Opus #10

14 décembre,

[Rêve étrange. Obscure labyrinthe qu’est la mémoire. Panique nocturne. Réveil en sursaut à l’intérieur même du rêve. Conscience dans la conscience. Du sang sur tout le corps, sur le visage, du sang qui transpire de sa peau. Qui s’échappe comme de la fumée, qui vient s’enrouler comme des tentacules autour de lui. De sa bouche, de ses oreilles, de son nez. Son corps de la pâleur éthérée de la mort. Un cadavre conscient de sa mortalité, de l’achèvement de sa vie. Le regard vidé d’âme, perdu dans les limbes de l’oubli. Un corps intact, sans aucune blessure ; rien qui puisse expliquer tout ce sang, cette mort ou tout simplement cette blancheur de trépassé. Rien de distinctif ; à part peut-être simplement une barbe de quelques jours et des cernes entourant ce regard insoutenable. Il se fait peur. Il se voit hors d’un corps qu’il reconnaît comme le sien. Malgré l’intolérable lividité. Malgré le sang, malgré la rougeur de ce sang sur cette peau d’albâtre, presque diaphane. Les veines gonflées, battantes, regorgeant d’hémoglobine, saillant en surface. Il est et n’est pas ce corps qui souffre et meurt sans arrêt. Serait-ce la condamnation pour ses crimes ? le seul moyen de les expier ? Il sent son cœur palpiter, cogner contre ses côtes qui claquent, il le sent qui pompe un sang qui fuit, qui pompe comme on aspire par une paille percée, qu’il se fatigue, s’essouffle, qu’il emploie l’énergie du désespoir pour pomper, pomper, pomper, mais que ses efforts s’avèrent vains et que les battements se font moins intenses, moins réguliers, plus sourds et que finalement, le sang venant à manquer dans ses artères fatiguées, dans ses ventricules flasques, il s’arrête, épuisé, vaincu, passé. Puis le sang volatile, aspiré comme par enchantement par des poumons nécrosés, s’insinue dans les veines et les artères deux secondes plus tôt sèches et collapsées, insuffle une vie là où mort s’égrenait. Et la vie recommence, palpite à nouveau comme une démente, reprend possession de cette dépouille et pompe à nouveau, pour mourir de nouveau, peine perdue. Il sait que son réveil est imminent, que l’assassin est là tapi dans l’ombre de son ego prêt à bondir toutes griffes dehors. Que la phase de planification sera courte. Que l’assassinat sera bref, d’une intensité à couper le souffle, à sentir son cœur jaillir hors de sa poitrine. Qu’il devra faire attention plus que de coutume, parce qu’il avait tendance, après une période sans tuer, à devenir fébrile et à vouloir plus de sang, à voir plus de souffrance, à faire durer le plaisir plus longtemps. Il ne sait pas s’il tiendra longtemps, mais il faut respecter la méthode, sans quoi il ne sera qu’un vulgaire tueur, sans quoi ses pulsions feront de lui un ersatz d’assassin.] (Les muscles reprennent leur lourdeur; il commence à sentir l'air moite sur lui et son cœur battant à tout rompre dans sa poitrine réclame du sang.)