Histoire dont vous êtes les héros (en quelque sorte)

Je vous propose d'apporter votre précieuse contribution à une aventure humaine en suivant les péripéties d'un jeune homme tout ce qu'il y a de plus banal. À certains moments de l'histoire, vous aurez à participer à un vote pour déterminer le cours des choses. Je vous donnerai le choix entre plusieurs alternatives, vous aurez trois jours pour faire votre choix, je prendrai ensuite deux ou trois jours pour écrire l'histoire selon le résultat de vos votes, jusqu'au prochain « carrefour ». Ça vous tente?

 

Rodrigo Y Gabriela's Video 'For Diablo Rojo'

Sondage Liégeois - les résultats sont éloquents...

je touille chantilly et chocolat, en raclant bien les bords.	0 (0%)
je mange l'un AVEC l'autre (je suis un(e) puriste, moi)	4 (50%)
je mange l'un, puis l'autre (puriste ET timbré(e))	4 (50%)
ben, j'le mange, pas de chichi (ou de quartier)!	0 (0%)

HUGE Meteor Across Midwestern Sky USA 15th April 2010 AWESOME FOOTAGE

Metronomy - A Thing For Me

Tous des cons

En fait si, j'avais encore une chose à ajouter. Ce qui fait tourner le monde. Je me répète: Tous des cons.

Rodolphe

Tous des cons

Je ne sais pas s'il y a grand' chose à ajouter à ça...

Tristement.

Rodolphe

Astéroïde

 
 Astéroïde!

Tous à vos lunettes, en espérant que celles-ci soient astronomiques, et pas de seulement de vue!

Rodolphe

Je savais pas qu'on pouvait faire ça avec un livre de coloriage

 
Allez voir là-bas, c'est un bon site de taré.

Rodolphe

Le sycomore

 
De loin, on croirait qu'il n'y a rien,

juste une ligne d'horizon que rien ne coupe.

Tout est à sa place, de part et d'autre

de cette frontière sans fin.

Il faut se figurer une bande nuageuse

comme ramassée et figurant un royaume.

Ce matin-là, il y a des poignards de soleil

qui endaguent la plaine.

Si l'on se rapproche, l'on voit un vallon,

creusé par les âges.

Si l'on voulait, on pourrait s'arrêter là,

nous aurions encore le regard de l'horizon,

encore des impressions sur la rétine.

On ne verrait qu'un sycomore esseulé en son centre,

et rien d'autre, à bien y regarder.

Si on le voulait, on se tiendrait là,

et il y aurait peut-être du vent.

Si l'on se rapproche encore,

sous ce sycomore,

on pourrait croire qu'il n'y a rien.

La lumière ne vient pas jusque là.

Mais il y a un homme, sobrement vêtu,

assis.

Il tient ce qui semble être une houlette,

et son coude droit repose sur son genou.

Il a l'air tranquille, pensif.

Il est seul.

Si l'on était intrigué par cet homme,

ou par sa présence en ce lieu,

on se rapprocherait.

L'on apercevrait alors un visage buriné

par le vent, le grès, le songe.

On se méprendrait sur son apparente nonchalance.

L'on jetterait un œil alentours,

comme inspectant le silence.

Comme jaugeant la sérénité de l'endroit,

sa justification.

On entendrait, distinctement,

le bruissement des feuilles du sycomore.

En levant les yeux, on pourrait se demander

qui est le plus clairvoyant, de l'arbre ou de l'homme.

L'on pourrait, au fond de ce vallon,

s'asseoir pour tenir compagnie

à cet homme qui a l'air de n'en pas vouloir,

à cet arbre qui n'y prête aucune attention.

Ainsi l'on se rapprocherait,

l'on pourrait alors plonger notre regard

dans celui bleu comme l'invisible ciel

de cet homme sans histoire,

sous le sycomore vieux comme le monde,

et l'un et l'autre en savent long

mais l'arbre plus encore,

cet arbre séculaire qui est tout et rien

et que l'on ne voit pas, au fond de ce vallon,

entre creux et coupole.