Un vieux fil perdu

 

Il avait beau y mettre toute la meilleure volonté du monde, le liquide se répandait à terre en longs filets sirupeux, s’agglutinait à ses doigts, souillait le bas de son pantalon, les pans de sa chemise. Il essayait tant bien que mal de se concentrer mais ses oreilles, son nez et sa bouche coulaient abondamment. Il n’arrivait pas à se focaliser sur quoi que ce soit, non seulement parce que l’impression était désagréable, mais parce que des images défilaient devant ses yeux comme une pellicule mal montée. Flashaient devant ses yeux ébahis et vitreux de vieux visages oubliés, de macabres arrêts sur images. Il perdait la mémoire.