Faire avec

« On doit faire avec, » c'est ce qu'on me dit.

On fait avec les grincements de dents,

les noms-dits, les ouï-dire, les maux dits –

ceux qu'on crie quand on est à un tournant.

On fait avec le désamour, l'absence ;

on accepte sans broncher la routine,

celle à rebours du sens, qui bute les sens.

On doit faire semblant à travers les mines.

Faire avec, c'est un peu comme faire sans,

comme si c'était un luxe de choisir,

comme si ça devait être dans le sang

de se taire, de n'avoir aucun désir ;

c'est prendre le risque de rester seul.

Faire avec c'est parfois faire un enfant :

c'est croire qu'on est mieux quand on n'est plus seul,

c'est s'aveugler face au gouffre cinglant.

Faire avec, c'est penser qu'on est maudits

alors qu'on peut toujours faire autrement.