Je n'étais pas là, ce n'était pas moi. J'étais hors de moi
comme quand on combat on est hors de soi. On ne réfléchit plus, on
hurle, on se jette sur un pauvre type et on lui plante un couteau
dans le ventre, on regarde son sang et on ne voit rien. Ce n'est pas
du sang, ce ne sont pas des entrailles, ni même un homme en train de
mourir. Ce n'est que de la boue. De la boue. Je n'étais plus moi et
c'était comme si on me volait mes souvenirs à l'instant même où
ils naissaient.
"We must not be frightened nor cajoled into accepting evil as deliverance from evil. We must go on struggling to be human, though monsters of abstractions police and threaten us." Robert Hayden, poet and educator (1913-1980)
"Bienveillant pour l'humanité en général, et terrible pour chaque individu." "Benevolent towards humanity in general, and severe to each individual." "Il faut aimer la nature et les hommes malgré la boue." "One must love nature and man in spite of the mud." Jules Renard, écrivain / writer (1864-1910)
Come the night,
moths banging on the ceiling light,
its heart beating in unison
its bosom
caving the crickets
and the only stars in the thickets
the fireflies
Capable de tout he was,
even batting the Russians' head
with his defunct rifle,
but standing on his mudhill,
like an ant incapable of sensing its way back,
his boots heavy with the rasputitsa,
he feels lassitude.
He knows he's going to die –
the Russians aren't known for their shilly-shalliness –
half-buried under a foot of mud,
that which the wind cakes on his uniform,
far from wife and home.
Darn mud.