Friday 10 August 2018
Extortion
"The one thing we know about torture is that it was never designed in the first place to get at the actual truth of anything; it was designed in the darkest days of human history to produce false confessions in order to annihilate political and religious dissidents. And that is how it always works: it gets confessions regardless of their accuracy."
Extract from a (fantastic) article in The Atlantic, Oct. 25, 2007.
Andrew Sullivan, writer (1963-)
Here is the link to the article.
Monday 6 August 2018
Granny
She no longer recognised
our faces,
She who used to have a
tremendous memory;
She smelt of ammonia and
faeces,
She who used to wear
perfume like Givenchy.
It had started not long
after her birthday,
It had gone downhill quite
rapidly since then.
It made her look for words
and the time of day,
It made her lose her
temper now and again.
She had battled cancer for
ten years but it's this –
This disease which was to
have the best of her;
She had lived through so
many wars and crises
It was hard to imagine a
world without her.
It took over before the
weekend started.
She was weak, cold to the
touch, restless, in pain.
She knew, though. So she
pointed, and instructed:
Decoction of hemlock,
hellebore, and wolf's bane.
It was the last middle
finger from a proud woman.
She might have held onto
that idea all along,
Even to stay the
bitterness with a dash of lemon.
She shivered, muttered
what we thought was an old song,
Then lay motionless. No
whimper to say she was gone,
Thus reminding us what it
was to be human.
Sunday 5 August 2018
Fragment #43
Where the ferruginous
waterway spilt
the algae coloured it
vividly
cascaded to the rusty
wheel
grinding the foam without
pause
from daybreak to daybreak
The breeze catspaws on the
lake
the sunrays play with the
hills
dragonflies almost too
bright
hesitant over the warmed
surfaces
seem to reflect time in
their wings
Saturday 4 August 2018
Fragment #60
Back to being alone
imperfect teeth and random
thoughts
the routine anger and
habitual sadness
logic stumped
life seen from a distance
at times brushing the
fingertips
tingling the blood
but the darkness
the darkness always wins
leaves panting on the
wayside
a small chip of the heart
surgically chiselled off
never to grow back –
Friday 3 August 2018
Ensemble
On n'y fait rien, ici, sauf y filer du
temps.
Sans patience parce qu'elle n'a pas
lieu d'être :
on ne s'émeut plus, on attend, on
attend,
on ne cherche rien parce qu'on croit
tout connaître.
On s'est défilés il y a longtemps.
Le temps défile en photos ratées :
on se moque l'un de l'autre, on se
ment,
on ne se regarde plus que pour
trinquer.
Puis on contemple son assiette
lentement,
ou la télévision, ou le mur d'en
face :
on ne croyait pas devoir se haïr
autant –
le portrait à deux est pourtant bien
en place.
On fuit alors qu'on croyait aller de
l'avant,
on s'étreint parce qu'on a signé un
contrat :
on s'éteint, on s'éteint toujours
plus lentement –
on s'endort bien à l'abri dans de
beaux draps.
Thursday 2 August 2018
Withering Lights
"I am now quite cured of seeking pleasure in society, be it country or town. A sensible man ought to find sufficient company in himself."
in Wuthering Heights, Emily Brontë, novelist (1818-1848)
Tuesday 31 July 2018
Haters gonna hate
"I imagine one of the reasons people cling to their hates so stubbornly is because they sense, once hate is gone, they will be forced to deal with pain."
Me and My House" in Harper's (November 1955), James Baldwin, writer (1924-1987)
Wednesday 25 July 2018
Faire avec
« On doit faire avec, »
c'est ce qu'on me dit.
On fait avec les grincements de dents,
les noms-dits, les ouï-dire, les maux
dits –
ceux qu'on crie quand on est à un
tournant.
On fait avec le désamour, l'absence ;
on accepte sans broncher la routine,
celle à rebours du sens, qui bute les
sens.
On doit faire semblant à travers les
mines.
Faire avec, c'est un peu comme faire
sans,
comme si c'était un luxe de choisir,
comme si ça devait être dans le sang
de se taire, de n'avoir aucun désir ;
c'est prendre le risque de rester seul.
Faire avec c'est parfois faire un
enfant :
c'est croire qu'on est mieux quand on
n'est plus seul,
c'est s'aveugler face au gouffre
cinglant.
Faire avec, c'est penser qu'on est
maudits
alors qu'on peut toujours faire
autrement.
Tuesday 24 July 2018
La plage
Tous en menhirs couchés sur la plage
alignés en quinconce solaire face à
l'océan
sarcophages de chair brûlante sans âge
immobiles taches dans le jaune néant
offrandes à la mer, au ciel, aux
mirages.
Moutons broutant la lumière qui les
tue
occultes arrangements de couleur
dessinant des glyphes visibles des nues
stoïques et réjouis malgré la
chaleur
ils s'offrent au soleil, à l'horizon
nu.
Ils ont tous les pieds rivés au rivage
stèles votives frappées de stupeur
comme pour suivre en premier le
naufrage
ou alors tétanisés par la peur
faisant mine d'ignorer les ravages.Monday 23 July 2018
Known turbulences
"Writing poetry is the art of predicting where lightning will strike. Reading poetry is akin to stepping into a thunderstorm."
Me, teacher, writer (1979-)
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