Extortion

"The one thing we know about torture is that it was never designed in the first place to get at the actual truth of anything; it was designed in the darkest days of human history to produce false confessions in order to annihilate political and religious dissidents. And that is how it always works: it gets confessions regardless of their accuracy."

Extract from a (fantastic) article in The Atlantic, Oct. 25, 2007.

Andrew Sullivan, writer (1963-)

Here is the link to the article.
 

Granny

She no longer recognised our faces,

She who used to have a tremendous memory;

She smelt of ammonia and faeces,

She who used to wear perfume like Givenchy.

It had started not long after her birthday,

It had gone downhill quite rapidly since then.

It made her look for words and the time of day,

It made her lose her temper now and again.

She had battled cancer for ten years but it's this –

This disease which was to have the best of her;

She had lived through so many wars and crises

It was hard to imagine a world without her.

It took over before the weekend started.

She was weak, cold to the touch, restless, in pain.

She knew, though. So she pointed, and instructed:

Decoction of hemlock, hellebore, and wolf's bane.

It was the last middle finger from a proud woman.

She might have held onto that idea all along,

Even to stay the bitterness with a dash of lemon.

She shivered, muttered what we thought was an old song,

Then lay motionless. No whimper to say she was gone,

Thus reminding us what it was to be human.

Fragment #43

Where the ferruginous waterway spilt

the algae coloured it vividly

cascaded to the rusty wheel

grinding the foam without pause

from daybreak to daybreak

The breeze catspaws on the lake

the sunrays play with the hills

dragonflies almost too bright

hesitant over the warmed surfaces

seem to reflect time in their wings

Fragment #60

Back to being alone

imperfect teeth and random thoughts

the routine anger and habitual sadness

logic stumped

life seen from a distance

at times brushing the fingertips

tingling the blood

but the darkness

the darkness always wins

leaves panting on the wayside

a small chip of the heart

surgically chiselled off

never to grow back – 

Ensemble

On n'y fait rien, ici, sauf y filer du temps.

Sans patience parce qu'elle n'a pas lieu d'être :

on ne s'émeut plus, on attend, on attend,

on ne cherche rien parce qu'on croit tout connaître.

On s'est défilés il y a longtemps.

Le temps défile en photos ratées :

on se moque l'un de l'autre, on se ment,

on ne se regarde plus que pour trinquer.

Puis on contemple son assiette lentement,

ou la télévision, ou le mur d'en face :

on ne croyait pas devoir se haïr autant –

le portrait à deux est pourtant bien en place.

On fuit alors qu'on croyait aller de l'avant,

on s'étreint parce qu'on a signé un contrat :

on s'éteint, on s'éteint toujours plus lentement –

on s'endort bien à l'abri dans de beaux draps.

Withering Lights

"I am now quite cured of seeking pleasure in society, be it country or town. A sensible man ought to find sufficient company in himself."

in Wuthering Heights, Emily Brontë, novelist (1818-1848) 

Haters gonna hate

"I imagine one of the reasons people cling to their hates so stubbornly is because they sense, once hate is gone, they will be forced to deal with pain."

Me and My House" in Harper's (November 1955), James Baldwin, writer (1924-1987)

Faire avec

« On doit faire avec, » c'est ce qu'on me dit.

On fait avec les grincements de dents,

les noms-dits, les ouï-dire, les maux dits –

ceux qu'on crie quand on est à un tournant.

On fait avec le désamour, l'absence ;

on accepte sans broncher la routine,

celle à rebours du sens, qui bute les sens.

On doit faire semblant à travers les mines.

Faire avec, c'est un peu comme faire sans,

comme si c'était un luxe de choisir,

comme si ça devait être dans le sang

de se taire, de n'avoir aucun désir ;

c'est prendre le risque de rester seul.

Faire avec c'est parfois faire un enfant :

c'est croire qu'on est mieux quand on n'est plus seul,

c'est s'aveugler face au gouffre cinglant.

Faire avec, c'est penser qu'on est maudits

alors qu'on peut toujours faire autrement.

La plage

Tous en menhirs couchés sur la plage

alignés en quinconce solaire face à l'océan

sarcophages de chair brûlante sans âge

immobiles taches dans le jaune néant

offrandes à la mer, au ciel, aux mirages.

Moutons broutant la lumière qui les tue

occultes arrangements de couleur

dessinant des glyphes visibles des nues

stoïques et réjouis malgré la chaleur

ils s'offrent au soleil, à l'horizon nu.

Ils ont tous les pieds rivés au rivage

stèles votives frappées de stupeur

comme pour suivre en premier le naufrage

ou alors tétanisés par la peur

faisant mine d'ignorer les ravages.

Known turbulences

"Writing poetry is the art of predicting where lightning will strike. Reading poetry is akin to stepping into a thunderstorm."

Me, teacher, writer (1979-)