Trois livres d'oubli

je t'ai oubliée dans les vapeurs d'alcool

mais tu es encore là. tu m'as fait dire de ces sales choses qui présagent d'une sale fin

et je suis encore là. pourtant je contemple le lourd bastaing

lui ne bougera pas. tu m'as fait pleurer de ces larmes avinées qui collent

et qui ne soulagent rien. j'ai de nouveau apprivoisé la soif de tout et la grande faim

et, surtout, tu m'as redonné l'enivrante envie de tout détruire

d'en finir avec tout dans ce temps de chien

avec la pluie, le pétrichor et les maudits andains

tu m'as insufflé l'ancienne envie de tout pétrir

de tout reconstruire car tu es même dans le vin,

dans le pain, dans le mauvais air, dans la lassitude et le fuir.

je t'ai oubliée le temps d'une soirée qui était prévue à cet effet

sachant de quelle couleur serait peint le lendemain

cet aujourd'hui imparfait

qui pèse autant que trois livres de lin.

je t'ai vomie dans la nuit.

mais tu es revenue. pourtant j'ai tout fui

sans reprendre terre.

tout est à refaire.

Rippling effect

 

"The words a father speaks to his children in the privacy of the home are not overheard at the time, but, as in whispering galleries, they will be clearly heard at the end and by posterity."

Jean Paul Richter, writer (1763-1825)

 

Metaphorical mountains

"On the mountains of truth you can never climb in vain: either you will reach a point higher up today, or you will be training your powers so that you will be able to climb higher tomorrow."

Friedrich Nietzsche, philosopher (1844-1900) 

haïku

descente en enfer en rappel

chute contrôlée dans les gouffres

plume d'un autre passé par-là

Spleen, 7 novembre 1880

Tout m'ennuie aujourd'hui. J'écarte mon rideau,
En haut ciel gris rayé d'une éternelle pluie,
En bas la rue où dans une brume de suie
Des ombres vont, glissant parmi les flaques d'eau.

Je regarde sans voir fouillant mon vieux cerveau,
Et machinalement sur la vitre ternie
Je fais du bout du doigt de la calligraphie.
Bah ! sortons, je verrai peut-être du nouveau.

Pas de livres parus. Passants bêtes. Personne.
Des fiacres, de la boue, et l'averse toujours...
Puis le soir et le gaz et je rentre à pas lourds...

Je mange, et bâille, et lis, rien ne me passionne...
Bah ! Couchons-nous. - Minuit. Une heure. Ah ! chacun dort !
Seul, je ne puis dormir et je m'ennuie encor.

Jules Laforgue (1860-1887)

Matins

C'est encore un de ces matins où rien dans la vie n'a changé, où un laps de temps a juste passé. Un matin où l'on a envie de rien. Un matin avec un temps de chien, où l'on oscille entre hasard et nécessité, prendre part à la vie ou rester cloîtré. Un matin gris sur gris, rien sur rien. C'est pourtant lors d'un de ces matins que tout aurait dû exploser dans une cacophonie monstrueuse, car si l'on avait juste osé, la vie aurait été merveilleuse. Mais c'est un matin de chagrin.

Il faut être bien couard devant l'adversité pour ne pas vouloir fonder une réalité. Car un jour, on regrette nécessairement, on s'en veut, on serre les dents. On s'endort en pleurant. On se rend compte que c'est plus dur maintenant d'aller de l'avant, alors qu'on avait tout devant soi. On aurait pu, oui, être soi.

Mais au lieu de cela, on a choisi une autre voie.

Et on se réveille, on bâille, on s'étire, on regarde les corneilles tournoyer et bondir sur une toile fadasse et on se dit qu'on a manqué d'audace, on n'arrive pas à se dire de se lever car on ne voit pas bien par où prendre cette journée, on n'en voit pas la peine car on a trop de peines. Alors, la mort dans l'âme aussi grise que les nuages, la tête sous l'emprise de mirages, on se rendort sans trouver le sommeil, on ne sait plus bien si l'on veille, et l'on ne se tourne qu'un peu, seulement, de peur de toucher le froid du drap là où il y avait l'amant. On écrit des messages plein d'espoir que l'on garde dans un tiroir, que l'on n'enverra jamais, qui resteront là des années et qu'on finira par mettre au rebut quand on aura retrouvé un début. On broie du noir et on rejette du gris sombre. Le lit préfigure la tombe de la vieillesse, quand on sera gonflé de regrets et de tristesse. Les décombres de la vie alors encombreront les vestiges de l'ennui, et l'on repensera à ces matins sans nombres, ces longs matins sans ombres où l'on ne voyait rien de bien se profiler dans le lointain, et où l'on voulait baisser les bras. Mais on est encore là, sans trop savoir pour quoi.

Alors on se lève, on réchauffe son cœur et ses mains avec du thé et un peu de pain, on imagine les sacolèves mettre voile vers le levant. Les vents, propices auparavant, soufflent d'ores sur le ponant. Et on crève de voir qu'on a mis fin à son rêve. Le navire, resté amarré, moribonde sur les flots pers et l'on ouvre les volets et la vision se perd.

Pour l'heure, c'est un matin de poussière et la vie est derrière.

Piece after piece

Please, break my heart.

It yearns for it,

rancour oft heaves it.

It longs to depart.

I know full well that you can offer nothing but crumbs, but it is ready, ready to feast on every minute you will carelessly let fall.

After that, you will break my heart, if you have the heart to.

Please, break my heart.

It wants just that.

It will grow all mat,

hence easier to tear apart.

It has no care for whatever this world proffers. 'Tis too bland, or too colourful to be trusted.

It has tasted the sweet sapidity of your lips. It cares for nought else but the beatings your hands command. Do what you will, my heart has no care for this sordid world.

Then, you will break my heart, if your heart wills it.

Please, break my heart,

'Tis the sole thing left

to do as it is bereft,

its soul but one, vivid smart.

Only the heart that has abandoned all protection and instinct of preservation knows the ones which erect tall ramparts about them. I know you have such a heart. Mine is bare and will suffer the onslaught of your newfound liberty. You will recover and be whole again, thanks to and because of the breaking of my heart, for your heart needs a sacrifice in its stead.

Soon, you will break my heart, unwholeheartedly.

Please, please break my heart!

And do not quicken the split

as one does when he a throat slits.

The rend should run athwart.

My heart knows the signs. The time is approaching.

Some wounds leave the healer speechless for they are beyond his power to ease.

The wounded heart knows what the whole one can't.

My hearts craves to feel everything and someday you will understand what it feels now, dwelling in the mire of your urges, so many tweaks your demands claimed, all, all but for a breath.

Now that you have broken my heart,

Tensed up the shivers and heaves in my chest,

Now that I have died at your behest,

Please, leave the smithereens to scatter apart.

Hell's hound

I strongly recommend visiting Jim Reed's website, a professional photographer specialised in severe weather. Stunning pictures.

Here's CNN's addition.

The eye of the hurricane

Love and hate with all your guts.

Lose and gain. Part and fuse.

(Pain and tears and gnashing of teeth and relief)

Love again. Love it all, till the last single drop of arsenic, to the last single flake of tamarind on the tongue.

Everything that is not given is lost. But do NOT forget to love.

Bitter pangs of irony spurring the sides like a marauder the flanks of a mad horse. Some need no reminder to hate.

(Long, sought-out hours of loneliness and solitude, for the better and the worse)

Expectations are being thrown out the window.

Being demanding leads to being on one's own.

Being demanding ensures quality of conversation.

Then should have come an age of patience, understanding and sensitivity – and humbleness.

But our age is one of love and hate, of total abnegation and selfishness, of hearthardedness and unforgiveness, for we have made it thus.

Unlove uncharting man's most intimate wisdom.

Hours unwound fire-gazing,

lancetting every single one of the thoughts.

Unhate uncorroding man's most innate sentiments.

Impeccable mud on the tux – noone cares but the most desperate fool.

Innumerable rants against fate and the annus miserabilis.

The heart tendered as a gift to be treasured, rendered or

ruthlessly crushed with a spin of the heel.

Love and hate are as inescapable as curiosity and indifference

No bulwark, no vaccine, no defence.

Whence I come they are synonymous with sounds and fury, respectively.

Whence I go, they are so loud they hush sky-high typhoons,

but I'd rather die than hold back,

choosing death with a knife between my teeth, spurning soul and body,

rather than dull life and the quiet of a new dawn each day.

Every hurricane has its undisturbed eye – this we must seek, and make no other concession to either love or hate.

The dead leaves

I would be lying if I said

I wasn't lying on the ground,

gasping for every breath,

clutching at my chest,

panting for dear undeath.

I am not unscathed.

The dead leaves, the dead leaves

carouse in the wet grass.

A few drops fall on my face.

Whether by an ill fate or by grace,

we've had heavy rain again.

I remember, I remember someone,

whose heart I should have gained,

whose hand I have unwon.

The dead leaves, the dead leaves

drowse on the neat path.

I have found a hair on my sleeve,

a blond hair only one could leave,

and there I was, unquieted, drenched,

sobbing for the one lost,

holding the hair in my fist clenched,

once more wrenched and tossed.

The dead leaves, the dead leaves

rouse in a hellish din,

The dead leaves, the dead leaves

capriole, swish and spin.

I thought I could have diverted the blow

but now my head's bent, I begin to unknow.

I shall rest here awhile,

wait until this unshining pall

goes on to buffet another smile

with its leave-swirling squall.

The dead leaves, the dead leaves

contuse the soul, contuse the skin.

The dead leaves, the dead leaves,

those dead leaves bruise the man within.