s'il est certain que la côte est est moins propre que la côte ouest, et l'eau plus trouble. Néanmoins le sable fin était là, les cocotiers aussi, mais pas en nombre suffisant pour mériter le nom de bordure.

Juste une petite photo pour la route.

Je finirai avec ce superbe temple chinois d'une dizaine d'année tout au plus, qui compte quelques pièces d'eau et des poissons d'Amazonie – des  paiches ou pirarucu (Arapaima gigas), énormes – une réplique miniature de le Grande (!) muraille de Chine, un panorama, des statues de cow-boys en papier-mâché, des cages avec un babouin, des écureuils et des pigeons. Un vrai parc d'attraction, gratuit et insolite.

Sur le chemin du retour, nous nous sommes arrêtés visiter Kellie's Castle, extravagance inachevée d'un magnat écossais qui voulut construire un château tout en stuc et arabesque pour les beaux yeux de sa femme qui succombera d'une étrange maladie – qui emportera également l'ensemble des ouvriers indiens qui participaient à la construction – sans avoir vu l'achèvement du rêve, tout cela à la fin du XIXème siècle. Kellie ne le verra pas non plus, emporté par une pneumonie alors qu'il était au Portugal. Je ne l'ai pas vu non plus, et personne ne le verra jamais, les plans et les secrets de l'édifice étant dans la tombe de ce cher Highlander. La vue du haut de la tour est assez surprenante néanmoins. On peut voir la plantation d'hévéas qui fit la richesse du seigneur local, et des formations de calcaire, comme celle de Batu Caves. Il y a d'ailleurs des grottes abritant des temples non pas hindous, mais chinois. À voir donc.

Et ici vous trouverez l'album complet du voyage à Pulau Pangkor.

Difficile de croire que lundi matin il faut aller au travail. Sauf que ce lundi-là, on arrive au boulot avec la banane en pensant que si Claude François avait vécu un peu en Malaisie, il n'aurait pas dit que le soleil le lundi, c'est pas possible. D'ailleurs, je commence à l'avoir un petit peu sur la peau, le soleil.

PS. Je vais m'atteler à la traduction des posts sur la Malaisie, à la demande de certaines personnes ici...

PS. I am going to translate the post on Malaysia guys, so hang on!

PS2 Je vais charger d'autres vidéos de Thaipusam dans la semaine...Patience !

Firefly Park - Kuala Selangor

Komplek Pelancongan Kelip-Kelip Kampong Kuantan
Parc des Lucioles.


Voilà à quoi "ressemble" le parc...quand je vous disais que je ne savais pas faire de photo dans le noir total...je ne mentais pas. J'ai un peu honte, mais j'espère que quelqu'un va pouvoir me donner des tuyaux.

Bonne journée à tout le monde !

Malaisie - Semaine 5

 

Malaise en Malaisie – Minggu lima

Selamat malam everybody.

Je suis un rien fatigué, et c'est peu de le dire. J'avais commencé dimanche dernier à écrire le post de la semaine, et lundi mon fidèle ordinateur plante son nez dans la poussière et la mord. Je n'ai fait que perdre mes onglets internet et le début du post...pas grand' chose me direz-vous, mais j'ai dû arracher le reste des griffes acérées du BIOS – et en l'occurence, c'est pas bio, c'est la mort.

Donc ma semaine, relativement calme jusqu'à dimanche, s'est un rien emballée. Nous sommes mardi soir, 21h20 heure locale (sept heures de moins chez vous, je vous laisse faire le calcul, moi je suis près de m'en faire), et je recommence ce post. Deux Pater Noster et cinq Ave Maria et rien à boire.

Je vais faire dans le court et dans le décousu, étant donné qu'en plus je n'ai aucune photo...je sais, c'est bizarre, mais c'est à l'image de ce début de semaine. Je n'aipas voulu brancher mon appareil photo sur l'ordi, de peur de dérégler ne serait-ce qu'un iota dans ce qui semble être à présent ma vie.

Ceux qui ont lu le dernier post, rubrique coup de gueule, savent que nous sommes tous matérialistes. On ne s'en rend vraiment compte que lorsque la technologie veulement nous lâche. Deux trois morceaux de plastiques, du métal, des compsants électroniques et le résultat de trois siècles de triturages de neurones. Un rien pitoyable, je l'avoue, sans savoir comment faire pour m'en défaire. J'ose espérer que cela viendra naturellement lorsque l'opportunité se présentera.

Ce matin, comme tous les matins depuis que je suis ici, il y a cet oiseau qui chante. Je ne sais pas encore quel genre d'oiseau c'est, étant bien caché dans un jacquier. La route qui longe la résidence et bordée de l'autre côté par de petits pavillons, et une rangée de jacquiers. Chacun avec sa grappe de lourds fruits gros comme des ballons de football, mais de la forme d'une courge. On peut les sentir si on s'approche un peu de l'arbre. Et on les sent encore plus une fois coupés ! Tout cela pour dire que l'odeur peut incommoder certains humains, mais les autres humains, ceux qui les aiment, sont obligés de les couvrir d'un sac plastique s'ils ne veulent pas passer après les oiseaux...qui en général ne laissent que l'écorce, verte et rugueuse.

Cet oiseau qui chante, un jour je prendrais le temps, et quitte à monter dans l'arbre pour le déloger et ne voir que le bout de ses ailes, j'irais voir à quoi il ressemble. Toujours est-il qu'il est reconnaissable par son seul chant. Allez savoir pourquoi, je ne veux pas demander au premier autochtone venu.

Ce matin, comme tous les matins, je croise cette dame qui balaye le perron d'une maison. Ce que j'aime, c'est entendre le frottement rugueux de son balai en bambou. Ce bruit, à l'instar du chant de l'oiseau, est agréable, le matin, lorsqu'il fait encore frais et que le soleil est encore bas à l'horizon. C'est quand même bizarre que ce frottement, plus proche du grincement parfois, m'accompagne de bonne grâce le matin, et je le trouve irritant dans la journée ou le soir. Il n'y a que le matin, ou peut-être est-ce uniquement cette dame avec ce balai, sa manière de le manier, cette dame qui ne balaie pas chez elle – étant typée philippinos, je la soupçonne d'être une servante – mais qui prend tellement soin de ce perron et de cette cour toujours impeccable, qui ne me remarque même pas alors que je suis le seul à passer dans cette rue à ce moment-là, absorbée par sa tâche, uniquement, qui met de la musique dans mes oreilles. Allez savoir.

Le fait est que j'ai recommencé le sport, suite à ma découverte du “kaya”, la confiture locale, à base de noix de coco. Je vous laisse imaginer un peu le carnage pour que je me remette au sport le jour suivant. Il y a des choses comme ça, une fois qu'on a mis le nez dedans (cf. Nutella), c'est mort.

Je suis allé voir Season of the Witch, avec Nicolas Cage (dans le film, pas avec lui). Un bon divertissement, quelques anachronismes, beaucoup de sauce Hollywood, pas trop d'hémoglobine, et une bonne dose de...de...de pas grand' chose en fait. Pas un bon film, à bien y repenser.

Le weekend fut court. Une sortie notable cependant : Komplek Pelancongan Kelip-Kelip Kampong Kuantan. En un mot : lucioles (firefly en anglais). Des lucioles par milliers, juchées sur les branches des palétuviers le long de la mangrove. Pas une seule photo de potable...j'aimerais bien prendre des cours de photo de nuit. Dommage, mais les images sont bien ancrées dans ma tête. Je n'utilise quasiment jamaisle mot “magique”, mais là, rien d'autre ne va. Et encore, à cause de la mousson (lair est chargé d'humidité, pas pratique pour voler, même si ce sont, comme leur nom ne l'indique pas en anglais (ni même en français), des coléoptères et non des mouches), et à cause de la déforestation, leur nombre a chuté dramatiquement. J'aime beaucoup cet endroit, qui commence à devenir touristique : une barque à fond plat (sampan), conduite par un homme armé de deux rames qu'il croise devant lui et fait tourner d'un bref mouvement de poignet. Même position qu'un gondolier, mais plus technique dans le mouvement, et sans chanson. Il vous emmène dans la mangrove, noire comme la nuit sans étoiles – et pour cause, les étoiles sont dans les arbres. Pas de bruit autre celui des ailes des lucioles et des rames, pas d'autre lumière que celle des lucioles (flash interdit, question de survie, et de bon sens). On vous emmène sous les arbres, au plus près de la rive, et vous levez les yeux et la lumière diffuse éclaire à peine les visages, on ne distingue que les branches, et les lucioles qui brillent par intermittence, qui volent d'une branche à l'autre, en tombant principalement. Vrombissement ténu. C'est quelque chose à faire, vraiment. J'aurai longtemps encore le souvenir de ces milliers de lumières comme des phares en pleine mer, pas plus grosses que des grains de riz, en suspension dans les palétuviers, le sampan tanguant un peu, la nuit enveloppant le reste du monde. J'y retournerai peut-être, quand je saurai comment prendre des photos potables de nuit.

Heureusement que je n'en aurai pas besoin jeudi prochain (après-demain)...ça risque de donner !

Sinon, je me suis fait des amis, histoire de sortir un peu de la routine, de voir et de faire d'autres choses, de m'investir dans d'autres activités.

Voilà pour ce post un peu particulier...j'espère que vous êtes moins déçu(e)s que je ne le suis. Le prochain post sera, à n'en pas douter – si mon appareil photo ne se met pas à faire des siennes à son tour – de bien meilleure qualité (et surtout plus intéressant).

J'espère que vous vous portez tous bien, que le climat est plus clément (j'ai appris il y a peu que les grosses chaleurs sont pour mai...youpi).

Plantage

Vous savez tous ce que c'est que de voir votre ordinateur planter sous vos yeux écarquillés.
Vous ne savez peut-être pas tous ce que cela fait d'appuyer sur une touche ou de cliquer et rien ne se passe sur l'étendue gelée de cet écran.
Vous savez tous ce que c'est que de vous dire : "Je viens de tout perdre. Des mois d'écriture, des mois de boulot. Mes photos. Ma musique."
Vous savez tous ce que c'est que de vous dire : "Ah mais au fait : j'ai sauvegardé tout mon disque dur il n'y a pas longtemps !"
Vous savez tous ce que c'est que de "rebooter" en mode Sans échec.
Vous savez tous ce que c'est que de réinstaller voter système d'exploitation en jurant les grands dieux que l'on ne vous y reprendra plus.
Vous ne savez peut-être pas tous ce que c'est que de vous rendre compte, après de multiples réinstallations, que votre ordinateur ne reconnaît plus votre disque dur externe.
Vous savez tous ce que c'est que d'essayer de triturer les "drivers", les "boot", les "F2" et autres "F10 - Save and Exit".
Vous savez tous à quoi ressemble la page de BIOS.
Vous savez tous ce que c'est que d'observer "Windows télécharge les mises à jour - 0%" jusqu'à ce que vous deviez cligner des yeux.
Vous ne savez peut-être pas tous ce que c'est que d'observer une barre de progression régresser - partir de la droite pour finir sur la gauche, gentiment nommée "Annulation".
Vous savez tous ce que c'est que de lire le même message d'erreur dix fois d'affilée.
Vous savez tous ce que c'est que de se perdre dans la jungle des forums.
Vous savez tous ce que c'est que d'être dans la même galère mais d'être seul au monde.
Vous ne savez peut-être pas tous ce que cela fait de devoir mettre à jour les drivers d'un ordinateur - afin de pouvoir peut-être espérer émettre l'hypothèse de commencer à faire fonctionner ce fameux disque dur externe - qui plante dès que vous appuyez sur le bouton "Télécharger les mises à jours importantes".
Vous savez tous comment arrêter un ordinateur qui a planté sans le débrancher.
Vous savez tous ce que c'est que de vous dire que vous devez travailler, mais que votre ordi, lui ne fait que cela, sans vous.
Vous vous êtes tous dit après ça que vous ferez tout pour ne plus dépendre de votre ordinateur, de revenir au papier et au crayon. Mais le monde ne nous en laisse pas l'opportunité. Nous dépendons de nos systèmes d'exploitations autant que de nos voitures ou de nos vêtements. Certains vous diront que des alternatives existent, que des systèmes plus performants et plus souples - et gratuits - sont sur le marché. Je leur répondrais que tant qu'il y aura des ordinateurs, il y aura des plantages.

Ce que je veux, là, maintenant, c'est la Jungle, c'est le Désert, c'est la Montagne.

L'Espace et la Nature. Les éléments et rien d'autre.