Fragment #6

The stench would long remain in her nostrils, as her doll dragged behind her on a leash. The black bags lined up to where the sky ended. The stench would come back to her in the deeps of night, when sweating and panting she would see the bags waking into motion, summoned by invisible threads, and stack in the quicklimed pit, in order, as close as they were in life.

As for now, her doll would join the rest of her belongings in her plastic bag. The ground was dirty.

Fragment #5

I am anaesthetised. I no longer look at women with envy nor lust. They just pass. I could be walking in a field of barley that my gaze wouldn't be any different. No longer any lump in the throat for I desired them so much or because I was completely crestfallen at being single. No longer any extra beating of the heart. I bored in them and out. Dreams of the only one, gone. There are thousands the like of us. Without being interchangeable on the short and long run, the medium part of our lives together are dragging days of boredom where we annul each other's impact. Before and after that, all hell breaks loose. Life deserves better than this, we ought to focus more. If this means to be alone, then I'll tread this path, occasionally looking back, but wall-clipping onwards, and through.

Too many defeated and crushed expectations to react. Too many seats between the woman I'd like to talk to - and who, perhaps, would like to talk to me. Too many times I have been rejected, I was stopped being spoken to. I can now stare unblinking through blood, and tears, whether of happiness or of pain. I can no longer cry thinking about my late mother. Dying children no longer move my heart. What a waste of sentiments. Stasis of the mind, equipoise of the feelings, for they lie at the abysmal pit of unconcernedness. It's already difficult for me to be concerned with myself. No one is for me, and I am for none but the windy moors of Ireland.

So many times I came close to dying, or to falling in love, succeeding but didn't sometimes I imagine what and who I would be now had all those things happened.

Best option ahead would be to burn my eyes and fingers to the steady whirlwinds of snow of Iceland and Finland. Delve into mythology more than I ever have. Devote my life to self-improvement so that I die a better, more accomplished person, useless to anyone, but better.

So many glances exchanged through the glasses of a metropolitan compartment. Glances which probably meant nothing, some of which were undoubtedly a blank stargaze I happened to cross the trajectory of. So many times I have been invited in someone else's life and later on we happened to dig up the misunderstanding which first brought us together. One does not build hope on those things, but one's idea of caring, interest and, well, some building blocks of self-esteem.

Not that I seem to have a choice or a say in this situation,

We are not meant to be happy. We are meant to hang together, to stick together come what may. To raise kids and give them enough love and values to make a sortie into the world of teeth and claws and start building something beautiful and worthwhile. The life of the worthy is one of toil and strain and tears. And of smiles and hugs and tears. And of hope and grievance. And of moving on and belief in oneself, in man and in whichever gives impetus to life.

Fragment #133

Il parlait une de ces langues qu'on parle à quatre pattes comme une bête

Les éclairs entaillaient le ciel et aucun mot n'était compréhensible il n'y avait plus de sens car la terre à nos pieds étaient aussi sombres que les montagnes de nuages par-dessus nous et les roulements de tonnerre nous assourdissaient et laissaient des bourdonnements longtemps dans les tympans

 

Fragment #78

Et la lune qui ne me quitte pas de son œil de marbre, frondé de nuages liserés d'argent. Elle veille sur ma veille sur un monde qui a perdu sa splendeur, son intérêt, sa saveur.

Il n'y a plus d'herbe, plus de temps, de mots.

Les lumières de la ville se sont éteintes. Les lampadaires grésillent encore, inertie de chaleur estivale.

Je suis fatigué. Tout comme les feuilles molles au fond du lit de la rivière, si basse cet été qu'on peut compter chaque pierre, qu'on voit les gardons frénétiques dans leur flaque se battre pour rejoindre le maigre courant.

J'ai donné la dernière once d'espoir. À bien y réfléchir, je n'en ai jamais réellement eu besoin. Maintenant que je suis sur le seuil de la nuit à attendre l'aube, je n'ai plus besoin de rien que le manteau des nuages. Il n'y a plus d'autre intérêt que le vol, le cheminement aérien avec les oiseaux entre les nappes de brume, les orages et les embruns. Rien de tel que de voir un éclair du dessus foudroyer le monde en bas.

Ce matin, j'ai ouvert les yeux sur le désert de ma vie, et je me suis mis en marche, une gourde d'eau à la ceinture et une poignée de dattes attrapées à la va-vite dans la poche. Ne reste plus qu'à se mouvoir à pas de loups sur les cordes du violon et à écouter le sable chanter.

L'envie de vomir passe avec l'émeute, et ce n'est pas vraiment du dégoût, mais de l'attente concentrée qui est devenue amère. On ne devrait jamais être amer. Il est bien navrant de pleurer de ces choses-là.

Je fais partie des gens laids.

Fragment #33

“Have you been in bed with a woman before?”
“What a silly question is this?”
“By woman I mean one whom you have cherished,
One you have considered dying for.
If stolen from you,
you'd pursue the villain to the end of the earth,
to the end of time,
only to catch a glimpse of her faded beauty.
A woman so beautiful
she haunts your living dreams
and fraughts your sight with visions of her.”
My heart pinched. I had, once. It seemed centuries ago.
He asked what had happened.
“She walked away, one day.
She told me she needed space and time.
I'm toxic, apparently. What about you?”

Fragment #20

Trois traînées d'avion comme de longs voiles
de mariées sinuant entre les étoiles –
le bleu est si fin qu'on le croit insubstantiel –
ces trois grandes lames radiales –
un grand coup de griffes dans le ciel.

Fragment #4

Je n'étais pas là, ce n'était pas moi. J'étais hors de moi comme quand on combat on est hors de soi. On ne réfléchit plus, on hurle, on se jette sur un pauvre type et on lui plante un couteau dans le ventre, on regarde son sang et on ne voit rien. Ce n'est pas du sang, ce ne sont pas des entrailles, ni même un homme en train de mourir. Ce n'est que de la boue. De la boue. Je n'étais plus moi et c'était comme si on me volait mes souvenirs à l'instant même où ils naissaient.

Fragment #157

Les prés dévastés

gorgés de batailles

bleuissent au soleil.

La marée des nuages monte

cumulus de pétrole

obscurcissent le gravier laiteux.

Le berger n'a plus qu'à faire demi-tour,

lui qui n'a jamais su s'habituer

il écoute son propre cœur

comme pour la première et ultime fois

et s'en vient, triste,

fendant les cieux de sa houle.

Fragment #2

Come the night,
moths banging on the ceiling light,
its heart beating in unison
its bosom
caving the crickets
and the only stars in the thickets
the fireflies

Fragment #3

Capable de tout he was,
even batting the Russians' head
with his defunct rifle,
but standing on his mudhill,
like an ant incapable of sensing its way back,
his boots heavy with the rasputitsa,
he feels lassitude.
He knows he's going to die –
the Russians aren't known for their shilly-shalliness –
half-buried under a foot of mud,
that which the wind cakes on his uniform,
far from wife and home.
Darn mud.

Fragment #25

Safe behind that pane of glass
The storm shatters the sky
Electric claws rip cloud to cloud
Its stomach churns
Digesting the universe

Fragment #99

L'arc gibbeux qu'ont laissé ses dents,
lune crénelée, dans son croissant –
arrière-goût d'un bruit.

Fragment #1

Good-Friday's

cruxed Jesus

poised his back on the stairs

awaits the darkness and

the living history

to begin

again

Fragment #66

phalène hors d'haleine

cognant contre le carreau

lumière de l'halogène

faux fanal ou lamparo

dans la nuit de méthylène

le mirage moderne du brasero

et l'antique de l'astre sélène

lueurs des leurres cathéméraux

aux saveurs d'éthylène

phalène hors d'haleine

volant jusqu'au luisant zéro

aux éclats vespéraux

Fragment #102

écrire pour oublier l'abîme

pour garder les paupières closes

les bras déposent

des gerbes de rimes

pour recouvrir l'aporie

la vie en creux qui implose

la rose n'est plus une rose n'est plus une rose n'est plus une rose

car plus personne ne rit

et le poète, lui, dérime

dans ce monde de morte prose

Fragment #9

s'assoupir pour fuir le quotidien

dormir pour abolir l'ultradien

s'éveiller sur un nouveau jour

ou une amorce de décours

mais pas sur ce manque d'amour

ce toujours à rebours

ce tout-rien officiant en calcin

ce mal-être malsain

qui pourrit tout et ne laisse rien

Fragment #18

le miroir avance

son reflet danse

son ventre en cadence

et les yeux larmoyants

hier sentait la romance

hui pue le rance

comblée la béance

seuls ses petits seins saillants

un souffle en dormance

insouciant et souciante

pleure en silence

et le miroir tressaillant

musique fulgurance

flash d'iridescences

bientôt le fer de lance

dans son ventre tournoyant

Fragment #47

Tout en nuance, sous un paquet de nerfs,

roulés en boule et tout bien chiffonnés,

on ne croirait pas un valétudinaire

Qui fait à sa camarde un beau pied-de-nez.