Le 22 octobre 1895

Voilà ce qui s'est passé le 22 octobre 1895 à la gare Montparnasse à Paris. C'est pas courant, et je ne sais pas pourquoi je vous fais partager ça, mais sur le coup l'histoire du train en retard, de M'sieur Pellerin qui croyait bien faire et de M'sieur Mariette qui n'y était pour pas grand' chose au final, de M'dame Aguilard qui regretta peut-être avoir remplacé son mari, eh bien, je sais pas, ça m'a parlé.

Donc le 22 octobre 1895...

Euh ben là, je sais pas quoi dire...à part "arrête de bouffer du chewing-gum!"

Une histoire désopilante

Voilà, "finitatum est", comme aurait dit une connaissance à moi. J'ai dû lui faire sa fête. Il a eu son compte, il ne m'em...merdera plus. Faut dire aussi que ça trainait depuis un moment, cette histoire.

Tout d'abord, je ne l'ai pas vu, planqué derrière les autres, à ras de terre. Il disait rien. Toujours de bon poil, quoi. Pas un mot plus que l'autre. Faut dire aussi que tous les matins ils sont en rangs d'oignons, et y'en a pas un qui moufte. Ce n'est qu'à la mi-journée que certains deviennent horripilants. Mais pas lui. Il attendait sagement dans son coin, en bon fourbe quoi. Pas bougé d'un cil quand je leur ai fait leur fête, aux autres, histoire de leur apprendre les bonnes manières et que ceux qui étaient restés à leur place se sont poilés comme des manches. Faut pas bouger, et ils le savent. Mais y'en a toujours qui veulent être plus malins que les autres et même s'ils savent pertinemment que je vais leur tomber sur le poil à bras raccourcis, il faut qu'ils la ramènent. Alors on les tond à grands coups de serpe devant les autres ou alors on les défrise, et en général ça marche au poil.

C'est pas rose tous les jours. On a beau représenter une certaine autorité, ça se pousse dans tous les sens; alors on réorganise, on ramène ceux qu'il faut dans le rang, on met de la discipline, on essaie de booster ceux qui ont un baobab dans la main. À chaque jour suffit sa peine. J'ai vraiment pas un métier facile, à enseigner à tous ces chevelus, à ces tondus, à ces mariolles de tous poils, à ces scalpés de la vie.

On fait ce qu'il faut, mais y'en a toujours un qui faisande dans son coin. Toujours. On l'attend au tournant parce qu'on ne sait jamais où il se planque. Tapi dans l'ombre. Faut dire aussi que les cours, c'est rasoir. C'est barbant, quoi. Mais c'est pas ça le problème, avec le petit fourbe. Je devrais plutôt dire le petit roquet, parce que c'est toujours, mais alors toujours, le plus petit qui aboie le plus fort, une fois qu'il est sorti de sa cachette. Il s'en faut parfois d'un cheveu pour qu'il en ait un sur la langue et que ça rende le truc encore plus ridicule. Faut dire qu'il y en a des hargneux, et ils reprennent du poil de la bête quand les autres suivent leur exemple. Mais on brosse tout le monde dans le sens du poil et ça repart comme sur des chapeaux de roue.

Sauf que des fois, c'est vraiment la cata. Celui qui préparait son coup en douce se manifeste un peu comme du poil à gratter, il démange, il gratte, il est tout rouge. Alors comme il nous cherche des noises, ben il nous trouve: on le gratte à rebrousse-poil, on lui taille un costard bien propre et souvent ça suffit. Mais des fois il se rebiffe et là encore il prend bien son temps, le petit fumier. On sait pourtant qu'il va revenir à la charge mais des fois c'est tellement long qu'on l'oublie. Et il revient comme un cheveu sur la soupe et alors là on a deux options: soit on se fait des cheveux blancs soit on se les arrache. Parce que dans toute la tignasse on sait qu'il n'y en a qu'un qui fait tout pour vous hérisser le poil, mais alors d'une puissance! Et puis il a tellement pris son temps qu'il a bien pris racine. Et y'a plus qu'une chose à faire: on prend la pince à épiler, et on triture, et on re-triture, et ça saigne, et c'est moche, voire très laid, la bidoche à nue, et ce satané poil qui ne se rend que parce qu'on va le chercher loin. À un poil près, ça nous gâcherait la journée.

Histoire pour les profs de tous poils, ou pour les esthéticiennes. À toutes et à tous, mea culpa.
 

Le cas Chalot

La seule et une unique fois où l'on aimera être dans la merde, c'est ici.

Crise de la presse.

Bon ben voilà, maintenant qu'il y a des chiffres pour confirmer les rumeurs.

Qui disait "meuh non" et "Il ne faut pas s'alarmer?"

A court-terme: Encore moins d'infos pour les jeunes qui se désintéressent du monde (quel média les touche vraiment?)
A moyen-terme: disparition de liberté de la presse.
A long-terme: ?

Crise de la presse

Histoire dont vous êtes les héros #9 - Google error

Pourriez-vous, chers amis et chères amies, réitérer vos votes, car Google, cette gargouille gargarisée à la glue, semble prendre un malin plaisir à censurer mon bureau de vote!

Je vous redonne les propositions, et je vous serai reconnaissant de bien vouloir remettre vos votes en commentaires...par avance et pour faire la nique à Google, MERCI!

Vous êtes la main du destin: où allez-vous loger cette balle de Walther PPK?

- en pleine tête, entre les deux yeux. Bien fait!

- dans l'épaule, vous êtes clément, et surtout joueur.

- Ohlàlà. Trop compliqué tout ça. Vous laissez la main à votre sœur, Hasard.

- dans la porte.

Histoire dont vous êtes les héros #9

James Bond. Il vous a appelé James Bond. Comportez-vous comme tel. Sortez sur les toits, trouvez un moyen de descendre, prenez le train et allez chez vos parents. Vous aviserez sur place.

Vous sortez enfin de vos pensées lorsque la porte s'ouvre et Elena rentre en scène, véritablement. Elle ne peut s'empêcher d'être théâtrale, celle-là. Suivie d'une autre beauté slave. A présent tout se met en place dans vos neurones: la comptable emboîte le pas à la traîtresse russe. Une enveloppe marron à la main. « Eh merde, » pensez-vous. Cela doit même se lire sur votre visage.

« Ne fais pas cette tête. Je n'ai rien dit à Emir. Viens dans le salon, il faut qu'on discute. » Vous n'avez pas trop envie de discuter, mais connaissant la demoiselle, elle doit avoir dans son sac à main tout une gamme d'armes, de la lime à ongle en kevlar jusqu'au pistolet TASER.

« Très bien, j'ai des choses à dire moi aussi. » Vous prenez place dans le salon, elles bien sur le rebord du canapé, vous sur un tabouret.

« Si ça ne te gêne pas, je vais commencer. Tu as essayé de te démarquer, c'est honorable, même si ça me surprend de toi. Mais nous avons les cartes en main à présent. Nous avons les listings et la clef. Je te propose un deal: tu viens avec nous et on partage, ou on te donne à manger à Emir et ses chiens. » Là-dessus, la comptable, qui ne comptait pas beaucoup jusque là, sort un drôle de pistolet de son sac à main.

« C'est quoi?

_ Une seringue hypodermique.

_ Bon, je ne pense pas avoir le choix. Je suis des vôtres donc. Mais il me faut une arme.

_ Tu as déjà tiré? » La comptable vous regarde droit dans les yeux. Vous avez dit ça comme ça, sans y penser. Elle considère votre remarque avec un aplomb désarmant. Elena reprend la parole.

« Visiblement non. Natacha, donne-lui le Walther. Comme ça il ne risque pas de nous tuer s'il nous tire dessus sans le vouloir.

_ La confiance règne.

_ On n'a pas beaucoup de temps avant qu'Emir ne vienne fourrer son nez ici. Tu n'as pas intérêt à nous lâcher, on ne sera pas trop de trois. On y va. » Vous êtes tous déjà debout. Vous n'avez pas le temps de réfléchir, vous suivez. Arrivés à la porte, celle-ci s'ouvre d'elle-même. En un instant, les deux filles se plaquent contre le mur et vous restez tout penaud, « comme un con » diraient certaines personnes médisantes, à regarder Emir, encore la poignée dans la main, vous dévisageant et ses yeux se fixant soudain sur votre arme.

« Un Walther PPK. On se prend donc vraiment pour James Bond. Allez-y les gars. » Il fait un pas de côté pour laisser passer trois murs noirs, dont un avec un pansement sur le nez. Vous auriez aimé faire quelque chose, mais les filles ne vous en laissent pas le temps. Un « pft » et l'un des gorilles n'est plus qu'une masse geignante sur votre tapis qui dit « BONJOUR ». Les deux autres se retournent et se retrouvent lacérés de coups de pieds et de poings, à tel point que vous vous demandez si les armes les plus efficaces ne sont pas les sacs à main, voire les mains elles-mêmes. En un rien de temps il n'en reste plus qu'un debout, mais c'est sans compter sur Emir qui, d'un geste d'une précision effroyable, enserre de ses larges mains poilues, en un instant, la tête de la comptable et la fait tourner avec un craquement sinistre. Elle ne comptera plus, désormais. Vous pouvez lire la peine sur le visage d'Elena qui sort un TASER de son sac à main et électrocute le dernier molosse qui voulait se rebiffer.

Elle se redresse. Vous voilà à deux contre un. Sauf que ce salopard d'Emir est beaucoup, mais alors beaucoup, plus rapide que vous. Il sort un couteau de son ceinturon, jaillit auprès de la jolie russe et la tenaille rudement, lui passe la lame sous la gorge fine. Un mince filet de sang laisse un sillon le long de l'albâtre de sa peau.

Vous n'avez pas bougé le petit doigt jusqu'à maintenant, il est peut-être temps de faire quelque chose, non? Vous pointez alors votre Walther PPK bien droit devant vous, le tenant à deux mains, les jambes bien écartées. Emir sourit.

« Lâche-la, pourriture.

_ Tu te crois dans un film? T'es vraiment un loser de première. Je sais pas ce que tu lui trouvais, Lena chérie, mais il est bon à foutre dans un film de série Z, ton zozo.

_ Bon, ça va aller? Je suis là et j'ai une arme pointée sur toi » et vous trouvez judicieux d'ajouter « connard ».

_ Vas-y, James Bond, tire. Qu'est-ce que tu attends? Tu as peur de louper ton coup? Il faut viser entre les deux yeux et pour un boss comme toi, ça devrait pas poser de problème. » Il marque un point, mais en même temps qui ne tente rien, n'a rien. Quelque chose sur le visage de la jeune femme vous indique que votre détermination respire la mort à plein nez en ce qui la concerne. Mais vous n'allez pas vous démonter en si bon chemin. Rien n'arrivait dans votre vie jusqu'à ce fameux matin où tout a basculé.

Votre doigt est sur ce que vous pensez être la gâchette. Le temps a dû ralentir, car le coup met une éternité à partir. Mais quelque chose vous surprend: Emir se tord de douleur alors que vous n'avez pas tiré, du moins vous semble-t-il. Vous ne comprenez pas non plus comment Elena a réussi à se dégager et à donner un violent coup « tamashigiri » dans les côtes du boucher slave, ni d'ailleurs ce qu'elle semble vous dire alors qu'elle plonge à terre. Ce qui vous intéresse, c'est de voir cet homme se retourner vers la porte encore ouverte et de vous étonner de la présence de Polly, les crocs visiblement bien plantés dans un mollet du barbare, puis de celle de Madame Froitemont, qui d'un geste fracassant abat une pelle à ramasser les cendres de cheminée sur la tête du malheureux soldat chvéïk. C'est alors que votre balle se décide à partir...

Vous êtes la main du destin: où allez-vous loger cette balle de Walther PPK?

Non Serviam

"I will not serve that in which I no longer believe, whether it calls itself my home, my fatherland, or my church: and I will try to express myself in some mode of life or art as freely as I can and as wholly as I can, using for my defense the only arms I allow myself to use -- silence, exile, and cunning. [...] You made me confess the fears that I have. But I will tell you also what I do not fear. I do not fear to be alone or to be spurned for another or to leave whatever I have to leave. And I am not afraid to make a mistake, even a great mistake, a lifelong mistake and perhaps as long as eternity too."

James Joyce, Portrait of the Artist as a Young Man, 1917.

At the Dead of Night

  

Now I have to fight the days without her

without the feel of her skin

the radiance of her lips in the sun

without her lock of hair in my face

walking on the strand.

I have to forget everything she meant to me

try not to think about the memories

not to remember what she meant

when she said she loved me

and when she didn't.

I have to forget the tears and the doubt,

the pain throbbing behind the ribs.

I have to combat all these, and the rest,

the sleepless nights and the fact

that I would give everything –

everything for her, to have her back,

to see her smile one last time.

Now I have to fight the sorrow

the long days and the lonely nights

the remembrance of what she brought me

when I was nothing and down in the gutter

when she meant the world

Now that she means so much more than that.

Now I have to live without her laugh

without her dark pupils fixing me

first thing in the morning – her smile –

her smell – I could die for her.

God I long for her, to find her,

to live again and see the sun as it once was

what matters more than this?

Nothing. Nothing.

Every single day I have to fight,

every time I have to wake up

and go to work, live an ordinary life.

Every minute a pain boring through me

her smile a persistence in my sight.

Blurring everything, tinging every single thing.

I wish so many things, that we were closer

that I didn't have to open my eyelids.

That I could lose control and fly to her

across the deserts and the oceans

where she belongs, the place of my dreams.

Now she and I have to retrieve a little dignity.

She has suffered and must find peace

wherever it is – our paths meeting perhaps

one day – looking for repose

a haven where she would dwell

and sleep and live.

Now I have to fight the days without anything

to remind me of her, no token of love

no letter, nothing but ethereal images

mindscape of pain.

But I wouldn't trade these images

for all the gold in the world,

just for one smile across a platform,

she forever lost to me.

And perhaps at the dead of night

she will come to me in a dream

enshrouded in white flashes

taking my chin in her pale hands

and looking at me, mute and caring

and perhaps, at the dead of night,

loving.

And then I wouldn't have to fight

for I would know that pain is a friend

to learn lessons from,

not some fiend to be afraid of.

That her smile, her very breath

are godsent, that I have lived what

so many only dream of

at the dead of night

and never experience.

That all the beautiful things I have lived

with her, and in some way still do,

were real and that reality is all we have

all we crave and what we fear the most

for reality, at the dead of night,

is the only thing that matters more than us,

than what we may represent.

Now, at the dead of night, I think about her

and do not fear any darkness, nor pain.

And if perhaps some trace of melancholy

is bound to persist, at the dead of night,

then she shall come and smile at me,

relieving me from the vivid images

with a soothing and, perhaps, loving

hand.

And I will stop fighting.

 

Nouvel aspect

Un poil plus sobre, peut-être, que l'ancien. Epuré diraient certain(e)s (ou "Eh purée!").

Je n'arrive pas à me débarrasser de ce cadre blanc autour du "Star rating", pourtant bel instrument de mesure, mais je ne désespère pas "breaker le HTML" tôt ou tard (Au secouuuuuuuuuuuuuuuuuuurs Binoooooooooooooo!)

Vous me dîtes ce que vous en pensez? Merci!

A bientôt à toutes et à tous.

Rodolphe