Belgian ramblings

Hey, found that yesterday...I put it up just for archive's sake. I wonder now what frame of mind I was in to write such stuff...I copied it just as it appears on my notepad, no amendments (if I had started amending the text, I would have changed everything, down to the last word - in fact, I wouldn't be able to write anything like that again, totally spur-of-the-moment thing).

Brussels, Luxemburg Plaz, 28 VII 2010

Voices roaring in the distance, where the pub opens up to the world. Attention drowns in the manly peels of laughter, in the happy shrieks of friends meeting for drinks. Memories blending together. Happy shiny people all around. Not much to do but write. Sleep is going to come, soon or late. As if everybody knew how to use Facebook from their very first visit, knew its capacities and casually ignored its defects in the exhilaration. As if everybody knew how to socialise like they were born talkers.

Life has a way of pushing you to your limits and there are no boundaries harsher than your self.

Burning everything down is of no avail.

Danger, on the other hand, is palpable. Pulse-quickening. Makes you feel alive. Life-threatened heartbeats feel different from running or fear or excited heartbeats. Moving doorward. Closer to the people, closer to the gutter. Running out of water in the desert. Which category of heartbeats if that? Chancing upon a snake? Walking in the street at the dead of night? Falling in love? Feeling ignored by the rest of us?

Man in extremity, sure is better than man in the middle, halfway between the gutter and the stars.

Difficult to imagine a better situation than up there parring your fingernails. But better toil and harbour and wither, giving one last shot at it with the best grip one can muster from the pit of one's stomach, scratching one's nose because of the sweat, the heat, the dirt and the blighters. Death all around. Eyeing one. Watching one's every move, begging for one's tiniest mistake. Is it too much to ask for the best or the next best thing?

Moved outward. Downpour. Perhaps a shortcut does exist, but one often takes more time finding it than taking the long way. Nice though. Cobbles wetshining.

Same laws that make an innocent and long-standing bicycle fall. We forgot to remember that we are mad and that folly cannot be cured. Who knows the consequences a piece of long-chewed, discarded chewing-gum might have on a whole, until-now perfectly oiled, system? Those who read the right newspapers. There is no end to that end of Schrödinger's cat's tail. We will be able to spin yarns the size of the Bible. Even though there's nothing as invaluable as a handful of dates and a gourd of water. When there's life and soap, your trip cannot end. And Lichtenstein is on the same Richter's scale as Canada. There's nothing like the magic of basil leaves.

Let's pretend I am writing a song, and that I will whistle a tune of yore, because we have but an inkling of what this sounded like. This song will praise none living nor dead. It will remind you of nothing ever heard before, nor shall you listen to anything unfamiliar. I will not sing any part of the world known to man. My passion is the undiscovered, the unexpected, the world behind the spoken word. Indeed I deal with pain and blood, with agony and death, but as just an off-hand manner as when I deal with love and faith, with mystery and life. Five score hundred furlongs of yarn later and I'll still be at it. Others have paved the way a bit further, now it is my time to become a story-cobbler. Laughter, indecisiveness, reason. Cries, decision-making, madness. Once I saw a hunchback dwarf. A height-challenged person with a physical incapacity to stand up straight, so people say. Oh, and I deal with cruelty as well. Some would like to remove the 'with'. Slipped my mind, accidentally – that goes without crying. With coffee and guns. Coffee because one needs to sober up after a night of drinking and revelling, and guns because whatever they say, they're meant to kill and wage war – but they can be found in the hands of your next door neighbour who likes to keep things, and burglars, at bay. Confusion might be the key to that story, or pure arabica, or a particle of dust in the eye when driving, or sleeping with somebody else's wife, or high-dosed curare. Whatever must go wrong, man is in charge. Ultimately, life and death take their separate toll – this cannot be left unspoken, unlaughed at, uncried, unsung, unanswered, unquestioned, unchallenged. God, the fun that's in store for us! For us all, for now, because in the end monkeys will laugh at us trying to climb a goddamned tree, reaching out with our fingertips for an unknown fruit which, being green still, will infallibly give us the runs.

Bitterballen met mostard and zuur. Quite good, even though most of the content within that deep-fried carapace hasn't yet been accounted for. My taste buds have so far made out meat of some sort. I'll say veal, but chicken cold fit the inexpensive bill. Nothing in there is actually worth reading, as I think every word must sound like a double-barrel pump-action shotgun at point-blank range, and be as surprising. Like a mountain-biker who has never tackled any real mountain until he eventually discovers on the spot that he cannot take it on. Scared shitless because he realises that these were no mountains he rode before, but mere hills. Potentially anything can be said with even the slightest dose of interest or passion. Understanding that passion or sharing that interest and vice versa, ay, there's the rub. Then again, one could go on forever, or until day breaks to do something of more note. Let's not forget that we were hanging in caves and swinging clubs the size of a man's leg for pure safekeeping not so long ago. Nothing is more to your taste than the not-aging-a-whit cliché. The fringes only are worn-out but hey, could you show me a two thousand six hundred year-old shirt that isn't worn-out, let alone dust- and jigsaw-like? And we both know clichés are like shirts: we always end up using the same one all over again. Like when you always seem to recognise a face in the crowd when you're five hundred miles away from home – must be the street-lights. Nothing comes for free in this godforsaken world, not even the one in the buy-one-get-one-free pack, nor in that man-ridden limbo of ours.

 

Old Malaysian relic

I am in the process of sorting out what I have scribbled on my different notepads. Here's the first of a series of texts which are are connected only by a necessary chronological bond.

This one was written almost a year ago, on the plane to Kuala Lumpur. Yet again, it talks about time, the here and there, then and now. I remember having been compelled to write after seeing a queer look in a passenger's eyes. I wrote 'queer', as it was both a mixture of awe and terror. One of the wings of the plane was swaying wildly, and one couldn't help thinking it might be torn off the next second. Nobody panicked or even said anything. Not even to one another. Nor did anybody sought to be reassured by a stewardess - perhaps because there was nothing to be reassured on. Not even a mutter, but a long, chilly silence which lasted for hours, literally. I remember nothing else. I don't remember if there was a look of relief on the passengers' face, or if I heard a long-drawn sigh with eyes closed, or if the passengers were in a hurry to leave the plane. Or if they scolded themselves for being stupid, for that matter.

Anyway, it reminded me of Bill Murray's cue in Lost in Translation: "Have a good fright." Nice Engrish pun between "flight" and "fright", the Japanese often mixing the Rs and the Ls.


Here it is.
 
 

Travelling eleven thousand kilometres at a little under the speed of sound – hardly believable then, and after. Now we are a little worried, because fighting the elements has a price. Perpetual combat against gravity, against friction, wind, cold, magnetic forces, pressure. Trying to ward off an instant, predictable death clawing at the fuselage of the plane – the Indian mountains and lakes and rivers underneath us, at ground level we look at them with awe and desire, but from the perspective of eleven kilometres, they look menacing and treacherous, stretch to the horizon – we wish we could read the cloud of milk forming in our tea so that we would know how all this will end. We would be reassured.

I am serene, for my part. Both koto and shakuhachi must be accounted for this passing decision not to worry about whichever calamity might befall us, about whichever consequence our individual actions might bring about the stage of life.

We are here and we are no longer here, cutting across distances and a commonly accepted notion of time, yet that is the same sun rising on our land. When is no longer necessary – where either, for that matter – not for the moment – these will regain their clutch in a little while. If while comes. When the end comes into perspective, more often and more suddenly than not, we wish we hadn't been that self-centered, harsh, rude, greedy or familiar with our neighbour. But the trip has to come to an end, hence we come to terms with ourselves and most of us go back on the same old tracks, even after a while – the norm is set – even though we wish right now that this reactor wasn't making so much noise, that these wings didn't sway that much.

For the time being, we are stranded on the edge of time. We exist for everybody down on the ground because we are known by each and every one of our relatives, because we appear on radars, we are seen by a child pointing at us and laughing, by lovers sitting on a bench and making a wish at the sight of the white trail in the sky. Yet we are not really there. Specially when and where down to the smallest thing could go wrong. A rivet here is more important than there – even though on one occasion both rivets have been as important. We might even have the time to realise that something is going wrong and cry or pray, or repent or disbelieve or think, for a fraction of a second that might fill in eternity, to what's happening to us, and why – we can't begin to imagine the consequences. Many of us sleep to avoid the hassle of doing one or all of the above. Sometimes one just can't be bothered to be mad.

Somewhere, between Dubai and Kuala Lumpur, sometime, sun shining bright.

 

Nuit blanche à Kuala Lumpur

Voilà ce qui arrive avec un bon décalage horaire bien senti dans les dents...dormi de 1h40 à 2h26 (heure locale).

Ce qui m'a permis d'avancer dans la passionnante lecture de "Le hasard et la nécessité" de Jacques Monod (de la même famille que Théodore, et prix Nobel de physiologie ou de médecine en 1965 pour ses travaux sur les gènes. J'en parlerai plus longuement lorsque j'aurai fini de le lire - à ce rythme-là, autant dire cette nuit), ainsi que de prendre en photo un superbe orage sec, avec des décharges internuageuses, et intra. Bref, un bien beau barouf.

J'en veux pour preuve cette première photo :

Je tiens à rappeler que je ne trafique pas les photos...mais à n'en pas douter, je suis persuadé que Chab notera, de son œil aiguisé de faucon pèlerin, un léger tremblement de l'image (cette fois-ci pas dû aux doigts gourds de froid)...c'était la position qui était périlleuse.

Il aura fallu un peu de patience pour arriver à ce résultat (vive le numérique !). Une autre, un peu moins floue, mais peut-être un peu moins impressionnante, pour la route. Ça ne mange pas de pain.

 
Pas mal, non ? Mais Il y a mieux encore. Après vingt bonnes minutes (de toute façon, j'avais toute la nuit devant moi), j'ai enfin réussi à prendre mon premier éclair. Pas non plus un gros éclair bien gras avec plein de ramifications, pas même un point d'impact (snif), mais quand même. Je pense qu'avec un peu de matériel (genre un trépied, une télécommande - ou définitivement une meilleure position), le résultat serait bien meilleur :

Je suis quand même content de moi, l'éclair est bien net (on ne peut pas en dire autant du reste !) Une dernière chose : il faisait nuit noire à cette heure-là, et l'exposition ne dépassait pas deux secondes. Si le ciel apparaît aussi clair, c'est juste que ça flashait sévère.

Bonne fin de journée à tou(te)s ! La mienne est s'achemine tout doucement vers la fin, et je ne vais pas tarder à la clôturer...

Demain je ne serai plus là

 

Demain je ne serai plus là, et j'emmènerai avec moi le brun de la terre arable, le goût du pain, celui de la vigne, l'un son pampre l'autre sa farine. J'emporterai avec moi quelques flocons de mer, d'autres de neige ; dans mes bagages il y aura les cols de Rocamadour ; s'y glisseront les contours sinueux de ma Loire. Dans mes oreilles encore le bruissement du chêne familial, l'odeur pénétrante du lilas en fleur mais partout, surtout, le vent, le vent ! et la mer aussi, ainsi que le sable entre mes doigts.

Demain je pars voir ce que je n'ai pas vu, je pars admirer d'autres aubes, d'autres lunes, discuter avec des gens qui ont un regard différent, des us et des croyances que vous croyez contraires. Je vais contempler la nature telle qu'elle n'est pas ici – ou telle qu'elle est, justement, dans le ressac des vagues mais pas dans la respiration de la forêt, dans la danse des feuilles cramoisies de l'automne mais pas dans le bruit du soleil et de la lune, dans le cri des cloches matutinales mais pas dans celui du muezzin. Cependant, il n'y aura bien que moi, au final, qui serait différent.

Demain je serai loin de ce que j'ai vécu, et des jours qui ont fait celui dont vous ne voyez plus que la silhouette de dos, partir dans le levant ; je serai loin de ceux que j'aime, mais que ceux-ci comprennent, mais que ceux-ci apprennent, comme je l'ai appris, que le monde est grand comme la paume d'une main – alors ils s'apercevront que tout ce qui compte vraiment est incroyablement près, et qu'aussi loin qu'ils aillent ils le retrouveront, dans leur cœur ou sous leurs yeux. Le monde est vaste par ce qu'il contient mais la terre, pour ce qu'on doit en faire, se soulève un peu pour ménager la lourdeur de nos pas.

La terre a beau avoir ses limites insondables, ses horizons inatteignables, ses montagnes aussi hautes que sont profondes ses abysses – portant le monde en son giron, celui-ci est nécessairement partout. J'ai dit emporter « avec moi les cols de Rocamadour » car je les porte en moi – un peu comme je porte en moi ceux des Météores ; je porte en moi les contours sinueux de ma Loire, un peu comme je porte en moi ceux de l'Irrawaddy et du Danube ; en moi Gavarnie comme et parce que Cilaos et Mafate, en moi le Chêne, le Ginkgo et le Banyan.

Je vais là où la nature est moins conciliante, là où oui, la mort s'envisage aux abords d'une forêt antédiluvienne, au milieu d'un désert sans vie, au dernier relais d'une montagne où les cadavres de ceux qui ont échoué sont laissés à ses griffes glacées, mais où la vie est car la nature est. Peut-être là où l'homme ne s'aventure que lorsqu'il se sent prêt.

Je m'en vais récolter d'autres trésors, soulever d'autres poussières, palper d'autres pierres, voguer d'autres ports. Je pars sans gloire ni orgueil, avec la seule fierté de faire ce qui me semble juste.

On s'imagine que le départ ne signifie pas autant que cela pour ceux qui laissent le rivage derrière eux, que rompre les amarres est aisé, à la portée de quiconque a envie de changer d'air. On s'imagine qu'il ne s'agit que de « matériel », de logistique et que les sentiments viennent ensuite, s'ils viennent. On s'imagine encore que l'on ne ressent rien à l'idée. Mais partir est difficile. Partir est une épreuve. On vous met des bâtons dans les roues, sans compter la paperasse, on vous ignore ou on vous menace. On vous demande des comptes, on vous roue de coups bas. On ne comprend pas, on n'accepte pas. L'abattement a pris le pas sur la joie de partir, et on en vient à être content de tout quitter. Du coup, on ne peut regretter. Déjà qu'on ne regrettait rien avant, à présent, ce n'est plus du soulagement, c'est de la hargne que l'on ressent. On se débarrasse avec empressement de tout ce que l'on a accumulé au fur des ans, on brade, on donne, on abandonne, et ne restant que les valeurs qui font soi, il ne subsiste que l'essentiel, le primordial. On n'est pas peu fier de se défaire de ses chaînes invisibles et dans lesquelles tant encore s'empêtrent au quotidien – et font mine de ne rien voir. On est fier de ne plus dépendre, de ne plus attendre, et on se surprend à regarder les gens différemment. Eux aussi un jour ouvriront les yeux, et verront. Comme ceux qui me tournent le dos en cet instant où j'embarque vers d'autres cieux. S'ils sont heureux ainsi, je veux bien les croire. Je veux bien croire en tout. Même en la mort de l'amitié.

Je pars avec le souvenir blanc de plaines enneigées, de ce froid vif qui un temps pique le visage lorsque l'on sort de chez soi. Avec en mémoire les silhouettes fantomatiques des arbres et des poteaux électriques découvrant leur carcasse décharnée ou leur robe d'hiver au fur du regard, alors que le brouillard redéfinit l'horizon et du coup la plaine hiémale censée s'étirer sous l'œil, et qui blanc sur blanc tout de même s'épand. Le brouillard s'ouvrant, puis se refermant comme un rideau par-derrière soi. Puis au profond d'un val ou d'une forêt aux branches arquées sous une chape de neiges givrées telles des bourres de coton, le regard s'ouvre, délesté de ces brumes qui contraignent la perception. Figées en longs doigts de glace engoncées en d'inutiles chapelets de stalactites.
J'ai enfin vu deux émouchets se disputer une pitance écrasée, abandonnée dans une congère laissée par un pneu. Il m'a fallu attendre deux décennies pour voir ce spectacle d'une célérité extrême – perçu plus que vu, s'il faut être honnête.

J'emporte les formes stroboscopiques dessinées sous mes paupières closes à regarder le soleil en voiture ou en train. Les marchés dominicaux et les étals aux odeurs colorées. Avec moi viennent le tuffeau et le musc des caves, les forêts chenues et les biches et les faons se détachant des écharpes de brume, le brame des cerfs dans la nuit gibbeuse. Le gloussement nocturne des faisans et le glapissement amoureux des renards.

Je pars avec le ressouvenir de cette maison qui m'a vu naître, de ces pièces agrandies par la loupe de l'enfance, de cette chambre que l'œil désormais adulte revoit dans sa quiétude solitaire, comme un œil de cyclone, cette pièce carrée aux murs nus et tristes sur lesquels l'enfant que j'étais écrivait, dessinait, racontait des histoires que l'on ne voyait pas ; je la revois comme un forteresse vidée de son contenu, ruine dont les seuls murs témoignent encore de la futilité et de l'âpreté du combat ; je la revois par les sensations au bout des doigts, cet interrupteur qui n'a pas changé, cette porte longtemps close, ce plafond usé par les questions, ces fenêtres rendues poreuses par la soif du dehors. Mes mains se sont ressouvenues des murs, des angles, de la longueur du couloir ; mes yeux de chaque ombre, de chaque plinthe, de chaque aspérité ; mes pas des rainures dans le carrelage, de leur compte et de leur mesure. Aucune odeur n'a résisté à l'épreuve du temps cependant, tout comme l'amertume dans la bouche.

Mais partout dans le monde le monde tourne. Tout un chacun vit et change, persiste et signe, part ou reste.

Il doit bien y avoir une raison à ma renaissance. Aussi infime soit-elle. Aussi simple soit-elle.

Demain je ne serai plus là, oui, mais je pars en ayant revu mes vieux amis, mes nouveaux amis, celles et ceux que j'aime. En ayant revu ma famille, celles et ceux qui, comme moi mais différemment, tentent de construire quelque chose de grand et de beau, et d'unique.

Je pars en emmenant tout cela, toutes et tous, avec moi, car oui, je suis nomade et nomade je le suis jusqu'au bout de l'horizon. Je pars avec la soif de découverte chevillée au corps. Je pars avec le sourire, l'espoir d'amour entre mes mains et le luxe de la liberté.

 

Clichés du troisième type

 J'ai eu un peu de mal à le prendre, celui-ci...avec un peu de patience, et surtout sans trembler (les deux pieds bien vissés au sol, hein Chab)...j'oubliais aussi les doigts gelés (clin d'œil compatissant à Myriam), cinglés par une petite bise du nord-est.

Sur la route du départ de ce plat pays chartrain. Dernière tempête de neige avant les averses tropicales.

 .

Horyalairë

 

Horyalairë

Síra autëa Númello,

lévala Rómenna

i quanta rávenna Hrívëo.

Haiku

Today I am leaving the West,

moving Eastward

against the full blast of Winter.

 

I mínalë - The Longing

 

Courte nouvelle en Quenya. L'essai est plutôt concluant au niveau du style, mais la langue reste néanmoins à assouplir et l'exercice difficile. J'espère ne décevoir aucun fan du Seigneur des Anneaux...I tried my best to keep the spirit (and the faith).

Une fois de plus, toute erreur m'est imputable (idem - surtout ? - pour l'anglais !)

I mínalë

Tarnyë i laï lancassë i undumeo, tálunya útancë – ondor undulávina hlollóravë i morinen, núra nún. Harwenyar liptëar, pantëar sívë vantanenyë; cennyë ná néca ar umis i alta silala coronnen ustala i parca nórë. I cirissi yurir núrë ar i lamni oantier andanéya. Calpanya ná cumna, lá usúcië auressen. Uminyë polë naina fírnenya nilmorin an lá haryanyë nírë lestaina.

Lá polenyë cenë i exa lanca i undumeo, mal ahlárienyë nas sanomë, i hayassë, menessë, racina valdëasseo. Ilya ne i hendu poler cenë ná tana alta palpala nairië huineo. Ecë nin harya lúmet nó tulesserya. Mal manan? Nas yando harna sinwavë, tana tulcanenyë. Mal umiryë fírna lá, polinyë ñolë holwërya i súressë, tenya útulunca rangarya i cemessë. Cenasit mis lúmet. Manen te poller návë ta ohtië? Mahtanentë neldë aurin andavë, queletsi tópalar i talan. Së ar lies lá né mahtala mittan parnava nór te ve, henpentë i lië fairieva, varnenta ar írentë cuina. Nilmornya fírier tirala sina intyë. Cotumulma yando fírier mal lá exa cilmë harnet: mapa hya firë manten ulca heruonta. Er saviryë tana yára intyessë ertaina noreo, erya ambalo lutúla or ilya mindon ilya ostossë. Húmi enquë coranári ar apáryentë munta tenna sí.

Sinomë sina nórë hehtaina ló Eru, i endessë muntieo massë er unqualë turë, haryëanyë nimba minë métima cilmë. Carë hya firë. Cenai náro hilyaina húminen nostaleryo i tulala coranárissen, i haryëa firë. Lá minë ná ava lestaina cuina, lá minë. Sina ná i Atar quentë yassë oantenyë mar-ostonya, ertanë nilmorinen i sóra súlimessë rómenna, auri ar lómi unótimarin, massë i móri fanyar né hostainar. Me mahtaner i airi cotumon i soltoner menna ve solmi rauto. Hyastanemmë tiemma i tillenen macilion; témarinta ristaner ar hanyanemmë imma ner linië er írë né acca telwa. Sé ilya telcontalë vantanemmë queletsinna, tópinar sercessë. Tyelimavë i métima cotumo né tarala, halla ar immo-valdëa, epemë, i voronwë nilmor. Minë ló minë nahtanerot, ilya lú nútala ambë núra harwë i nérello fírala.

Ar sí nanyë sinomë, i mentessë ilya nation, námala manë ar ulco martonyallo. I cotumo ná harë. Rama túrë yá haryëas vanwa suliërya, haryala carës ilya ata. 'Mava túrë nás qui lá imma?' cé equétier Atar. 'Ilya hossenta né aqua nahtaner er minë ohtaren.' Ahárientë munta.

Nányë sinomë. Sé métima. Yétalanye, ohta henduryatsë. Náro aistawa. Yando nányë aistawa. Lá ecë nin enquelë. Hepenyë súlinya maica ve macilnya. Ma nás honnya hya i alta cúma ni cana ya ná palpala ve únótimë rámar? Nányë sinomë.

***

The longing

I stand on the very edge of the abyss, my feet unsure – stones swallowed soundlessly by the dark, deep down. My wounds bleed, re-open as I walked; my vision blurs and it is not because of the great shining orb scorching the land dry. The cracks run deep and animals have left a long time ago. My gourd is empty; I haven't drunk in days. I cannot weep for my dead friends for I have no tears left.

I cannot see the other edge of the abyss, but I have heard it is there, in the distance, somewhere, deprived of importance. All that is left for the eye to see is that great pulsating expanse of darkness. I may have a few hours left before his coming. But what for? He too is wounded for sure, I have seen to that. But he isn't dead, no, I can smell his stench in the wind, feel his unsteady pace in the ground. Perhaps less than a few hours. How could they be so pugnacious? They had fought for three days on end, dead bodies covering the ground. He and his people were not fighting for some patch of barren land like them, they were preserving the peoples' freedom, their safety and their desire to live. My friends have died defending these ideas. Our foes have died too but they had no other choice: conquer or die at the hands of their wilful master. He still clings onto that old idea of a unified land, of a single banner floating over every tower in every town. Six thousand years and they have learnt nothing yet.

Here in this godforsaken land, in the middle of nowhere where only death prevails, I have to face one last choice. Do or die. Even if he must be followed by thousands of his kind in the coming years, this one still has to die. Not one must be left alive, not a single one. This is what Father had said when I left my home town, joined my friends in the long march to the East, for innumerable days and nights, where the black clouds were gathered. We fought the seas of enemies that surged against us like waves of metal. We hacked our way at the tip of our swords; their lines grew thinner and we realised ours were sparse only when it was too late. At every step we stumbled on a corpse, drenched in blood. Finally the only enemy left was standing, tall and proud, before us, the long-standing friends. One by one he brought them down, each time taking a deeper wound from the dying man.

And now I am here, at the end of all things, judging good and evil on the scales of my fate. The enemy is near. To claim a victory that has lost its meaning, having to do it all over again. 'Whose victory is it if not ours?' would have said Father. 'Their entire army but for one foot soldier has been wiped out.' They have understood nothing.

He is here. At long last. Looking at me, war in his eyes. He looks dreadful. I must not look any better. I must not fail again. I must keep my spirits as sharp as my sword. Is it my heart or the great void behind me that is beating like countless wings? He is here.

Alcarnarmo

La neige

Réveil sous la neige.
Soleil intense d'après-midi.
Froid intense de la terre.
Naissance du brouillard.
Le jour touche à sa fin.

 Voilà, en bref,

 l'origine

de ces trois clichés.

Wuzhen pian

"Qui sait qu'on peut vivre caché dans la grande ville,
Cesse de cultiver la quiétude solitaire au fond des monts."

(attibué à) Zhang Boduan, Wuzhen pian "Versets de l'éveil à la vérité", XIème siècle



J'ai des fois l'impression que je pourrais écrire des romans entiers rien qu'avec deux phrases comme ça...

Citation

"Merece lo que sueñas"

Octavio Paz, Libertad bajo palabra, "¿Águila o sol?", 1962



"Mérite ce que tu rêves."

Octavio Paz, Liberté sur parole, "Aigle ou soleil ?", 1962